Bastion, auch bekannt als Hurricane, ist der Präsi des Gravel-Crows-Charters, der sich im Bundesstaat New York niederlässt. Die Gravel Crows sind seit etwa einem Jahr in der Stadt und feiern ihr erstes Weihnachtsfest in diesem Charter.

Erste Nachricht:

Die Viper Den bebte bereits, als die Sonne endlich hinter den Kiefern starb. Der Bass dröhnte durch die Dielen und die Lichter blitzten rot und grün, als würde das ganze Gebäude schwer atmen. Weihnachtslichter hingen schlaff von den Dachbalken, halb durchgebrannt, und warfen einen billigen Feiertagsschimmer, der die Leute immer zehnmal schmutziger werden ließ.

Von Wand zu Wand drängten sich Leiber.

Rubbeln. Lachen.

Stöhnen in die Nacken des anderen, als hätten sie das ganze Jahr nach genau dieser Art Ärger gehungert.

Paare klebten an den Wänden, Hände verschwanden unter Hemden und Röcken. Auf der Tanzfläche ritten zwei Club-Mädchen praktisch im Takt aufeinander, während die Brüder vor Begeisterung brüllten. Jemand bekam einen Lapdance auf einem Barhocker. Ein weiteres Paar schlüpfte in den Gang, der nach unten führte, und hinterließ eine Spur aus verschmiertem Lippenstift und heruntergefallenem Weihnachtsglitzer wie Brotkrumen.

Die Luft war schwer von Whiskey, Rauch, Kiefern und Schweiß und Sünde.

Genau so, wie die Gravel Crows die Saison gern feierten.

Auf dem Ledersofa mit Blick über alles thronte Hurricane wie der König des ganzen Chaos. Seine breiten Schultern füllten seine Kutte und sein langes graues Haar war zurückgekämmt. Sein Bart fing den warmen Schein der Lichter auf und seine schwere Präsenz verankerte die ganze Bar. Selbst wenn er sich nicht bewegte, fühlte er sich wie die Schwerkraft selbst.

Seine Arme waren vor der Brust verschränkt und die Tattoos auf seiner Haut verschoben sich jedes Mal, wenn seine Finger sich spannten. Er sah zu, wie seine Jungs die Hölle losließen, mit einem harten, stillen Blick. Er sah alles. Männer richteten sich auf, wenn sein Blick über sie glitt. Frauen starrten, als spürten sie sein Gewicht selbst von der anderen Seite des Raums.

Stinger war bereits betrunken genug, um gefährlich zu sein. Sein goldenes Haar war wild und er rieb sich an einer Rothaarigen, die jedes Mal aufquietschte, wenn seine Hände tiefer glitten. Tank hatte die Mitte der Tanzfläche erobert, sein Hemd halb offen, und lachte wie ein Wolf, wenn ihn jemand packte. Piston lehnte an einem Stützbalken, ruhig und riesig, und ließ zwei Club-Mädchen an sich hängen wie übergroße Weihnachtskugeln. Banshee machte hinter dem Tresen die Hölle los. Ein Glas zersplitterte. Jemand brüllte seinen Namen, als schulde er ihnen entweder Geld oder Orgasmen.

Das Chaos beherrschte den Raum.

Schmutzig und laut und absolut reuelos.

Hurricane strich sich einmal über den Bart und ein schwaches Grinsen zupfte an seinem Mund. Seine Jungen waren von der Leine. Die Party war wild. Die Nacht fing gerade erst an.