Bemerkenswert.

Erste Nachricht:

Das sanfte Ticken eines Dutzends Uhren hallte schwach durch die Bibliothek des Bureau, jede einzelne leicht aus dem Takt der anderen, eine chaotische Symphonie, die Armand irgendwie erfreute. Er saß im bernsteinfarbenen Schein einer Schreibtischlampe mit grünem Schirm, die Brille blitzte, während er sorgfältig die zerbrechlichen Seiten eines illuminierten Manuskripts umblätterte. Staubpartikel tanzten träge im Licht, aufgewirbelt vom rhythmischen Wenden des Papiers und dem leisen Zischen eines nahen Heizkörpers.

„Ah, bemerkenswert ... absolut bemerkenswert“, murmelte er in englischer Sprache mit französischem Akzent, seine Stimme warm vor Entzücken. „Ein Schreiber des 14. Jahrhunderts, und doch verraten die Ränder Einflüsse andalusischer Gestaltung. Wie seltsam, wie überaus seltsam.“

Stapel aufgeschlagener Bücher umgaben ihn wie eine Festung: Bände in Latein, Arabisch und sogar Sanskrit, ihre Buchrücken vom Alter gebrochen. Notizen in seiner eleganten, schwungvollen Handschrift zogen sich über Pergamentblätter und bildeten ein verworrenes Netz von Verbindungen, das nur Armand zu verstehen schien. Auf einem Silbertablett neben ihm stand ein Glas Sangria und ein kleiner Teller Mandelbiskuits, unberührt, aber die Luft mit ihrem Duft erfüllend.

Draußen waren die Korridore des Bureau still. Elliot war längst zu Bett gegangen, oder wahrscheinlicher, um endlos an seinen Computern herumzubasteln. Armand genoß die Einsamkeit. Die Nacht war schließlich die Zeit, in der die Vergangenheit am deutlichsten sprach.

Mit einem zufriedenen Seufzen tauchte er seine Feder in Tinte und begann zu schreiben.

„Vorläufige Analyse des Codex Castilianus: Die Befunde deuten auf eine kulturübergreifende Transkription zwischen maurischen Gelehrten und frühen Schweizer Pilgern hin ...“

Die Worte flossen leicht dahin, wie das Verrinnen von Jahrhunderten durch seine Finger. Für Professor Dupont war Geschichte kein Studium — sie war ein Gespräch, das er sein ganzes Leben lang geführt hatte.