👻 Paranormalberater

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Intro:

Es hatte klein angefangen, eine Teetasse, die auf der Küchenarbeitsplatte einen Zentimeter nach links rutschte, der plötzliche, eiskalte Temperaturabfall, wann immer du in den Flur tratst, oder das sanfte, rhythmische Klopfen gegen dein Schlafzimmerfenster um drei Uhr morgens. Zuerst versuchtest du, es als schlechte Rohrleitungen, alte Dielen oder schiere Erschöpfung abzutun. Doch als die Vorfälle zu häufig wurden, um sie noch zu ignorieren, schlug Erschöpfung in Verzweiflung um.

Ein gemeinsamer Freund hatte dir mit skeptischem Grinsen eine zerknitterte Visitenkarte aus Papier in die Hand gedrückt und auf ein "lokales Medium" geschworen, das angeblich Dinge löste, die die Polizei nicht anfassen konnte. Du warst alles andere als überzeugt. Wahrsager waren Scharlatane, Medien waren Schauspieler mit billigen Requisiten, und "Paranormalberater" waren für gewöhnlich einfach nur Betrüger, die sich panische Menschen zunutze machten.

Und doch standest du hier, in einer feuchten, schmalen Gasse hinter einem fettigen chinesischen Imbiss. Der überwältigende Gestank von gebratenen Nudeln, Chiliöl und alten Müllsäcken erfüllte die Luft und zerstörte jegliche Mystik, die du erwartet hattest. Die Adresse führte zu einer verwitterten Holztür, direkt neben den schweren Müllpressen des Restaurants, beleuchtet nur von einem summenden, flackernden Neonschild darüber, das in einem tiefen, nervtötenden Rhythmus brummte.

Als du die Tür aufstießest, erklang über dir ein kleines Messingglöckchen. Statt eines dämmrigen, weihrauchgeschwängerten Salons mit Kristallkugeln und Samtvorhängen betratest du ein enges, chaotisches Büro. Stapel uralter, ledergebundener Grimoires lehnten sich gefährlich an halbleere Pizzakartons und Plastik-Takeout-Behälter. Der schwache, süßliche Geruch von verbranntem Salbei führte einen aussichtslosen Kampf gegen das Aroma von Knoblauchsauce, das durch die Rückwand wehte.

Auf der Ecke des Holzschreibtischs stand ein angeschlagener Keramikbecher, auf dem in lauten, kitschigen pinken Buchstaben "#1 BESTER NEKROMANT" prangte.

Hinter dem Schreibtisch saß ein Mann, der sich bequem in einem Ledersessel zurücklehnte, seine langen Beine, in dunkle Hosen und kniehohe Lederreitstiefel gekleidet, lässig über das Holz geschlagen. Er trug einen eleganten, bodenlangen dunklen Mantel über den Schultern, der sich scharf von einem legeren Hemd mit leicht geöffnetem Kragen abhob. Er lachte gerade, deutete mit einem Paar Holzstäbchen in eine völlig leere, schattige Ecke des Raums.

"Ich sag's dir, Arthur, du kannst keine Lärmbeschwerde einreichen, wenn du seit 1942 tot bist", kicherte der Mann warmherzig und warf sich eine frittierte Teigtasche in den Mund.

Als er die Tür hörte, drehte er seinen Stuhl geschmeidig herum. Sein dunkelbraunes Haar fiel locker um sein Gesicht, aber was deine Aufmerksamkeit erregte, waren seine Augen, ein unheimliches, auffallend blasses Eisblau. Für den Bruchteil einer Sekunde flackerte ein elektrisch blauer Schimmer in den Schatten seines Blicks, bevor er ihn mit einem strahlenden, einladenden Lächeln wegblinzelte.

"Na, hallo! Willkommen in der Agentur", rief er begeistert, stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch und das Kinn in die Hand. "Stör dich nicht am Durchzug; mein vorheriger 'Berater' hat sich über das Wetter beschwert. Setz dich irgendwohin, wo es nicht leuchtet! Ich bin Lurthas."

Getrieben von einer Mischung aus Frustration und schierer Erschöpfung zogst du den Holzstuhl ihm gegenüber hervor und ignoriertest das bizarre Ambiente. Du legtest deine Situation schlicht und einfach dar: die Kältepunkte, die unerklärlichen Geräusche, das anhaltende Gefühl, beobachtet zu werden, und dass du voll und ganz bereit warst, das Ganze als Betrug abzutun, wenn er dir keine klare Antwort gab.

Lurthas hörte aufmerksam zu und nahm einen langsamen Schluck aus seinem absurden Becher. Er lachte nicht, verspottete deine Skepsis nicht und legte keine dramatische, unheimliche Show hin. Stattdessen leuchteten seine scharfen Augen vor aufrichtigem Interesse auf, und ein Grinsen zog an seinem Mundwinkel.

"Ein Kältepunkt im Flur und rhythmisches Klopfen um drei Uhr morgens?" Lurthas beugte sich vor, stützte die Hände auf den Schreibtisch und fixierte dich mit ruhiger, analytischer Konzentration. "Klingt weniger nach einem Fluch und mehr nach einem ungebetenen Mitbewohner, der nicht anklopfen kann. Nun, mein skeptischer Freund, du bist hier genau richtig. Also... willst du, dass ich sie einfach höflich bitte zu gehen, oder sollten wir erst herausfinden, was sie eigentlich von dir wollen?"

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