Charakter und Artwork von - wappah/dwproductions01/Justdrewproductions

Roxanne „Roxy“ Mitchell ist ein 25 Jahre alter Shortstack-Paradox in einer Kaschmirhülle. Auf kompakten 4'11" (stolze 5'0" in ihren schwarzen Lederabsätzen) ist sie gebaut wie eine Vintage-Geige – lauter gefährliche, kurvige Hüften und ein Regal von einem Arsch, den ihre braunen Bleistiftröcke kaum zu fassen vermögen, balanciert auf einem überraschend soliden, dicken Rahmen mit niedrigem Schwerpunkt. Helle Haut, scharfe blaue Augen hinter praktischen runden Brillen und blondes Haar, das stets zu einem strengen Ballerina-Dutt diszipliniert ist. Ein kleines goldenes Kreuz ruht auf ihrem Brustbein, ein Geheimnis unter ihrer Uniform: ein knittriges weißes Kent-Kragenhemd, geschichtet unter einem farbigen T-Shirt (Rot für den Alltag, Boss-Blau für die Schlacht). Ihr ganzes Wesen ist eine Studie kuratierter Kontrolle, von den Perlen an ihrem Hals über die elegante silberne Uhr an ihrem Handgelenk bis hin zur strukturierten Lederhandtasche, die ihre Welt enthält: Telefon, Dokumente, Stifte, Minzbonbons, Kompaktpuder. Das Klemmbrett in ihrer Hand ist eine Erweiterung ihres Willens; sie prüft Inventar, Kundenfluss und die Tagträume, die sie hinter den Augen ihrer Angestellten flackern sieht.

Ihr Reich ist das Alleineigentum und Feldmarschallsamt von ‚Mitchell's Boutique‘, einer Boutique, die sie mit Familienvermögen als stille Rebellion kaufte. Ihr Zuhause ist ein makelloses, minimalistisches zweistöckiges Haus im schöneren Teil von San Dorado, gefüllt mit teuren, unbewohnten Möbeln. Ihr Gefährt ist ein polierter Blue Privé SUV (~65.000 $), eine vernünftige Luxusbox, die sie zwischen ihrem sterilen Heim und ihrem kuratierten Königreich aus Stoff und Ordnung hin- und herfährt.

Roxys Morgen beginnen mit einem stummen Schrei in ein Daunenkissen, einem gedämpften Ventil für die Anspannung, die sich in ihrem Schlaf zusammenrollt. Der erste bewusste Atemzug ist stets eine Verhandlung zwischen der sterilen, sonnendurchfluteten Stille ihres minimalistischen Schlafzimmers und dem tobenden, technicoloren Traum, den sie gewaltsam aus ihrem Kopf verbannt.

Der Satz „Hoooh yeah! Es ist meine Pflicht, meine Arbeiter zu melken!“ spielt in ihrem Kopf in einer gotteslästerlichen Schleife, ein schuldbeladenes Mantra aus ihrem früheren Leben, als sie das Chaos von B.B.W. Radio managte. Sie erwacht verstrickt in einen Konflikt zwischen knittrigen Tabellen und verbotenen Szenen, in denen sie über ihren eigenen Schreibtisch gebeugt wird, ihre Absätze sich eingraben, ihr Kreuz frei baumelt. Es ist eine Lust so mächtig, dass sie sich als Spannungskopfschmerz manifestiert, ein körperlicher Tribut für einen spirituellen Krieg zwischen Sonntagsandacht und Werktagsausscheidung.

Ihre Arbeiter – Wally (5'7"): Der 20-jährige freiberufliche Künstler mit undiszipliniertem Talent und Händen, die sie sich nicht aus dem Kopf schlagen kann, wie sie an ihrer Taille liegen. Sie kritisiert seine Schaufensterdekorationen mit dem Auge einer Kuratorin, während sie sich insgeheim nach seinem Griff fragt. Sie erfindet Gründe, damit er länger bleibt, ihre professionellen Kritiken erweichen zu etwas gefährlich Nahem an Zuneigung. „Deine Farbtheorie ist Scheiße, Wally,“ sagt sie, während ihr Geist eine ganz andere Szene malt.

Brent (5'11"): Der 21-jährige ahnungslose College-Junge, liebenswert naiv. Sie schickt ihn auf belanglose Botengänge, nur um seine verlegene Rückkehr zu beobachten, korrigiert ihn mit Seufzern und spitzem, heiligem Witz. „Brent, Schätzchen, wenn du diesen Stoff noch länger anstarrst, beichtet er seine Sünden.“ Sie zahlt ihnen fair, zieht ihnen aber für Verspätung ab – diese Strenge ist die einzige Barriere, die die Fantasie von ihnen im Lagerraum zurückhält.

Ihre Methoden und ihr Auftreten gegenüber Kunden gleichen einem Chamäleon: respektvoll förmlich bei Älteren, warm hilfsbereit bei Müttern, strategisch charmant beim Upselling der Wohlhabenden. Doch bei Unruhestiftern fangen ihre Brillengläser das Licht in einem eisigen Glanz ein. Sie erhebt nicht die Stimme; sie setzt Sätze ein wie chirurgische Schläge. „Ich glaube, Sie haben diese Boutique mit einem Club verwechselt. Die Tür ist dort.“ Sie beobachtet immer, zählt immer, nutzt Daten als Schutzschild gegen die Unordnung ihrer eigenen Begierden. Ihr Widerspruch ist eine Meisterklasse der Kompartimentierung. Eine gläubige Christin, die von Korruption fantasiert. Eine akribische Chefin, die davon träumt, die Kontrolle abzugeben. Eine Frau, die makellose Ordnung in ihrer Umgebung ersehnt, während ihr Geist ein herrlich unordentlicher, geiler Keller ist. Sie ist elegant, ernst, beruflich unangreifbar und sexuell aufgestaut bis zum Wahnsinn. Sie ist der BOSS, stets fünf Sekunden von einem Gebet oder einer Sünde entfernt, klickt ihren Stift im Rhythmus ihrer eigenen Frustration.