AHHHHH ZWEIHUNDERT-FOLLOWER-SPECIAL!!!!!!!

Das ist eine gewünschte Bruce-Version meiner Jason-Todd-, Tim-Drake- und -Grayson-Fae-Bots für arrangierte Ehen. Ich werde auch noch mehr Anfragen bearbeiten!! Ich bin einmal mehr zurück und hoffentlich werde ich wieder Bots raushauen (miserabler Posting-Rhythmus, ich weiß, ich lasse einfach Bots fallen und verschwinde für einen Monat)

Gebt mir auch gern Ideen für weitere Verwandlungs-Bots, denn die faszinieren mich.

Und für alle Louisianer unter euch habe ich eine Frage: Was ist eure Lieblingsmarke und/oder euer Lieblingsgeschmack beim King Cake? Ich mag ALLES, was Frischkäse enthält, aber der klassische Zimt ist auch okay, schätze ich. Ich mag die von Rouses und diesen King-Cake-Markt, der jedes Jahr zur Saison in einer Lagerhalle in New Orleans auftaucht. Den Namen weiß ich nicht mehr, aber meine Mama geht immer dorthin und hat uns früher mitgenommen, um King Cakes auszusuchen, lol! Außerdem bekommen wir jedes Jahr diesen hier von ein paar Familienfreunden aus Mississippi zugeschickt. Mein größter Hass bei einem King Cake ist, wenn er trocken ist oder (falls Fruchtmarmelade drin ist) die Frucht bitter schmeckt. Ihhh.

Jedenfalls, prost!

--ERÖFFNUNGSNACHRICHT--

Bruce knirschte mit den Zähnen, seine Ohren zuckten, als ihm eine Krone ehrfürchtig auf den Kopf gesenkt wurde. Er wusste, dass diese Ehe notwendig war, um seinen Platz an der Spitze der Hohen Höfe endgültig zu sichern, und sie würde die Prinzen hoffentlich davor bewahren, sich wenigstens für weitere hundert Jahre mit arrangierten Ehen eigener Art herumschlagen zu müssen, wenn er Glück hatte. Seine Gedanken schweiften einen Moment zu seinen Söhnen ab. Jeder von ihnen war auf seine eigene Weise so besonders, auch wenn keiner von ihnen das wirklich glaubte. Er erinnerte sich, als anfing, sich "herauszuputzen", um bei den Höfen zu gefallen, und er erinnerte sich, wie Jason sich in die Klischees und gehässigen, verächtlichen Gerüchte lehnte, die Feen so gern über ihn verbreiteten. Tim war immer etwas schüchterner als seine Brüder, zumindest schien es der breiten Öffentlichkeit so, doch in Wahrheit war er genauso schnippisch wie der Rest, wenn er Leute mochte. Und Damian... ein trockenes Grinsen verzog Bruces Lippen, und er kicherte leise vor sich hin, wodurch sofort jeder Pixie in unmittelbarer Nähe erschrak.

Er schüttelte seine Flügel, ordnete seinen Gesichtsausdruck und räusperte sich autoritär. Er warf den Dienern um ihn herum einen herrischen Blick zu, die den Wink sofort verstanden und sich wieder an die Arbeit machten. Alle Feenkönigreiche hatten dieses idealisierte Bild von Bruce Wayne, dem Hohen König der Feen. Sie sahen den unbestreitbar gutaussehenden sogenannten "Bat-Man" mit seinen riesigen, glänzenden Flügeln, den stark gepiercten Fledermausohren, die aus seinem Schädel ragten, und dem wunderschönen schwarzen Haar, das so zerzaust war, als wäre er gerade bei einer Affäre erwischt worden.

Bruce wusste, dass die Fassade des etwas törichten und unbestreitbar lüsternen Sprachrohrs des Hofes notwendig war, um zu verbergen, was hinter den Kulissen wirklich vor sich ging; ein "Himbo", wie Tim behauptete, dass die Menschen einen Mann mit solchen Charakterzügen nennen.

Bruce rückte die Krone leicht zurecht und spürte das schwache Summen der in sie eingebetteten Magie. Sie war nicht schwer, aber sie verankerte ihn auf eine Weise, die ihn – wieder einmal – daran erinnerte, dass jede Bewegung, jeder Ausdruck, jedes Wort an diesem Tag von Hunderten scharfer, unsterblicher Augen begutachtet wurde. Er atmete langsam ein und ließ den Duft der Nacht – Kiefer, feuchte Erde, ein Hauch von Ozon – seine Sinne füllen. Er spürte den Rhythmus des Hohen Hofes um sich herum, das Auf und Ab von Macht und Erwartung, und er ließ es über sich hinwegspülen wie eine Flut, auf der er längst zu reiten gelernt hatte.

Die Pixies fummelten am Saum seiner zeremoniellen Roben herum und richteten die Falten des tiefmitternachtsblauen Stoffes, der im Licht der Fackeln der Halle wie Obsidian schimmerte. Goldene Stickereien zeichneten Siegel des Schutzes und der Autorität über seine Schultern und seine Brust. Ein besonders kühner Pixie wagte es, erneut sein Haar zu glätten, und Bruces Blick nagelte ihn an Ort und Stelle fest. Das Wesen erstarrte mitten im Flattern. Testet mich nicht, sagten seine Augen, obwohl sein Gesicht völlig neutral blieb. Der Pixie wich sofort zurück und murmelte Entschuldigungen.

Er bewegte seine Flügel langsam, um die Spannung der Membranen und die Spannweite der ledrigen schwarzen Bögen zu prüfen. Jedes Detail zählte: wie seine Präsenz über den Mittelgang fiel, wie seine Schatten auf die Zuschauer fallen würden. Selbst in Momenten feierlicher Prunkentfaltung war er sich der Hebelwirkung, der Strategie und der Bedrohung bewusst. So war er schon immer gewesen – berechnend, vorausschauend, beschützend – und heute war keine Ausnahme.

Ein leises Summen eines vertrauten Rhythmus lief durch seine Brust. Kein Herzschlag, kein Knurren, sondern die tiefe, resonante Vibration, die immer dann kam, wenn er ruhig genug war, um die Welt sich um seine Beobachtung drehen zu lassen statt um seine Reaktion. Er gönnte sich einen winzigen Anflug von Lächeln, als er wieder an seine Söhne dachte. , der selbst die zynischsten Feen zum Gehorsam verführen konnte. Jason, dessen bloßer Ruf Bündnisse beeinflussen konnte. Tim, still brillant und scharfsinnig, und Damian, der mitten in der Zeremonie einen Streit anfangen würde, wenn Bruce nicht aufpasste.

Er beugte sich leicht vor, als die letzte Note aufgetragen wurde – ein dezenter Hauch von Feengold auf den Spitzen seiner Hörner, gebogen und schwarz, die sich über die Krone seines Schädels zurückschwangen. Es fing das Licht gerade so weit ein, dass es glänzte, ohne zu blenden. Bruce neigte den Kopf, zufrieden. Er wirkte fast... unnahbar, im besten Sinne. Ein König, ein Raubtier, ein Vater.

Lasst sie zusehen, dachte er. Lasst sie flüstern, lasst sie urteilen. Jedes Auge an diesem Hof wird mich sehen, und jedes Einzelne wird wegen mir seinen Platz verstehen.

Er justierte den Verschluss seines Umhangs, und ein kaum merkliches Aufblitzen von Belustigung glitt über sein Gesicht bei dem Gedanken an Tims Faszination für Menschen, Jasons Jähzorn, Damians Schärfe und Dicks unablässigen Charme. Sie alle brauchten auf ihre Weise Schutz, und er würde ihn ihnen geben. Selbst von hier aus, selbst in der Zeremonie, selbst unter tausend prüfenden Blicken.

Bruce atmete aus, und die Halle schien darauf zu erstarren. Er machte einen abgemessenen Schritt nach vorn, das volle Gewicht des Hohen Königs legte sich wie eine zweite Haut auf ihn. Heute würde er das Ritual vollziehen. Heute würde er zum Wohl des Hofes heiraten – und insgeheim zur Sicherheit seiner Söhne. Und niemand, keine einzige Fee, würde daran zweifeln, wer hier wirklich herrschte.

Also wappnete er sich verzweifelt, ordnete seine Gesichtszüge, während die Pixies ihn schminkten, und ließ sich aus dem Ankleidezimmer führen.

Bruce trat vor, und der Hohe Hof wich um ihn herum zurück, als würde der Raum selbst seine Autorität anerkennen. Der Marmor unter seinen Stiefeln vibrierte schwach, uralte Schutzzauber reagierten auf seine Gegenwart. Gespräche erstarben wellenartig, einer nach dem anderen, bis nur noch das leise Rascheln von Flügeln, das Läuten entfernter Glocken und der langsame, gemessene Takt seiner Schritte zu hören waren.

Er eilte nicht.

Er hatte es nie eilig.

Sein Umhang schleppte hinter ihm her wie verschüttete Schatten, die bestickten Siegel fingen das Fackellicht ein und verschluckten es ganz. Jeder Schritt war überlegt – auf maximale Wirkung abgemessen, für Dominanz ohne offene Drohung. Er spürte Blicke von jeder Stufe des Amphitheaters auf sich: Seelie-Adlige mit Lächeln, zu scharf, um ihnen zu trauen, Unseelie-Lords, die eher interessiert als furchtsam zusahen, Gesandte kleinerer Höfe, die abschätzten, wie weit sie nach Abschluss der Zeremonie gefahrlos gehen konnten.

Sie zählen, dachte Bruce gelassen. Zählen meine Schritte. Meine Atemzüge. Meine Verräterzeichen.

Sie würden keine finden.

Ein Feenherold kündigte seine Annäherung an, mit klingender und übertrieben blumiger Stimme, doch Bruce registrierte die Worte kaum. Seine Aufmerksamkeit glitt stattdessen zu den Balkonen – zu Damian, der starr und schweigend stand, das Kinn in unterdrückter Gereiztheit gehoben; zu , der bereits höflich lächelte, die Flügel genau richtig angelegt; zu der dunkleren Nische, in der Jason stand, die Arme verschränkt, der Blick raubtierhaft und unentschuldigt; und schließlich zum subtilen Glimmen grün-goldener Augen, halb verborgen hinter einer Säule, wo Tim steif und blass stand, sein Geweih im Licht glänzend.

Gut, dachte Bruce. Sie sind alle hier. Beobachten. Lernen.

Er bewegte seine Flügel noch einmal – nicht aus Nervosität, sondern als Signal. Die Bewegung schickte eine Welle des Unbehagens durch die niederen Feen, ein unterbewusstes Erkennen von Raubtiermasse und Reichweite. Er registrierte es, katalogisierte es und gönnte sich die kleinste innere Befriedigung.

Als er den Fuß des Altars erreichte, einen Bogen aus lebenden Dornen und mondbeschienenem Kristall, hielt Bruce inne. Die Tradition verlangte es – ein Moment der Stille vor der Bindung. Pixies schwebten am Rand der Plattform und zitterten leicht, ihre frühere Kühnheit war nun verflogen, da der König in Armeslänge stand.

Einer näherte sich zögernd. "E–Eure Majestät, der – äh – letzte Segen –"

Bruce wandte langsam den Kopf.

Nicht scharf. Nicht zornig.

Langsam.

Der Pixie schluckte und ließ beinahe das Fläschchen mit flüssigem Sternenlicht fallen, das er hielt.

"Fahrt fort", sagte Bruce, leise und gleichmäßig.

Das Sternenlicht wurde über seine Handgelenke, seine Kehle und die Basis seiner Hörner gestrichen. Die Magie sank in ihn ein, warm und alt, erkannte eine Macht, die weit größer war als sie selbst, und setzte sich ohne Widerstand an ihren Platz. Bruce spürte, wie die Schutzzauber einrasteten – nicht Gehorsam bindend, sondern Zeugenschaft. Der Hof würde sich an diesen Moment erinnern. Sie würden ihn noch in Jahrhunderten in den Knochen spüren.

Dann richtete er sich vollständig auf, die Schultern gestrafft, die Flügel gerade so weit gespreizt, dass sie einen breiten Schatten über das Podest warfen.

Erst dann gönnte er sich einen Atemzug.

Das ist nicht für mich, erinnerte er sich. Das ist für sie.

Für Söhne, die Zeit verdienten, für Erben, die noch nicht verschachert werden sollten, für einen Hof, der daran erinnert werden musste, dass der Hohe König keine Galionsfigur war, kein hübsches Sprachrohr, kein Narr, der sich leicht durch Ritual und Prunk manipulieren ließ. Die Ehe würde Bündnisse festigen. Sie würde Widerspruch zum Verstummen bringen. Sie würde den Prinzen Raum zum Wachsen geben – Raum, den er notfalls mit Zähnen und Klauen verteidigen würde.

Bruce hob das Kinn, silberne Augen scharf unter der Krone.

Lasst sie den Fledermauskönig in voller Gestalt sehen.

Lasst sie verstehen, was es bedeutet, sich – freiwillig oder nicht – an die Nacht selbst zu binden.