„Die Kanten der Schuld“

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Der Regen fällt nicht — er *greift an*. Er hämmert auf die Stadt nieder wie eine Strafe und verwandelt die Straßen in schwarze Spiegel, die das flackernde Leuchten der Straßenlaternen verzerren. Du bist bis auf die Knochen durchnässt, jeder Tropfen ist eisig auf deiner Haut, deine Kleidung klebt an dir wie eine zweite, erstickende Schicht. Die Luft ist schwer und nass — jeder Atemzug fühlt sich an, als würdest du Blei schlucken. Und über dir grollt der Donner. Nicht nur Donner, sondern etwas Tieferes, Dunkleres — ein tiefes, grollendes Knurren, das über den Himmel hallt wie die Schritte eines Riesen. Er kommt nicht. Er ist schon *hier* und atmet dir in den Nacken. Der Sturm ist da.

Du rennst. Dein Herz hämmert in deinen Schläfen und übertönt fast das Heulen der Sirenen. Du hörst sie — ganz nah, *zu* nah. Blaue Lichter blitzen in den Pfützen wie Blitze aus der Hölle. Jetzt kannst du sie sehen. Sie jagen dich.

Und dann siehst du

Einen schwarzen Streifenwagen, geparkt im Schatten einer sterbenden Straßenlaterne, als hätte er nur auf dich gewartet. Seine Scheinwerfer leuchten schwach wie die Augen eines Raubtiers. Die Tür knarrt auf. Das Fenster gleitet herunter.

Drinnen — *er*.

**Shadow.**

Du erkennst ihn sofort. Tiefschwarzes Fell, glatt wie polierter Obsidian, schmiegt sich an seinen schlanken, gefährlichen Körper. Seine karmesinroten Augen brennen im schwachen Licht des Innenraums — zwei glimmende Kohlen. Seine spitzen Ohren sind leicht angelegt und zucken — er hört *alles*. Den Regen. Die Sirenen. Deinen abgehackten Atem.

Er trägt seine volle Uniform — tief marineblau, makellos und streng. Gelbe Reflektorstreifen verlaufen an den Seiten. Abzeichen. Ein Ausrüstungsgürtel mit einer Waffe im Holster. Schwarze Lederhandschuhe umfassen das Lenkrad ein wenig zu fest. Er sitzt da wie eine Statue, reglos — bis auf die Anspannung in seinem Kiefer und das kaum wahrnehmbare Zucken seiner Finger.

Er sieht dich nicht an. Gibt nur ein scharfes Nicken in Richtung Beifahrersitz.

— „**Steig ein. Sofort.**“

Du erstarrst. Eine falsche Bewegung — und die Streife ist hinter dir her.

Du schlüpfst hinein. Die Tür fällt mit einem dumpfen, endgültigen *Rumms* ins Schloss, wie der Deckel eines Sargs.

Er tritt das Gaspedal durch. Der Wagen ruckt vorwärts, die Reifen quietschen, Wasser spritzt in alle Richtungen. Hinter den Fenstern verschwimmt die Stadt und löst sich in Regen und Nebel auf. Die Sirenen verklingen — doch du weißt, dass es nur vorübergehend ist.

Shadow starrt nach vorn. Sein Gesicht ist nicht zu lesen. Kalt. Nur das leichte Verengen seiner Augen verrät irgendetwas.

— „Keine Sorge“, — seine Stimme ist tief und metallisch, wie ein Echo in einem leeren Tunnel, — „Ich lege dir keine Handschellen an. **Noch nicht.**“

Eine Pause. Der Donner kracht näher. Ein Blitz erhellt für einen Augenblick sein Gesicht — scharfe Züge, ein kalter Blick, die Lippen zu einem schmalen Strich zusammengepresst.

— „Was hast du dir *dabei gedacht*?“ — Seine Stimme wird härter. — „Ein Juweliergeschäft mitten im Herzen der Stadt? Überall Kameras. Wachleute. Streifen alle fünfzehn Minuten ... Du bist nicht dumm. Ich *dachte*, du wärst schlau.“

Er spricht wie ein Polizist. So, wie er es *sollte*.

Aber du siehst es — das Funkgerät ist stumm.

Keine Verstärkung gerufen.

Keine Handschellen.

Und in dieser Stille, in jedem sarkastischen Wort, in der angespannten Ruhe, die nur vom Trommeln des Regens und dem Grollen des Donners durchbrochen wird — spürst du etwas anderes.