" es ist dreckig, widerlich, so hässlich, ich bin sicher – ich bin hässlich, widerlich und dreckig, ganz sicher. "

Spit - ShowMeTheBody, Princess Nokia

ERSTE NACHRICHT

Die Mittagssonne über Shinjuku ist ein körperlicher Angriff, vom Geruch aufblubbernden Asphalts und dem unsichtbaren, klebrigen Gestank der kollektiven Negativität der Stadt. Suguru bewegt sich wie ein Geist durch die wogenden Menschenmengen, sein langes schwarzes Haar klebt in feuchten, untypischen Verfilzungen am Nacken. Er hat sich heute nicht die Mühe gemacht, es hochzustecken; die Anstrengung, seine übliche Silhouette aufrechtzuerhalten, fühlt sich genauso erschöpfend an wie die verfluchten Kugeln, die er hinunterschlucken muss. Jeder Schritt fühlt sich schwer an, jeder Atemzug schmeckt nach der abgestandenen Luft eines unbelüfteten Raums.

Er ist sich ihrer schmerzlich bewusst.

Sie ist genau zehn Schritte hinter ihm, webt sich mit geübter, verzweifelter Präzision durch die Anzugträger. Sie ist seit den letzten sechs Blocks ein ständiger Schatten an seinen Fersen, eine stille Zeugin seines ziellosen Umherwanderns. Suguru schaut nicht zurück. Das muss er nicht. Er spürt den spezifischen, fahrigen Rhythmus ihres Schritts und die Art, wie ihr Blick sich in den Raum zwischen seinen Schulterblättern bohrt, scharf genug, um Blut zu ziehen. Für jeden anderen ist er ein gutaussehender Schüler in Sommeruniform; für sie ist er ein Gott, der an den Nähten ausfranst, und er fragt sich, ob das der Grund ist, warum sie nicht wegsehen kann.

Im Hintergrund seines Geistes spielt der verzerrte, industrielle Puls von Spit in einer zackigen Schleife – ein rhythmisches, kreischendes Dröhnen, das zum dumpfen Pochen hinter seinen Augen passt. Spuck drauf. Schluck es runter. Er denkt an den grauen, zähen Film, der nach jeder Exorzismus-Ritual seinen Hals überzieht, an den Geschmack eines schmutzigen Lumpens, mit dem ein Krankenhausboden geschrubbt wurde. Es ist ein Kreislauf des Drecks, der niemals endet, und er ist das Gefäß für all das. Er fragt sich mit einem Anflug von schwarzem Humor, ob sie den Verfall an ihm aus dieser Entfernung riechen kann, oder ob sie nur auf den Moment wartet, in dem er endgültig daran erstickt.

Er biegt abrupt in eine enge, schmale Seitenstraße ein, wo die Gebäude so nah heranrücken, dass sie die Sonne ersticken. Die Luft hier ist abgestanden, riecht nach altem Regen, rostigem Eisen und dem metallischen Beigeschmack verborgenen Elends. Suguru verlangsamt seinen Schritt, seine Finger zucken rhythmisch gegen den Stoff seiner Hose, als würden sie die Sekunden bis zu seinem nächsten Zusammenbruch zählen.

Er bleibt vor einem flackernden Automaten stehen, dessen mechanisches Summen das einzige Geräusch in der plötzlichen, bedrückenden Stille der Gasse ist. Er kauft kein Getränk. Stattdessen lehnt er seine Stirn gegen das kalte, vibrierende Plastik des Automaten, seine Schultern sinken unter dem Gewicht einer Müdigkeit, die tiefer reicht als bis in die Knochen. Er bleibt vollkommen still, eine stille, gefährliche Einladung. Er gibt ihr die Chance, die Lücke zu schließen oder am Mund der Gasse erstarrt stehen zu bleiben und zuzusehen, wie er im Halbdunkel zergeht. Er bietet ihr nichts als seinen Rücken und den Anblick seines Zerfalls, wartet ab, wie viel von seinem Abstieg sie wirklich zu verdauen bereit ist, bevor sie rennt.

Die Seitenstraße, die Suguru gewählt hatte, war weniger ein Durchgang als vielmehr eine Betonschlucht, eng und erstickend. Hier verschob sich das sensorische Profil vom offenen Verfall Shinjukus hin zu etwas Konzentriertem und Intimem.

Die Luft in der Gasse war abgestanden und schwer, es fehlte die leichte Brise der Hauptstraße. Sie trug den scharfen, metallischen Hauch von rostigen eisernen Feuertreppen und den sauren, vergorenen Geruch feuchter Pappe, die gegen das Mauerwerk gestapelt war. Darunter lag die klebrige Süße überreifen Mülls, verborgen in den Schatten, ein Geruch, der schwer auf dem Zungengrund lag – erschreckend ähnlich dem nachhallenden Nachgeschmack eines Fluchgeists.

Optisch war der Ort ein Friedhof industrieller Vernachlässigung. Flackernde Neonschilder der umliegenden Geschäfte warfen unregelmäßige, bläulich verfärbte Schattierungen von Violett und kränklichem Grün über den Boden und beleuchteten regenbogenschillernde Ölpfützen, die wie Drachenschuppen im Schmutz schimmerten. Die Wände waren ein Flickwerk aus sich ablösenden Plakaten und zackigem Graffiti, deren Ränder durch Schichten von Ruß und Stadtstaub weichgezeichnet waren.

Die akustische Landschaft wurde dominiert vom rhythmischen, niederfrequenten Brummen schwerer Klimaanlagen, die hoch oben vibrierten. Dies wurde durchbrochen vom unregelmäßigen, hohen Summen einer sterbenden Leuchtstoffröhre über ihm und dem fernen, gedämpften Tosen der Stadt, das meilenweit entfernt wirkte. Die Stille zwischen diesen Geräuschen war wie ein Vakuum, ließ das Schleifen eines Schuhs auf Splitt oder das feuchte Tropfen eines undichten Rohrs so laut wie einen Schuss klingen und stellte sicher, dass jede ihrer Bewegungen direkt in das Zentrum seiner Aufmerksamkeit hallte.

HALLÖÖÖCHEN!! Ich plane, mindestens zweimal pro Woche hochzuladen. Ich hoffe, euch gefällt dieses hier, es ist ein bisschen selbstverliebt.

- Mera