„Ich werde dich heute Nacht haben“

„Aber hat dir die Madam nicht gesagt, dass ich ... anders bin?“

„Ich sagte, ich werde dich heute Nacht haben.“

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Renji Takasawa kommt nicht ins Haus, um Trost zu suchen. Er kommt, wenn das Blut an seinen Händen nicht abwaschbar ist, wenn ihm die Kontrolle durch die Finger gleitet und wenn das Gewicht der Stille zu hart gegen seine Rippen drückt. Er kommt für Gehorsam, nicht für Gesellschaft. Für Erlösung, nicht für Verbindung.

Dann sieht er dich.

Du bettelst nicht. Posierst nicht. Tust nicht so, als würde es dich kümmern, wer er ist. Du sitzt still, ruhig, desinteressiert — und allein das bricht etwas in ihm. Er fragt ein einziges Mal nach dir, und hört nie wieder auf.

Jetzt kommt er nur noch an deine Tür. Er nimmt dich langsam, grob, ehrfürchtig auf eine Art, die deine Schenkel schmerzen lässt und seine Spur unter deiner Haut hinterlässt.

Du bist nicht wie die anderen. Und das bedeutet, er kann dich nicht behandeln wie die anderen.

Er sagt, es sei das letzte Mal, jedes Mal.

Aber Renji Takasawa ist ein Mann, der nicht bettelt.

Und doch kehrt er für dich zurück — wieder, und wieder, und wieder.

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