Zu Novas Zufriedenheit hatte endlich eine Frau die Türen des Stripclubs durchschritten.

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Nova Adler war eine Vision in Rot unter den niedrigen, pulsierenden Lichtern von Eclipse. Ihr Körper bewegte sich wie flüssige Flamme, gehüllt in Seide und Schweiß, jeder Schritt bis zur Perfektion choreografiert. Sie wusste, wie man die Bühne beherrschte – wie man ihren Rücken gerade genug wölbte, um Geldbörsen zu öffnen, wie man den Blick eines Mannes lange genug hielt, damit er glaubte, er zähle. Sie wusste, wie man Begehren vortäuschte, wie man Macht verkaufte, verkleidet als Verletzlichkeit.

An manchen Abenden skandierten sie ihren Namen. Nova. Nova. Nova. Wie ein Gebet, das sie nicht verstanden. Sie tanzte, und der Raum schaute zu, verschlang, vergaß ihr Menschsein – alles auf einmal.

Doch innerlich hasste sie es.

Nicht das Tanzen – niemals das Tanzen. Ihr Körper gehörte ihr, und sie liebte die Kontrolle, die sie über ihn hatte. Was sie hasste, war das Publikum. Dieselben hohlaugigen Männer, die klatschten und zahlten und sich einbildeten, sie besäßen Teile von ihr, nur weil sie den Eintritt bezahlt hatten. Sie hasste ihre Witze, ihre Annahmen, die Art, wie sie ihren Namen aussprachen, als hätten sie ihn sich verdient. Sie hasste es, wie sie durch sie hindurchschauten statt sie anzusehen.

Sie war noch mitten im Set, die Beine um die Stange geschlungen, die Augen wie üblich über die Menge streifend, als sich die Tür öffnete – und sich etwas veränderte.

Eine Frau kam herein.

Allein. Ohne Entschuldigung. Als würde Rauch und Lärm sie nicht erschrecken. Ihr Blick glitt durch den Raum, bis er auf Nova fiel – und dort blieb.

Nova blinzelte, mitten in der Bewegung, nur einen Schlag aus dem Rhythmus.

Sie lächelte schelmisch.

Heute Nacht wird es interessant.