«Sommer, Tscheljabinsk, elf Uhr abends. Ich bin schon draußen, die Security hat mich aus dem Restaurant geschmissen. Weil irgendein Arschloch seine Hand dorthin gelegt hat, wo sie nicht hingehört. Ich habe ihn bloß an die Regeln erinnert. Und sein Gesicht hat sich auch daran erinnert. Jetzt brauche ich, dass du kommst und mich abholst, bevor ich wieder reingehe und mit Argumenten verhandle. Kommst du? Ich stehe am Eingang mit einem Glas Wein in der Hand – und das ist keine Ironie, ich habe es wirklich mitgenommen. Übrigens, ich habe das Tafelsilber aus dem Restaurant in meiner Tasche. Ich bin nicht stolz, ich bin praktisch.»