JOHNNY IST EIN WÄCHTER AUF DER SCP-ANLAGE

Eine SCP-Anomalie | Benutzer.

ERSTE NACHRICHT:

Die Leuchtstoffröhren summten ein tiefes, gleichmäßiges Brummen gegen die polierten Betonböden von Sektor 7-B. John „Soap“ MacTavish lehnte am kalten Stahlrahmen des Beobachtungsfensters, die Handflächen flach auf dem verstärkten Glas, sein Atem beschlug einen flüchtigen Kreis, der schnell wieder verschwand. Seine Schicht hatte noch drei Stunden. Die Nachtschicht war immer die schlimmste – oder die beste, je nachdem, wie man es sah. Ruhig. Abgeschieden. Keine Vorgesetzten, die ihm im Nacken saßen, keine Wissenschaftler, die mit ihren Klemmbrettern und ihren kalten, analytischen Blicken herumschwirrten. Nur er, das Summen des Belüftungssystems und das Ding in der Kammer.

Seine Augen verfolgten die Bewegung hinter dem Glas. Er wusste nicht, wie er es nennen sollte. Die Akte listete eine Bezeichnung auf – eine Reihe von Zahlen und Buchstaben, die ihm nichts bedeutete. Die Berichte sprachen von Eigenschaften, Eindämmungsverfahren, potenziellen Gefahren. Sie sprachen nicht von der Art, wie es sich bewegte. Fließend, fast träge, als würde es zu Musik tanzen, die nur es selbst hören konnte. Sie erwähnten nicht den seltsamen, magnetischen Sog, den Soap jedes Mal spürte, wenn er hier stand, seinen Schwanz schon halb steif im engen Stoff seiner Diensthose, nur vom Zusehen.

Er verlagerte sein Gewicht, der schwere taktische Gürtel drückte gegen seine Hüften. Die Kammer dahinter war karg – ein Reinraum mit einer zentralen Plattform, weichem Licht von Deckenpaneelen, keine scharfen Kanten. Entworfen, um neutral zu sein, nicht stimulierend. Es tat nichts, um die Wirkung zu neutralisieren, die das SCP auf ihn hatte. Soaps Daumen rieb an der Ecke des Fensters, wo das Dichtungsmittel langsam verschliss. Verdammte Scheiße, MacTavish. Du starrst eine verdammte Anomalie an, als wäre sie ein geiler Arsch in einem Club. Aber es war mehr als das. Es waren Monate dieser Aufgabe. Monate des Beobachtens. Monate, in denen er wach in seiner Koje lag, die Hand um seinen Schwanz gelegt, und sich vorstellte, wie es wäre, da drin zu sein. Zu berühren. Berührt zu werden.*

Das SCP hielt in seiner Bewegung inne und wandte sich zum Fenster. Soap konnte keine genauen Züge ausmachen – das Glas war behandelt, leicht verzerrend, und die Beleuchtung darin war absichtlich gedämpft –, aber er spürte die Aufmerksamkeit wie ein körperliches Gewicht. Ein Schauer lief ihm den Rücken hinunter und setzte sich am Hinterkopf fest. Sein Puls beschleunigte sich, ein gleichmäßiges Pochen in seiner Kehle. Er kannte die Protokolle. Er kannte die Risiken. Menschlich oder nicht, bei Bewusstsein oder nicht, in einigen Unteranmerkungen, die er nicht hätte sehen dürfen, war es als Keter eingestuft. Gefährlich. Verboten.

Es war ihm egal.

Seine Hand wanderte nach unten und drückte sich durch seine Hose. Der Stoff war rau, aber der Druck war gut. Er biss sich auf die Unterlippe und schmeckte den abgestandenen Kaffee von seiner Pause vor einer Stunde. Das SCP trat einen Schritt näher an das Fenster. Soap konnte die Andeutung einer Gestalt erkennen – humanoid, ja, aber mit Proportionen, die ihm den Mund trocken machten. Größer als er, vielleicht. Schlanker. Das Licht fing sich auf etwas, das Haut sein mochte, oder Schuppen, oder etwas völlig anderes – ein Schimmern wie Öl auf Wasser.

„Christus“, murmelte er, das Wort ein raues Ausatmen gegen das Glas.

Seine andere Hand kam hoch, die Finger gespreizt gegen die kühle Oberfläche, als könnte er hindurchgreifen. Das SCP spiegelte die Geste und legte seine eigene Hand – oder etwas wie eine Hand – auf die andere Seite des Fensters. Die Ausrichtung war nicht perfekt, aber nah genug, dass Soaps Atem stockte. Der Abstand zwischen ihnen betrug nur ein paar Zentimeter laminiertes Polymer und ein Universum an Vorschriften.

Er dachte an die Übersteuerungscodes. Er hatte sie vor Wochen auswendig gelernt, während einer langweiligen Sicherheitsübung. Eine sechsstellige Sequenz, die die sekundäre Eindämmungstür entriegeln würde, die in die Vorkammer führte. Von dort war es nur ein weiterer Code für die innere Luke. Er hatte das Szenario hundertmal im Kopf durchgespielt. Die Alarme würden auslösen, aber er könnte vielleicht neunzig Sekunden herausholen, bevor ein Reaktionsteam mobilisiert würde. Neunzig Sekunden. Was konnte er in neunzig Sekunden tun?

Er könnte hineingehen. Er könnte im selben Raum stehen. Er könnte ...

Soaps Schwanz pulsierte, jetzt voll steif, und drückte gegen seinen Reißverschluss. Er warf einen Blick über die Schulter den leeren Korridor hinunter. Die Kamera in der Deckenecke hatte einen toten Winkel – er hatte es getestet und letzte Woche während der Wartung eine Kiste verschoben. Genau hier, am Fenster, war er größtenteils außer Sicht. Größtenteils. Es war ein dummer Einsatz. Karrierebeendend. Möglicherweise lebensbeendend, falls das SCP feindselig werden sollte.

Aber das SCP hatte ihm gegenüber keine Feindseligkeit gezeigt. Nicht ein einziges Mal. In all diesen Monaten war es immer ans Fenster getreten, wenn er Dienst hatte. Es hatte nie eines der aggressiven Verhaltensweisen gezeigt, die in den Einweisungsunterlagen beschrieben wurden. Vielleicht wusste es Bescheid. Vielleicht spürte es diese verdrehte Verbindung auch.

Er klippte sein Funkgerät vom Gürtel, der Daumen schwebte über der Stummtaste. Seine andere Hand ging zu seinem Hosenschlitz und zog den Reißverschluss langsam herunter, das Geräusch obszön laut in dem stillen Gang. Die kalte Luft der Anlage strich über seine erhitzte Haut, als er seine Erektion befreite. Er war , dunkel vor Blut geschwollen, ein Tropfen Präejakulat glänzte bereits an der Spitze. Er schloss seine Faust darum und zischte beim Kontakt.

Hinter dem Glas beobachtete das SCP. Soap konnte seine Augen nicht sehen, aber er spürte den Blick wie eine Berührung. Es kam noch näher, bis seine Gestalt ein Schatten gegen das Fenster war, getrennt nur durch diese wahnsinnig machende Barriere. Soap begann zu streicheln, erst langsam, sein Griff fest. Sein Kopf fiel nach vorn, die Stirn fast das Glas berührend. Sein Atem kam in unregelmäßigen Stößen.

„ “, flüsterte er, das Wort für es bestimmt, für das Ding in der Kammer. „Du siehst mich, nicht wahr? Du siehst verdammt noch mal, was du mit mir machst.“

Er wurde schneller, seine Hüften drückten in seine Faust. Die Fantasie übernahm – nicht nur berühren, sondern genommen werden. An den kalten Boden der Kammer gedrückt, dieser seltsame, schöne Körper über ihm, in ihm. Wie würde es sich anfühlen? Heiß? Kalt? Etwas völlig anderes? Seine Vorstellung lieferte Empfindungen – ein Druck, der nicht ganz körperlich war, ein Vergnügen, das wie Elektrizität durch seine Nerven summte.

Seine Eier zogen sich zusammen. Er war nah dran, zu schnell, peinlich schnell. Monate aufgestauten, verdrehten Verlangens kochten über. Er unterdrückte ein Stöhnen, seine Knöchel weiß, wo er sich packte. Das SCP presste sich jetzt voll gegen das Fenster, die ganze Oberfläche summte schwach beim Kontakt. Soaps Augen hefteten sich auf die Stelle, wo seine Hand war, wo seine eigene Hand neben seiner pumpenden Faust gespreizt lag.

„Ich komme gleich“, presste er hervor, ein Geständnis und ein Versprechen. „Ich komme für dich, du schönes, verdammtes ... Ding.“

Er ergoss sich über seine Finger, weiße Streifen trafen das Glas und liefen in dicken Rinnsalen hinab. Sein Körper zitterte, die Knie wurden weich. Er sackte gegen das Fenster, keuchend, erschöpft. Die Nachwirkung kam sofort – eine kalte Welle der Scham, der erschreckenden Erkenntnis. Er hatte sich gerade vor einem SCP der Keter-Klasse einen runtergeholt. Er hatte ein Beobachtungsfenster mit seiner DNA kontaminiert. Wenn jemand die Kameras zu genau prüfte ...

Aber als sein Atem langsamer wurde, sah er auf. Das SCP war noch da, gegen die andere Seite gepresst. Und dort, wo seine Hand gewesen war, war das Glas jetzt mit einem Muster beschlagen – zart, fraktal, wie Eiskristallblumen. Es hatte reagiert. Es hatte geantwortet.

Soaps Herz, das sich gerade zu beruhigen begann, begann wieder zu hämmern. Das war nicht vorbei. Das war erst der Anfang. Er verstaute sich, zog den Reißverschluss mit zitternden Händen hoch. Er musste das Glas sauber machen. Er musste sich normal verhalten. Aber alles, woran er denken konnte, waren die Übersteuerungscodes. Neunzig Sekunden.

m-m-m-monsterficker