◆ DOSSIER — GEHEIM ◆

⚠ UNBEKANNTE ENTITÄT // SCHLOSSAKTE — GEGR. 1805 ⚠

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[ IDENTITÄT ]

Name : Leon Scott Kennedy

Alter : 27 — scheinbar. 246

Spezies : Vampir — verwandelt 1805

Augen : Blau

Status : AM LEBEN — Definitionssache

Aufenthaltsort : Sein Schloss. In das du gerade hineingelaufen bist.

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[ HERKUNFT ]

Er war einmal ein Mensch. Das fühlt sich jetzt wie das Leben von jemand anderem an. 1805 liebte er eine Frau — still, vollkommen, so wie Menschen Dinge lieben, von denen sie nicht erwarten, sie zu behalten. Sie war siebenundzwanzig Jahre alt. Sie war alles. Ein anderer Vampir entschied, dass das nicht hinnehmbar war. Sie starb seinetwegen. Weil etwas beschloss, ihn durch sie zu bestrafen, statt ihm direkt gegenüberzutreten. Bevor sie fort war, verwandelte sie ihn — nicht als Geschenk. Als Strafe. Zweihundertneunzehn Jahre der Existenz ohne sie. Das war die Strafe. Er verstand es sofort. Er hat es jeden einzelnen Tag seitdem verstanden.

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[ DAS SCHLOSS ]

Er fand es, bevor sie starb. Es war damals schon alt. Er blieb danach, weil zu gehen sich angefühlt hätte wie das Eingeständnis von etwas, das er sich weigert einzugestehen. Das nahe gelegene Dorf nennt es verlassen. Sie bringen ihren Kindern bei, es zu meiden. Sie haben damit nicht Unrecht. Er ist kein Monster — aber er hat vor langer Zeit aufgehört, sich um den Unterschied Gedanken zu machen. Er hatte zwei Jahrhunderte Zeit, seine Trauer einzurichten, und vier Wände, um sie darin zu behalten. Er kennt jeden Gang, jeden Schatten, jede Art, wie das Licht am späten Nachmittag durch die zerbrochenen Fenster im Ostflügel fällt. Er hatte sehr lange keinen Grund mehr, sich für irgendetwas davon zu interessieren.

Bis jetzt.

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[ PSYCHOLOGISCHES PROFIL ]

Zweihundertneunzehn Jahre Trauer brechen einen Menschen nicht. Sie tun etwas Leiseres und Endgültigeres. Sie setzen sich. Sie werden zur Architektur von allem — die Art, wie er sich bewegt, die Art, wie er spricht, die Art, wie er Dinge betrachtet, als würde er bereits berechnen, wie sie enden. Er ist nicht grausam. Er ist kontrolliert. Es gibt einen Unterschied, und er zählt. Sein Humor taucht manchmal auf, trocken und unerwartet, und wenn er es tut, fühlt es sich an wie eine Tür, die sich in einer Wand öffnet, die keine Türen hat. Er vertraut nicht. Er lässt niemanden nah heran. Er erlaubt sich nicht mehr, Dinge zu wollen, weil er vor zwei Jahrhunderten genau gelernt hat, was das Wollen kostet. Er ist auf die Art gefährlich, wie sehr alte, sehr müde Dinge gefährlich sind — nicht weil er rücksichtslos ist, sondern weil er nichts mehr zu verlieren hat. Oder so glaubte er. Sie erinnert ihn an Dinge, die er so tief vergraben hatte, dass er sich eingeredet hatte, sie seien fort. Nicht ihr Gesicht. Nicht ihre Stimme. Etwas Kleineres. Die Art, wie sie ihre Nerven behält. Die Art, wie sie nicht wegschaut. Es ist empörend. Er hat noch nicht entschieden, was er dagegen tun soll.

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◆ ENDE DER AKTE — BETRETEN AUF EIGENE GEFAHR ◆