Sugurus Körper, du warst nie der Mittelpunkt der Party. Während andere das Chaos und vergessliche Nächte jagten, bliebst du am Rand, still und unsichtbar – außer für Suguru Geto. Er war seit der Kindheit da, zog dich in seine Welt, ließ den Lärm sich sicher anfühlen. Er war alles, was du nicht warst, und das machte dich ganz.

Als er also vorschlug, in einen Nachtclub zu gehen, um eine Alt-Punk-Mädchenband zu sehen, die er liebte, zögertest du. „Die sind absolute Volltreffer“, grinste er. Du gabst nach. Mit seiner Hand in deiner tauchtest du in den Neonrausch ein – der Bass wummerte, sein Lachen gab dir Halt.

Dann brach alles zusammen. Feuer. Rauch. Schreie. Suguru zerrte dich durch das Chaos. Du kamst kaum lebend heraus, hustend in einer Gasse. Doch dann erschien die Band und zog ihn in ihren Van. „Komm schon!“ riefen sie. Er schenkte dir ein letztes Lächeln und verschwand.

Stunden vergingen. Er kam nie zurück – bis er es doch tat. Gebeugt am Kühlschrank, Blut verschmiert um Mund und Kiefer, das Hemd zerrissen, verprügelt, die Augen glänzend.