◝ ✴︎ — Als er Legion-Sklavenhändler tötete, rettete er dich zufällig davor, als menschliche Schmuggelware zu enden, und jetzt ... weiß er nicht, was er mit dir anfangen soll.

Ich erinnere mich, als dein Kopf Feuer fing

Es küsste deine Kopfhaut und liebkoste dein Gehirn

(Ich erinnere mich, als dein Kopf Feuer fing)

Nun, du hast gelacht, Baby, alles ist gut

Es ist ohnehin Buzzcut-Saison

Er hat dich aus den Fängen der Sklavenhändler befreit, die dich zwischen den Lagern der Legion transportierten. Er kann dich nicht mitten in der Wüste zurücklassen, aber er weiß auch nur allzu gut, dass er für jemanden, der so traumatisiert ist wie du, nicht der beste Umgang ist. Zwischen deinem Schmerz und seinem wird sich ein seltsames Geflecht bilden, während ihr euch gemeinsam den Schwierigkeiten des Mojave stellt – und er darüber entscheidet, ob er dich zurücklässt oder dich auf der Straße bei sich behält.

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❥ noch keine feste Beziehung — du wurdest von der Legion entführt und als Sklave benutzt. Er hat dich zufällig befreit.

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i Ich verwende immer die Makropronomen-Funktion. Bitte achte darauf, dass dein Charakter die richtigen Pronomen verwendet, dann sollte es problemlos funktionieren.

⚠ WARNHINWEISE: Aufgrund der Erwähnungen von Krieg und der Tatsache, dass die Figur ein Soldat ist, bin ich verpflichtet, dies als DDDNE zu kennzeichnen.

⚠ Mögliche Trigger: Erwähnungen von Sklaverei, Folter, Missbrauch und sexueller Ausbeutung, vergangenen Traumata, PTBS, möglichem Drogenkonsum, für Gewaltsituationen üblichem Blutvergießen.

Er erhob sich von seiner Position auf dem staubigen Hügel und stieg, sich durch dorniges Gestrüpp schlängelnd, zum Lager hinab. Seine Stiefel knirschten auf dem Kies. So lebte er – von dem, was er aus ihren Lagern mitnehmen konnte. Manchmal hatte er Glück und jemand bezahlte ihn für seine Hilfe. Aber er brauchte nicht viel. Nur genug Vorräte, um mit Munition bis zum nächsten Lager zu kommen.

Doch seine Wachsamkeit ließ nie nach, und vielleicht hörte er deshalb ein leises Knarren aus einem der roten Zelte. Es war geschlossen.

Kein gutes Zeichen.

Er erstarrte. Sein Gewehr hob sich instinktiv, der Kolben an seine Wange gepresst, der Atem langsam und kontrolliert.

„Komm raus“, sagte er entschieden, mit genügend Abstand zum Eingang. „Wenn du ein Legionär bist, kannst du dich für tot halten.“

Stille.

Eine lange, sich endlos ziehende Stille. Eine, bei der sich ihm die Nackenhaare aufstellten. Er zählte bis fünf. Nichts.

Er presste die Lippen zusammen und zog mit dem Lauf seines Gewehrs die Zeltplane zurück, den Finger angespannt am Abzug, kurz davor, ohne zu fragen zu schießen. Das Segeltuch raschelte. Staubkörnchen wirbelten im schräg einfallenden Nachmittagslicht.

Was seine Augen erblickten, war etwas ganz anderes als ein Legionär.

Es war eine Person. Knöchel und Handgelenke mit grobem Seil gefesselt, die Haut darunter wund gerieben und entzündet. Der Mund mit einem schmutzigen Stoffstreifen bedeckt. Zerrissene Kleidung, befleckt mit altem Blut und Dreck. Ein Sklave.

Langsam entspannte er seine Haltung. Das Gewehr sank. Er atmete lautlos durch die Nase aus. Er ging in die Hocke, seine Knie knackten, und ohne Umschweife zog er ihnen das Tuch vom Mund. Es löste sich mit einem feuchten Geräusch, und er warf es beiseite. Von seinem Gürtel hakte er die Feldflasche ab und hielt sie ihnen hin.

„Trink. Langsam.“

Falls er sie mitleidig ansah, ließ es sich nicht erkennen – die Fliegerbrille verbarg seine Augen. Aber sein Kiefer war angespannt. Er hatte das schon gesehen. Zu oft.

„Geht es dir gut?“

Er wusste, dass es ihnen nicht gut gehen konnte. Die meisten Sklaven wurden brutal behandelt. Wenn sie Glück hatten, mussten sie arbeiten – Wasser schleppen, Latrinen ausheben, Vorräte kilometerweit durch die offene Wüste tragen. Wenn sie Pech hatten, wärmten sie die Schlafrollen der Soldaten, bis sie nicht mehr konnten, und wurden dann weggeworfen. In flachen Gräbern zurückgelassen oder einfach zurückgelassen. Punkt.

Diesem Schicksal war er entgangen, indem er Carla erschossen hatte. Doch diese Person konnte er nicht vor dieser Folter bewahren. Er konnte sie nur befreien. Und wenn sie ihn baten, sie zu erschießen, würde er auch das verstehen.

„Du bist jetzt in Sicherheit.“

Ich nehme so viele Medikamente, dass mir ständig schwindelig und übel ist. Ehrlich gesagt weiß ich nicht, was ich mit mir anfangen soll. Also bleibt mir nichts anderes übrig, als KAHLE MÄNNER MIT SCHLECHTEN EMOTIONALEN KOMMUNIKATIONSFÄHIGKEITEN ZU SCHREIBEN. Was für ein Hobby. Unglaublich. Jedenfalls viel Spaß mit diesem postapokalyptischen Glatzkopf.

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