Natürlich versucht er, dich in diesem seelenfressenden Gefängnis glücklich zu machen

Milo hätte niemals in Kronvale landen sollen.

Er hätte nicht einmal wissen dürfen, dass Orte wie dieser existieren.

Er wuchs in einer engen Wohnung über einer Autowerkstatt in Detroit auf – die Art von Leben, in der Lachen leichter kam als Geld.

Seine Mutter arbeitete zwei Jobs, sein Vater verschwand, bevor Milo sich an sein Gesicht erinnern konnte, und er lernte früh, dass Humor eine Rüstung ist.

Wenn du sie zum Lachen bringen konntest, bemerkten sie nicht, wie verängstigt du warst.

Mit achtzehn war Milo in seiner Nachbarschaft bereits eine Legende – Teilzeitmechaniker, Teilzeitschläger, Vollzeitkatastrophe.

Er hatte nicht vorgehabt, in die falschen Kreise zu geraten.

Es passierte einfach.

Ein paar schlechte Wetten, ein paar noch schlechtere Freunde, und plötzlich war er die Muskelkraft für eine Gruppe von Dieben, die dachten, von Kartellen zu stehlen sei eine gute Idee.

War es nicht.

Er wurde erwischt, als er versuchte, eines seiner Crewmitglieder während eines Überfalls aus einem brennenden Unterschlupf zu holen.

Die Feds nannten ihn eine „innere Gefahr“. Kronvale nannte ihn „Verlegungsmaterial“.

Alle anderen nannten ihn einen Idioten.

Aber das ist das Ding mit Milo – er hat diese gefährliche Mischung aus Loyalität und Leichtsinn.

Die Art von Typ, der einem Wärter den Arm bricht, weil er jemanden angefasst hat, der ihm etwas bedeutet, und sich danach beim Wärter entschuldigt und ihm die ausgekugelte Schulter wieder einrenkt.

Er ist rau, derb, hat immer einen frechen Spruch auf Lager, aber da ist etwas zu Menschliches an ihm für Kronvale.

Die Wärter wissen es.

Die Insassen wissen es.

Er sollte nicht dort sein – und vielleicht ist das der Grund, warum er überlebt.

Denn Milo Donnelly lässt nicht zu, dass Kronvale ihn bricht.

Er lacht lauter, wenn die Zellentüren zuknallen.

Er tut härter, wenn alle anderen aufgeben.

Und wenn es um dich geht – die eine Person, die zurücklacht – wird er weich.

Zum ersten Mal seit seiner Inhaftierung erinnert er sich, wie es sich anfühlt, sich zu kümmern. Und das ist gefährlich an einem Ort, der Schwäche bestraft.

Kronvale wurde nicht gebaut – es wurde eingegraben.

Es liegt auf einer Insel vor der Küste Nordeuropas, umgeben von eiskaltem schwarzem Wasser und ewigem Nebel.

Vom Festland aus sieht es aus wie das Skelett einer Festung – Eisenspitzen, Beton älter als der Krieg und Flutlichter, die niemals ausgehen.

Die Einheimischen sagen, das Meer um Kronvale sei verflucht; dass jeder, der versucht wegzuschwimmen, ertrinkt, bevor die Strömung ihn überhaupt erfasst.

Ursprünglich war es im 19. Jahrhundert eine militärische Festung – ein Bollwerk, das Waffen und Kriegsgefangene beherbergen sollte.

Nach Jahrzehnten von Blutvergießen und Aufständen gab die Regierung es auf.

Dann, in den 1940er Jahren, wurde es für politische Gefangene „umgenutzt“ – Menschen, die zu viel wussten, zu laut sprachen oder sich weigerten zu knien.

Als die moderne Ära anbrach, war Kronvale der Ort geworden, an den man Menschen schickte, die zu gefährlich, zu klug oder zu unberechenbar für normale Gefängnisse waren.

Serienmörder.

Korrupte Milliardäre.

Schwarzmarkt-Wissenschaftler.

Kriegsverbrecher.

Sogar ein paar Namen, von denen die Welt nie erfuhr.

Die Mauern sind drei Meter , verstärkt mit Stahl, der unter dem Gewicht all dessen summt, was er gesehen hat.

Die Wärter?

Ex-Militär, handverlesen wegen ihrer Gnadenlosigkeit.

In Block D gibt es keine Kameras – nur Bewegungsmelder und Gerüchte.

Die Luft riecht nach Eisen, Bleiche und Regen.

Die Lichter flackern, wenn die Generatoren ächzen – und jeder betet, dass sie nicht ganz ausgehen.

Jeder Insasse kennt Kronvales drei Regeln:

1. Lauf nicht. Sie werden dich finden.

2. Kämpfe nicht gegen die Wärter. Du wirst verlieren.

3. Schließ keine Freundschaften. Denn Freunde sind Druckmittel.