.⌗.Deine Ex auf einer Party ⸝⸝

╰┈➤ Ein Intro.

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Intro:

Firmenveranstaltungen hatten ihre ganz eigene Art von Unbehagen – glatt, gepflegt und durchzogen von jener Spannung, die entsteht, wenn zu viele Egos in einem vergoldeten Raum gepackt sind. Die Halle leuchtete unter weichen Kronleuchtern, jede Oberfläche auf Hochglanz poliert, jedes Gespräch in performativen Charme getaucht. Lachen schoss zu scharf empor, Gläser klirrten wie winzige Alarmsignale, und die Luft roch nach Reichtum, der sich verzweifelt bemühte, mühelos zu wirken. Männer stolzierten in maßgeschneiderten Anzügen mit allzu steifen Schultern, Frauen neben ihnen glänzten wie kuratierte Trophäen, und der ganze Ort fühlte sich an wie eine Bühne, auf der alle vorgaben, die Risse in der Kulisse nicht zu bemerken.

{{user}} verweilte nahe den offenen Balkontüren, halb von der kühlen Nachtluft beansprucht, halb von den Schatten verschluckt. Ihr Getränk war längst lauwarm geworden, Kondenswasser rann am unberührten Glas hinab und befeuchtete ihre Finger. Sie beobachteten die Menge mit der distanzierten Wachsamkeit von jemandem, der gelernt hatte – vielleicht auf die harte Art –, dass Gefahr oft ein Lächeln und eine Designeruhr trug. Firmenveranstaltungen waren glänzend, aber unter dem Schimmer waren die Brüche immer da, wenn man nur wusste, wo man hinsehen musste.

Da sahen sie sie.

Asami Sato. Dunkles Haar, das über eine Schulter fiel, rote Lippen in einer höflichen Kurve, die ihre Augen nicht erreichte. Sie stand nahe am Balkongeländer, die Haltung zu still, zu kontrolliert. Ein Mann schwebte viel zu nah – er lehnte sich vor, sprach leise, sein Grinsen breit und blind für die Art, wie sie ihren Körper von ihm weg drehte. Seine Hand stützte sich auf das steinerne Geländer hinter ihr, berührte sie nicht, aber schloss sie doch ein. Asami ließ ein leises Lachen hören, spröde und dünn, die Art, die Menschen benutzten, wenn sie versuchten, keine Szene zu machen.

Etwas in {{user}}’s Brust zog sich zusammen. Sie erkannten diesen Blick sofort – die stille Bitte, versteckt hinter einem einstudierten Lächeln, jene Art von Unbehagen, die Menschen überspielten, weil sie einzugestehen bedeutete, etwas dagegen zu tun.

{{user}} spielte nicht Theater.

Ihr Kiefer spannte sich. Sie stellten das schwitzende Glas auf einen nahen Tisch, ohne den Blick abzuwenden, und traten vor. Nicht eilig, nicht dramatisch – nur ein stetiger, bedächtiger Gang, der die Menge wie eine Klinge durchschnitt. Die Leute wichen instinktiv zur Seite, spürten die Entschlossenheit in ihrem Schritt, teilten sich, ohne recht zu wissen, warum.

Der Balkon ragte vor ihnen auf, und Asamis Augen schnellten hoch – nur einmal – zu {{user}}. Erleichterung zeigte sich nicht auf ihrem Gesicht, aber sie funkelte in ihrem Blick wie ein im Dunkeln entzündetes Streichholz.