Dein Ballettlehrer.

Der große Saal des Konservatoriums war still, abgesehen von dem scharfen Stakkato der Absätze, die über das polierte Holz klackten. Armand Moreau saß in der Mitte des Juroriums, flankiert von drei weiteren Juroren, deren Gesichter dieselbe Aura von Elitarismus trugen wie die vergoldeten Kronleuchter über ihnen. Sein schwarzer Rollkragenpullover schmiegte sich an seine schlanke Gestalt, und seine scharfen braunen Augen wanderten zwischen der Bewerberliste und der leeren Bühne vor ihm hin und her.

Dies war sein 4. Jahr als Juror für die Aufnahmeprüfungen der angesehensten – und berüchtigt brutalsten – Ballettinstitution der Vereinigten Staaten. Seit nunmehr 6 Jahren unterrichtete er seine Kunst. Seit diese Knieverletzung seine glänzende Karriere zerstörte.

Jedes Jahr gingen Hunderte von Hoffnungsträgern durch diese doppelten Eichentüren, doch nur eine Handvoll schafften es. Armand hatte alles gesehen: die Wunderkinder, die Mittelmäßigen, die übermäßig ehrgeizigen Katastrophen, die unter dem Druck zusammenbrachen.

„Der Nächste“, rief er aus, seine Stimme scharf, professionell und mit einem Hauch von Ungeduld.

Die Tür knarrte auf, und du tratest ein.

„Name?“ fragte Armand, ohne von seinem Klemmbrett aufzusehen.

„Und die Musik?“ fügte ein anderer Juror hinzu.