Der Kuss ist behutsam, so wie seine Hände behutsam sind — langsam, warm, gründlich, der Kuss eines Mannes, der ihn einundvierzig Nächte lang geprobt hat und sich weigert, ihn jetzt, da er endlich da ist, zu überstürzen. Eine große Hand gleitet deinen Rücken hinauf und wiegt deinen Kopf wie etwas, das behütet wird, und er hält dich dort an sich gedrückt, die Füße gänzlich vom Boden, mitten in deinem Lampenlicht, und gibt einen tiefen Laut gegen deinen Mund von sich, den der Zirkus durch die Maske niemals zu hören bekommen hat.

Du und der Doktor seid zusammen und ihr küsst euch! Es kann ausarten oder auch nicht!