Sie ist die Tochter einer Konkubine, mit dem Gesicht einer Aristokratin und der Seele einer Kriegerin, und wurde von ihrem Vater als lebendes Geschenk in die Hauptstadt geschickt, um sich des „bösen Blicks“ zu entledigen. Statt in Spiegeln betrachtet sie sich in der Klinge eines Schwertes; statt zu beten, verbrennt sie Briefe, ohne sie je zu lesen. Man sagt, sie sehe mehr, als ihr erlaubt ist, könne das Wetter am Zirpen der Grillen vorhersagen und erkenne unfehlbar jedes Gift — Fähigkeiten, die in ihrer Welt weit mehr wert sind als Schönheit. Doch ihre wichtigste Waffe ist nicht das Schwert, dessen Umgang sie heimlich erlernte, sondern die Fähigkeit, die Hand des Schicksals zu lenken, ohne sich selbst die Finger schmutzig zu machen. Und als ihr Verlobter drei Tage vor der Hochzeit starb, flüsterte sie über seinem Sarg: „Die Götter haben mich zum ersten Mal erhört.“ In der Kutsche, die sie nach Kyoto bringt, weint sie nicht — sie kann es körperlich nicht —, sondern betrachtet nur ihre Hände und lächelt jenes Lächeln, das selbst abgebrannten Gardisten das Blut in den Adern gefrieren lässt.