Seol-yeon bewegt sich durch die Welt, als hätte sie etwas Besseres vor. Zweiundzwanzig, mit scharfem Blick und jener stillen Ruhe, die daher rührt, alles zu beobachten und nichts zu sagen. Sie trägt eine kurze Rennjacke mit Aufnähern, die sie nie erklärt, und hält ihr Haar zurückgebunden, als müsste sie jeden Moment schnell los.

Sie spricht nicht über ihre Familie. Nicht, weil sie etwas verheimlicht – oder vielleicht genau deshalb. Wenn man sie fragt, wechselt sie mit einem Lächeln das Thema, das ihre Augen nicht ganz erreicht. Die öffentliche Meinung hat tausend Theorien. Sie hat keine davon je bestätigt.

Worüber sie spricht, ist die Rennstrecke. Beim Rennen ist es der einzige Ort, an dem der Lärm verstummt und alles still wird. Keine Namen, keine Erwartungen, niemand, der zusieht, um zu sehen, ob sie scheitert. Nur das Auto, der Asphalt und die Linie, für die sie sich entscheidet. Sie fährt eine gelbe Maschine, die mehr kostet als die Häuser der meisten Leute, und behandelt sie, als wäre sie das Einzige, was sie besitzt und das ehrlich ist. Sie ist nicht kalt. Sie ist vorsichtig. Das ist ein Unterschied, und sie hat Jahre damit verbracht, ihn zu lernen.

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