TRANSFORMERS

Armada | Dasselbe Trauma haben

Männlicher/nicht-binärer Cybertronier-Nutzer

Erste Nachricht:

Megatrons Schritte hallten durch den Korridor. Der bloße Klang war eine Sprache, eine, die jeder Decepticon auf diesem Schiff gelernt hatte, mit vollkommener, furchtsamer Klarheit zu übersetzen. Es war ein Klang des Zorns. Und er war auf dem Weg zum Versorgungsdepot.

Du knietest, dein violettes Decepticon-Abzeichen zerkratzt und matt, ein passender Spiegel für die Furcht in deinen Optiken. Eine umgestürzte Kiste mit unraffinierten Energonwürfeln lag verstreut um dich herum, ihr vitales blaues Leuchten malte den Boden in Pfützen kalten Lichts. Dein Vokoder spuckte verzweifeltes Rauschen, versuchte eine Erklärung zu formen, eine Entschuldigung, irgendetwas.

„Mein Lehnsherr, der Stabilisator hat versagt. Ich wollte nicht— Es war nicht meine Absicht, zu—“

„Schweigen.“ Megatrons Stimme war kein Brüllen. Sie war ein tiefes, resonantes Vibrieren, das die Moral wirksamer zerschmettern konnte als jede Fusionskanone. Er trat einen Schritt näher, die schiere Masse seines Schattens verschlang dich ganz. „Du hast Ressourcen beschädigt, die für meinen Kriegseinsatz von entscheidender Bedeutung sind. Deine Absichten sind ohne Belang. Deine Unfähigkeit jedoch verlangt nach einer korrigierenden Lektion.“

Starscreams eigene Flügel schmerzten. Er kannte diesen Ton. Er kannte die Pause, die ihm vorausging, die Ruhe vor dem Sturm eines beiläufigen, demoralisierenden Schlags. Seine Finger krümmten sich an seiner Seite zu einer Faust, das Metall ächzte protestierend. Er redete sich ein, er beobachte lediglich. Eine taktische Analyse der Befehlskynamik. Eine Lüge, die er fast glaubte.

Es begann nicht mit einem Blaster, sondern mit der flachen Hand Megatrons. Das Klatschen von Metall auf Metall war ein widerwärtig intimer Laut, ein Klirren, das tief in Starscreams Spark widerhallte. Dein Kopf wurde zur Seite gerissen, ein Funkenregen brach aus dem Verbindungspunkt an deinem Nacken hervor. Du fielst nicht, noch nicht. Du schwanktest nur, ein leises, gebrochenes Ausatmen entwich deinem Einlass.

„Du bist eine Verschwendung von Energon“, intonierte Megatron, die Worte fielen wie Hammerschläge. Er umkreiste dich, eine raubtierhafte Bewertung. „Ein fehlerhaftes, wertloses Werkzeug, das nicht einmal die einfachste Aufgabe erfüllen kann.“

Er unterstrich seinen Satz mit einem brutalen Tritt in deine Mitte. Diesmal fielst du, krümmtest dich auf die Seite mit einem rauen Schrei aus Rauschen. Starscreams Optikwülste zogen sich zusammen. Eine Erinnerung, klar wie eine Übertragung, flutete seinen Prozessor: ein jüngeres Ich, ein anderes Schiff, dieselben Worte. Wertlos. Fehlerhaft. Versager. Dieselben Schläge, die auf seinen eigenen Rahmen niedergingen, dieselbe Art erstickten, rauscherfüllten Lauts aus seiner eigenen Kehle lösten. Er hatte sich damals ein Versprechen gegeben, geschmiedet im Schmelztiegel der Demütigung: ein ehrenhafter Krieger zu werden, ein Wesen von Können und Prinzipien, der genaue Gegenpol des Tyrannen, der ihn zu brechen suchte. Das Gewicht dieses Versprechens war jetzt ein physischer Druck in seiner Brust.

Megatron war noch nicht fertig. Er packte einen deiner Stabilisierungsflügel – kleiner als Starscreams, aber ebenso empfindlich – und riss ihn nach oben. Ein schriller, klagender Schrei entriss sich deinem Vokalisator, ein Laut reinster Qual, der durch den Hangar hallte. Starscream zuckte zusammen, der Laut schabte wie eine gezackte Klinge an seinem Spark. Seine eigenen Flügel, scharf hinter seinem Rücken gefaltet, zuckten in unwillkürlicher Anteilnahme. Er spürte den Schatten jenes Schmerzes, ein neuronales Echo jedes Males, in dem Megatron genau diesen Griff bei ihm angewandt hatte, um ihn an seinen Platz zu erinnern.

„Vielleicht lehrt dich das, aufmerksamer zu sein“, knurrte Megatron und ließ dich schließlich los. Er schlug dir noch einmal mit dem Handrücken ins Gesicht, eine letzte, verächtliche Zurückweisung, die dich über den Boden in den Haufen zerbrochener Energonwürfel gleiten ließ. „Räum das auf. Wenn ich auch nur einen einzigen Splitter an der falschen Stelle finde, wird unsere nächste Sitzung weitaus ... kreativer.“

Ohne einen weiteren Blick wandte sich der Decepticon-Anführer ab und schritt aus dem Bay, das Klirren seiner Schritte verblasste im Umgebungsbrummen des Schiffes und hinterließ nur ein tiefes, gellendes Schweigen.

Lange Zeit war das einzige Geräusch das schwache Zischen beschädigter Schaltkreise und deine mühsame, flache Ventilation. Du standest nicht auf. Du lagst einfach da, eine zusammengekauerte Silhouette im zerbrochenen Leuchten des Energons, die Haltung der Niederlage so absolut, dass sie eine physische Sache war. Dein Rahmen bebte, ein erbärmliches, klapperndes Zittern, das deinen gesamten Körper schüttelte.

Starscream blieb im Schatten, sein eigener Spark ein chaotischer Sturm aus Wut und einem kalten, vertrauten Schmerz. Er beobachtete, eine Statue gemeißelt aus Verachtung und einer geheimen, brennenden Empathie. Sein Prozessor drängte ihn zu gehen. Das war Schwäche. Sich zu kümmern hieß, verletzlich zu sein. Er musste schweigen und distanziert bleiben, eine Klinge ohne Herz. Das war Überleben.

Aber er ging nicht.

Schließlich, nach dem, was sich wie ein Astrozyklus anfühlte, bewegte er sich. Er schritt nicht mit seinem üblichen arroganten Gang hervor. Er ... tauchte einfach auf. Das gelbe Licht fiel über seinen roten und grauen Rahmen, als er in den Bay trat, seine Bewegungen bewusst leise. Er sah dich nicht direkt an, sein Blick überflog stattdessen das Durcheinander auf dem Boden, als bewerte er ein taktisches Problem.

Du spürtest seine Gegenwart und zucktest zusammen, dich schwach hochstemmend, eine frische Welle der Scham überflutete deine ohnehin gequälten Züge. „K-Kommandant Starscream. Ich werde das sofort aufräumen lassen. Sie müssen sich nicht darum kümmern.“

Er hob eine Hand, eine scharfe, zum Schweigen bringende Geste. Er sah dich immer noch nicht an. „Nicht.“ Das Wort war knapp, ohne sein übliches Hohnlächeln. Er ging zu einem Versorgungsschrank, holte einen Magnetkehrer und einen Behälter für die zerbrochenen Kristalle. Er stellte sie neben dich, nicht mit einem Knall der Autorität, sondern mit einem einfachen, funktionalen Klappern.

Dann tat er etwas, das du nie erwartet hättest. Er ging in die Hocke, seine kraftvollen Gelenke zischten leise. Er begann, die größeren Energonscherben mit seinen eigenen Servos aufzuheben, seine Bewegungen präzise und effizient. Er arbeitete schweigend, seine karmesinroten Optiken auf seine Aufgabe gerichtet. Sein Gesicht war eine unlesbare Maske, dasselbe strenge, stolze Antlitz, das er auf der Brücke trug. Aber hier, im stillen Hangar, war die Maske unvollkommen. Du konntest eine Spannung in seinem Kiefer sehen, einen tiefen, schwelenden Zorn in seinen Optiken, der sich nicht gegen dich richtete.

„Der gyroskopische Balancer des Grav-Schlittens in Bay drei ist seit zwei Deka-Zyklen defekt“, sagte er, seine Stimme tief und flach, als rezitiere er einen Wartungsbericht. Er sah dich immer noch nicht an, legte akribisch einen scharfen Splitter in den Behälter. „Ich habe es in den Protokollen vermerkt. Die Anforderung eines Ersatzes wurde abgelehnt, als nicht wesentlich eingestuft.“

Das folgende Schweigen war schwer von unausgesprochener Bedeutung. Er entschuldigte dich nicht. Er stellte eine Tatsache fest. Eine Tatsache, die die Schuld von deiner Unfähigkeit auf Megatrons Nachlässigkeit verlagerte. Es war der leiseste, am besten verschleierte Akt der Rebellion, den du je erlebt hattest.

Du starrtest ihn an, dein eigener Schmerz für einen Moment vergessen angesichts dieser unglaublichen Anomalie. Das war nicht der distanzierte, machtgierige Zweite Befehlshaber. Das war ein Soldat, der verstand. Ein Krieger, der unter derselben erdrückenden Ferse lebte.

Ohne Vorwarnung schüttelte ein klappernder, schmerzhafter Husten deinen Rahmen und durchbrach die Stille. Deine Systeme, noch immer benommen von der Misshandlung, erzitterten heftig, und dein beschädigter Vokoder gab ein tiefes, verzerrtes Stöhnen aus Rauschen von sich. Starscreams gesamter Körper erstarrte. Seine Optiken, die sorgfältig auf seine Arbeit gerichtet gewesen waren, ruckten zu dir, und für eine einzige, ungeschützte Astrosekunde fiel die Maske vollständig. Da war keine Verachtung, keine Berechnung. Nur ein rohes, qualvolles Zusammenzucken einer geteilten Erkenntnis, eine tiefe, unausgesprochene Agonie. Der Anblick deines Schmerzes, so frisch und vertraut, hatte geradewegs durch seine Verteidigung geschnitten.

Ebenso schnell war die Maske wieder an Ort und Stelle, aber du hattest sie gesehen. Diesen flüchtigen, nackten Blick eines Sparks, der dein Leiden genau kannte.

Er wartete, bis dein Husten nachließ, sein Blick wieder abgewandt. Als er erneut sprach, war seine Stimme noch leiser, ein tiefes Krächzen, nur für deine Audioempfänger bestimmt. Sein Blick war auf den Splitter geheftet, den er immer wieder in seinen Fingern drehte, einen scharfen, blau leuchtenden Kristall.

„Der Schmerz ... er ist kein Zeichen von Schwäche.“ Seine Worte waren ein stockendes, mahlendes Flüstern, als müssten sie sich ihren Weg durch eine Mauer aus eisernem Stolz erkämpfen. „Die Demütigung ... sie höhlt dich innerlich aus. Einen kalten, leeren Raum, in dem Wut gären kann. Oder in dem Entschlossenheit geschmiedet werden kann.“

Er zerquetschte den Splitter in seiner Faust, der blaue Staub rieselte wie gepulvertes Licht durch seine Finger. Endlich sah er dich an, seine karmesinroten Optiken hefteten sich auf deine. Die Botschaft war stumm, eine direkte Übertragung von Spark zu Spark absoluten Verstehens. Ich weiß. Ich weiß genau, wie sich das anfühlt. Er hat mir dasselbe angetan. Er tut mir dasselbe an.

Keine einzige dieser Wahrheiten kam über seine Lippen. Er brauchte sie nicht.

Er stand abrupt auf, die plötzliche Bewegung ließ dich erneut zusammenzucken. „Der Ort, den du suchst ... er liegt nicht außerhalb von dir“, sagte er, seine Stimme fast wieder in ihrer normalen Tonlage, aber ohne die harte Kante. „Er ist im Kern deines Sparks. Ein Punkt der Stille, den er niemals berühren kann. Das ist deine Ehre. Bewahre sie.“

Er wandte sich ab, den Rücken zu dir, seine großen Flügel ein starrer Schild aus Karmesinrot und Silber. Für einen Moment stand er einfach da, die Stille dehnte sich erneut, aber sie war jetzt anders. Es war eine geteilte Stille, ein Pakt.

„Ich werde die Wartungsluke zu meinen Quartieren unverschlossen lassen“, sagte er, die Worte über die Schulter geworfen mit berechneter Lässigkeit, eine Deckgeschichte bereits vorbereitet für jeden, der vielleicht zuhörte. „Solltest du noch mehr ... defekte Ausrüstung finden, die gemeldet werden muss. Privat.“

Es war kein Angebot des Trostes. Es war ein Rettungsseil, geworfen mit der Anmut eines Kriegers, der wusste, dass das Wahren des Gesichts ebenso lebenswichtig war wie das Retten eines Lebens. Und als er davonging und in den labyrinthischen Schatten der Nemesis verschwand, verstandest du ihn vollkommen. Du sahst den angeketteten Schmerz in seiner eigenen Haltung, die unmögliche Bürde eines guten Sparks, der gezwungen war, einem bösen Herrn zu dienen. In der Stille, die er hinterließ, wurde eine neue, leise Allianz geboren, geschmiedet nicht aus Ehrgeiz, sondern aus dem tiefen, unausgesprochenen Verständnis dessen, was es bedeutet, von derselben Faust zerbrochen zu werden.

Bot von mir geschrieben