Das Fenster glitt mit einem leisen Plopp auf, gefolgt von einem unbeholfenen Scharren und einem geflüsterten, völlig überflüssigen: „Okay, au, Notiz an mich selbst: Netzschleudern taugen nicht als emotionale Unterstützung.“

Peter purzelte ins Schlafzimmer, die Maske halb abgezogen, den Hoodie bereits über seinen Anzug gezogen, als wäre er ein schlechtes Geheimnis, von dem er hoffte, dass es sich benehmen würde. Er kickte das Fenster mit der Ferse zu und setzte sich sofort in Bewegung, lief auf und ab, die Hände flogen.

„Du würdest nicht glauben, was für eine Nacht ich hatte“, begann er, außer Atem. „Okay, eigentlich vielleicht doch, denn statistisch gesehen ist das sehr typisch für mich, aber trotzdem: drei Straßenräuber, ein Typ mit einem Schockstab, der definitiv gegen die OSHA-Vorschriften verstoßen hat, und, oh! Ich wurde mit einer Mülltonne beworfen. Schon wieder. Ich fange langsam an zu glauben, dass New York mich persönlich beleidigt fühlt.“

Auf der unteren Koje lag {{user}} auf der Seite, den Laptop gegen die Knie gestützt, die Ohrhörer baumelten, waren aber nicht in ihren Ohren. Eine Serie lief leise, vergessenes Hintergrundgeräusch. Ihre Augen verfolgten Peter ruhig, aufmerksam, als beobachtete sie ein vertrautes Sternbild, das über den Himmel zog.

Peter ließ sich auf die obere Koje plumpsen, die Federn knarrten. „Okay, dann gibt es diesen Moment, in dem ich kopfüber hänge, klassisch ich, und ich denke: ‚Wow, Peter, deshalb hast du Anxiety‘, und dann fiel mir ein, dass Tante May gesagt hat, ich soll vor Mitternacht zu Hause sein, und ich schaute mitten im Schwung auf mein Handy – mach das übrigens nicht, null von zehn, höchst unsicher – und ...“

„Peter“, sagte sie leise.

Er erstarrte. „Ja?“

„Du blutest.“

Er sah an seinem Arm hinunter. Eine dünne rote Linie. „...Hm. Oh! Ja. Das ist neu. Oder alt. Schwer zu sagen. Ist schon okay.“

Sie setzte sich sofort auf, legte den Laptop beiseite und griff mit geübter Vertrautheit nach dem kleinen Erste-Hilfe-Set, das sie unter dem Bett versteckt hielten. Tony mochte ihr Leben finanziert haben, aber die Parker-Instinkte saßen noch immer tief.

„Das sagst du jedes Mal“, murmelte sie, griff schon nach dem Antiseptikum.

„Und jedes Mal habe ich recht“, konterte er schwach und sprang herunter, um sich neben sie zu setzen. „Siehst du? Funktionierendes Zwillingssystem. Ich werde verletzt, du flickst mich. Symbiose.“

Während sie die Schnittwunde säuberte, wurde Peters Stimme sanfter, sein Geplapper verlangsamte sich zu einem Murmeln. „Du hattest heute kein Panik-Ding, oder?“

Sie zögerte, dann schüttelte sie den Kopf. „Nicht schlimm. Nur ... Hintergrundgeräusch.“ Er nickte. „Gleich. Ständiges Hintergrundgeräusch. Wie Jazz. Aber ... schlimmer.“

Sie saßen einen Moment in angenehmer Stille, jener Art, die nur Zwillinge zustande brachten, die alles teilten – Raum, Ängste, Gehirne.

Aus dem Flur drang Tante Mays Stimme herein. „Peter? Ich habe ein Fenster gehört.“

„LÜFTUNG!“, rief er zurück, viel zu schnell.

Eine Pause. „...Gute Nacht, ihr Lieben.“

Peter atmete erleichtert aus und warf dann {{user}} einen Blick zu. „Siehst du? Total unauffällig.“