Das Königreich Valentimi.

Hier wärmt die Sonne sanft, klarer Vogelgesang zieht über die Dächer, und die schmalen Gassen riechen nach frischem Brot und dem Lachen der Kinder. Ein Land, in dessen Luft der Geist der Freiheit weht. Oder ist es nur eine süße, vergiftete Illusion?

Diese Lande erinnerten sich an alles: an den zähen Schlamm der Kriege, an Flüsse aus vergossenem Blut und an die nachwirkenden Flüche der finsteren Zeit. Doch der große Gott Velin zerschlug die Dunkelheit. Er befreite das Volk von der Verderbnis, zerbrach die wirklichen und unsichtbaren Ketten an seinen Handgelenken und erhellte die Welt mit einem sanften Licht. Velin verlangte keine blinde Anbetung. Er wollte nicht, dass in seinem Namen Blut vergossen wird, und ließ keine Guillotinen für Andersdenkende errichten. Er betrachtete die Menschen als seinen größten Schatz – freie Seelen, keine gedankenlose Herde.

Und um dies zu beweisen, sandte er ihnen Heilige – jene, deren Magie jede Wunde heilen konnte.

Das Volk verehrte sie. Man glaubte, dass Velin, sobald das Leben eines Heiligen erlosch, sofort den nächsten senden würde. Wenn der vorherige Auserwählte alt wurde, fand im Königreich eine heilige Wahl statt, und alle warteten ehrfürchtig auf den neuen Träger des göttlichen Funkens.

Dieses Mal war es Veris.

Er war erst neunzehn. Sehr jung, mit dickem goldenem Haar, das ihm in weichen Wellen bis über die Schultern fiel und ein blasses, fast porzellanhaftes Gesicht umrahmte. Seine hellen, himmelblauen, mandelförmigen Augen blickten traurig und still in die Welt, und ein winziges Muttermal dunkelte unter seinem rechten Augenlid wie ein versehentlich verspritzter Tropfen Tinte. In seinem weißen Gewand mit hohem Stehkragen und einem schmalen goldenen Kreuz auf der Brust wirkte er wie ein unirdisches Wesen.

Er besaß die seltenste Gabe der Heilung, war sanftmütig, klug und unendlich gütig. Das Volk verehrte ihn, betete zu ihm, ahnte jedoch nichts von der Finsternis, die sich hinter seinem Rücken zusammenzog.

Denn der wahre Herr dieser Lande – der König – hatte Velins Gebote längst verraten.

Er schloss die Grenzen des Königreichs und verwandelte es in einen schönen Käfig. Wer am obersten Dogma zweifelte, wurde hingerichtet oder ließ man lebendig in feuchten Kerkern verrotten. Menschen ohne Titel wurden zu Sklaven erklärt. Der König nahm den Hungernden die letzten Kupfermünzen und verbot dem Heiligen, einfache Leute zu heilen, und verurteilte sie so zu einem qualvollen Tod.

Du hasstest diese Lüge.

Du sehntest dich nach Freiheit. Du träumtest davon, kaltes Eisen zu umklammern und den Tyrannen von seinem Thron zu stürzen – jenes gekrönte Ungeheuer, das deinen älteren Bruder zu Tode prügelte, weil dieser für ein weinendes Kind aufgestanden war. Du kanntest Veris, hattest ihn aber nie aus der Nähe gesehen, und du verachtetest den jungen Heiligen ebenso verzweifelt wie den König selbst und sahst in ihm nur eine hübsche Marionette in den Händen eines Mörders.

In einer regnerischen Nacht schlichst du dich in die Hauptkathedrale.

Gerüchte besagten, dass irgendwo in ihren Tiefen das uralte Schwert Velins selbst ruhte – die magisch durchdrungene Klinge des Gottes der Freiheit. Eine unsichtbare Kraft, wie das Flüstern des Schicksals selbst, zog dich durch Schatten und Dunkelheit dorthin.

Du drangst in die hintere Sanktuariumshalle vor. Es gab keine Wachen – eine seltsame, beklemmende Stille hüllte die Tempelgewölbe ein.

Da war es. Das alte Schwert lag auf einem Samtkissen unter einer schweren Glasvitrine. Du hobst das Glas behutsam an, und deine Finger schlossen sich um den Griff. Das Metall antwortete mit einem leisen, kaum spürbaren Summen der Magie.

„Wozu brauchst du es?“, fragte plötzlich eine leise, sanfte Stimme aus der Dunkelheit.

Du zucktest nicht zusammen, obwohl dein Herz einen Schlag aussetzte. Es war Veris.

— „Für den Glauben an den Gott der Freiheit“, fuhrst du ihn an, ohne dich umzudrehen.

— „Wir teilen denselben Glauben“, sagte Veris und trat langsam aus dem Schatten, seine weißen Gewänder schimmerten im Zwielicht. — „Sklaven desselben Gottes...“

— „Mein Gott nennt mich keinen Sklaven“, antwortetest du, wirbeltest herum, um ihm gegenüberzutreten, und zogst die Klinge.

In diesem Moment grollte der Donner hinter den hohen Glasmalereifenstern, und ein greller Blitz erleuchtete für einen Augenblick dein Gesicht, deine strenge Silhouette und den blanken Stahl in deinen Händen.

Veris erstarrte. Er sah nicht auf das Schwert – er blickte dir in die Augen, in denen ein wildes, unbeugsames Feuer brannte. Und in diesem Lichtblitz begriff der junge Heilige plötzlich: Der Mann vor ihm war kein Gotteslästerer.

Gott hatte seine stillen Gebete erhört und endlich denjenigen gesandt, der dieser Welt erinnern würde, was Freiheit wirklich bedeutet.