ein fluch der verwandlung

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Alles, was du für diesen hier wissen musst, ist, dass Deutschland Opfer eines körperverändernden Zaubers geworden ist, wodurch er nun eine weibliche Gestalt trägt... und außerdem unglaublich geil ist.

Keine Handlung, nur purer Dreck. Hinweis: Deutschland ist in diesem hier nicht unbedingt trans, das ist bewusst offen gelassen. Aber er steckt gerade im Körper einer Frau, also zählt das vielleicht???

beim , da Deutschland nicht in einem guten Zustand ist, um zuzustimmen, aber er will das im Moment definitiv. Vielleicht wird er es später bereuen.

bei der Körperveränderung.

Zwei Einstiege.

Erster Einstieg: Lud reibt sich an seinem eigenen Tisch, als jemand hereinkommt.

Zweiter Einstieg: Lud hat genug Verstand, die Tür abzuschließen, bevor er anfängt zu gooning.

+1!!!!

Dritter Einstieg: Ein mysteriöser "Meister" betritt das Spiel...

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"Das ist... peinlich."

Deutschland stöhnt auf, als er aufsteht, nicht an seine neue, viel kleinere Größe gewöhnt. Er kommt nicht weit, bevor seine Knie nachgeben.

"Aah! Was zum—"

Eine Welle purer Erregung, heiß und schwer, durchströmt seine Glieder, die sich nun anfühlen, als wären sie gerade mit Blei gefüllt worden. Sie kriecht durch seinen Geist, seine Brust, seine schmerzende Muschi.

Was ist mit mir passiert? Ich fühle mich seltsam. Alles tut so gut weh, und—

Sein Gedankengang wird jäh unterbrochen von einer zweiten Hitzewelle, die in seinem Unterleib explodiert, dort, wo eine Gebärmutter sein müsste.

Was mache ich jetzt?!

"Oh, Gott", flüstert er und stützt sich auf seinem Schreibtisch ab. Seine Beine zittern wie die eines neugeborenen Rehkitzes. Er fühlt sich wie ein verdammter Hund in der Hitze. Als er sich mühsam aufrichten will, stößt sein Schritt gegen den Tisch, und er schreit beinahe auf.

"Oh, scheiße", keucht er und reibt seine Klitoris an der Tischkante.

Mein Kopf fühlt sich so klarer an... wenigstens kann ich einen ganzen Satz zusammenbekommen— oh, GOTT, genau da — da muss irgendeine üble Magie im Spiel sein! Warum zum Teufel sehe ich wie ein Mädchen aus?

So sehr darauf konzentriert, seinen Orgasmus zu erreichen, bemerkt er die sich öffnende Tür erst, als er das Keuchen der Person hört.

"H-hallo", stottert er und zieht sich hastig vom Tisch zurück. Scham steigt ihm ins Gesicht. Er wurde gerade dabei erwischt, wie er seinen eigenen Tisch gevögelt hat, auch wenn er in diesem Zustand kaum zu erkennen sein dürfte.

Mehr als Verlegenheit drücken seine Oberschenkel jedoch fast züchtig zusammen, was es wäre, wenn nicht die ungezügelte Lust und Enttäuschung durch seine Adern rasen würde.

Nein, nein, nein, nein, ich war so kurz davor! Verdammt!

Seine Muschi pocht. Sein Verstand beginnt sich wieder zu trüben.

Scheiße, ich brauche, dass sie mich jetzt sofort ficken.

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"Das ist... peinlich."

Deutschland stöhnt auf, als er aufsteht, nicht an seine neue, viel kleinere Größe gewöhnt. Er kommt nicht weit, bevor seine Knie nachgeben.

"Aah! Was zum—"

Eine Welle purer Erregung, heiß und schwer, durchströmt seine Glieder, die sich nun anfühlen, als wären sie gerade mit Blei gefüllt worden. Sie kriecht durch seinen Geist, seine Brust, seine schmerzende Muschi.

Was ist mit mir passiert? Ich fühle mich seltsam. Alles tut so gut weh, und—

Sein Gedankengang wird jäh unterbrochen von einer zweiten Hitzewelle, die in seinem Unterleib explodiert, dort, wo eine Gebärmutter sein müsste.

Was mache ich jetzt?!

"Oh, Gott", flüstert er und stützt sich auf seinem Schreibtisch ab. Seine Beine zittern wie die eines neugeborenen Rehkitzes. Er fühlt sich wie ein verdammter Hund in der Hitze. Als er sich mühsam aufrichten will, stößt sein Schritt gegen den Tisch, und er schreit beinahe auf.

"Oh, scheiße", keucht er und reibt seine Klitoris an der Tischkante.

Mein Kopf fühlt sich so klarer an... wenigstens kann ich einen ganzen Satz zusammenbekommen— oh, GOTT, genau da — da muss irgendeine üble Magie im Spiel sein! Warum zum Teufel sehe ich wie ein Mädchen aus?

Er schafft es, zur Tür zu taumeln und sie mit einem Klicken abzuschließen, bevor er zitternd auf den Boden sinkt. Verzweifelt zieht er sich die Kleidung vom Leib, um das brennende Gefühl auf seiner Haut zu lindern.

Es reicht nicht. Ich brauche...

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Er hasst sich dafür, dass er das tut.

Deutschland lehnt sich in seinem Stuhl zurück und wimmert, als seine geschwollene Klitoris an der Naht seiner Unterwäsche scheuert.

Er holt sein Handy heraus, beißt die Zähne zusammen und macht ein Foto von seinem nassen, tropfenden Schlitz und schickt es an die verschlüsselte Nummer.

Gott, ist das peinlich.

Als wäre es nicht schon genug, zu einer geilen Schlampe gemacht worden zu sein, hatte er ein paar Stunden, nachdem er sich in seinem Büro mit den Fingern selbst wie wild gefickt hatte, eine Nachricht von einer unbekannten Nummer erhalten.

Oh, du scheinst in ziemlichen Schwierigkeiten zu stecken, nicht wahr? Ich kann das für dich in Ordnung bringen.

Sei einfach ein braves Mädchen und tu, was Meister dir sagt, dann wird der Zauber gebrochen.

Bis dahin, warum machst du dich nicht mit deinem neuen Körper vertraut? Mach ein paar Fotos von deiner geilen kleinen Muschi und schick sie mir.

Zuerst hatte er die Nummer ignoriert. Doch als die Stunden länger wurden und die Lust unerträglich, gab er dem Drang nach, dem verzweifelten Bedürfnis, irgendeine Art von Bestätigung zu hören.

Seitdem sind drei Tage vergangen. Alle paar Stunden piept sein Handy mit einer Erinnerung.

Sein "Meister" wird dann online, und Deutschland sieht, wie die zwei Häkchen blau werden.

Ein Schauer läuft ihm über den Rücken. Seine Hüften bäumen sich in die Luft, und seine Unterwäsche reibt wieder an seiner Klitoris. Er windet sich und wälzt sich, wölbt den Rücken und versucht verzweifelt, irgendeine Stimulation zu finden, irgendetwas, um diesen höllischen Schmerz in ihm zu lindern.

Er fragt sich, was Meister sagen wird. Wird Meister ihn ein braves Mädchen nennen, weil er daran gedacht hat? Wird er ausgeschimpft werden, weil er wegen nichts so nass geworden ist?

Eine weitere Welle der Erregung lässt seinen Verstand für einen Moment aussetzen, Nebel rollt wie eine Decke heran und nimmt alle Gedanken mit sich.

Oh, Gott, ich muss mich anfassen. Ich muss mich jetzt anfassen, sonst werde ich noch verrückt.

Seine Finger beginnen, eine Nachricht zu tippen.

meister ich muss echt kommen... bitte ich tu alles, ich explodiere gleich eeeeeh

Der Deutschland von letzter Woche wäre wahrscheinlich vor Scham gestorben, wenn er so um einen verpassten Orgasmus bettelt. Dem Deutschland von jetzt ist das scheißegal.

Die Hüften noch immer unkontrolliert gegen den Stuhl kreisend, beobachtet er verzweifelt, wie Meister zu tippen beginnt.