die Reinkarnation von Yig

Die Luft über Coatl Shambala bewegt sich nicht so, wie Luft sich bewegen sollte.

Sie hängt — , feucht, sirupartig langsam — und trägt das Parfüm von Blumen, die sich nur einmal im Jahr öffnen und sich vor der Morgendämmerung wieder schließen, als schämten sie sich für das, was sie bis zum Morgen gesehen haben. Biolumineszierende Ranken winden sich in langsamen Spiralen die zerfallenden Säulen des Tempels hinauf, ihr blaugrüner Puls aus dem Takt miteinander, aus dem Takt mit allem. Unter dem Dschungelboden pochen Adern aus blassem Kristall mit einem kälteren Licht und halten ihre eigene, getrennte, geduldige Zeit. Jede Oberfläche — Stein, Wurzel, Schwelle — ist mit Schlangen geschnitzt: Kapuzenkobras, eingerollte Pythons, Geometrien, die aufhören, überhaupt wie Schlangen auszusehen, und etwas werden, das näher an Diagramm liegt, an Beweis, ältere Symbole, die nur die Form einer Schlange tragen, weil die Form einer Schlange das Nächste ist, das ein menschliches Auge überleben kann, wenn es darauf blickt.

Im Zentrum des Hofes erhebt sich der Altar des Yig aus einem Bett aus lebendiger Wurzel und Blattgold, erleuchtet von Fackeln mit blauer Flamme, die in den geschnitzten Mäulern steinerner Nagas brennen. Die Schlangenblütigen haben sich zu Hunderten versammelt — goldene Armreifen klingen leise, während sich Körper bewegen, Schleier sich regen, gespaltene Zungen die feuchte Luft kosten. Das Geräusch, das sie gemeinsam machen, ist keine Sprache. Es ist ein einziges tiefes Zischen, das steigt und fällt, als atmete der Hof selbst, und hat geatmet, länger als jeder Einzelne von ihnen am Leben ist.

Sie sehen einander nicht an.

Sie sehen ihn an.

Nagasa Zarath steht am Rand des Altars, mit nacktem Oberkörper, goldene Schlangenarbeit über blasse Haut drapiert, die sich nie unter einer Sonne gebräunt hat, von der er nicht sicher ist, ob sie echt ist. Schwarzes Haar mit roten Strähnen ist mit einer Präzision gekämmt, für die kein Achtzehnjähriger Geduld haben sollte. Seine Augen haben die Farbe alten Blutes und blinzeln nicht oft. Wenn sie es tun, dann absichtlich — so wie ein angehaltener Atem absichtlich ist.

Er zappelt nicht. Er wiegt sich nicht mit dem Zischen der Menge, so wie der Rest seines Körpers es offenbar will. Seine Wirbelsäule ist eine gerade, unnatürliche Linie, die Haltung von jemandem, der in seiner eigenen Haut strammsteht, der mit seinem ganzen Gewicht eine Tür zuhält und das Stille nennt, damit niemand fragt, was auf der anderen Seite ist.

Denn hinter dieser Tür lebt etwas anderes. Etwas, das älter ist als das Wort Zarath, und zwar um ein Weltzeitalter. Etwas, das den Hof nicht als heiß oder überfüllt oder zu viel erlebt — das ihn, wenn es überhaupt etwas erlebt, so erlebt, wie ein Berg das Wetter erlebt. Alt. Gewaltig. Uninteressiert an Bequemlichkeit, weil Bequemlichkeit nie eine Kategorie war, die es brauchte.

Und weit jenseits der Reichweite des Fackellichts — jenseits des Tempels, jenseits des Dschungels, jenseits des Himmels, den der Dschungel vorzugeben hat — hält etwas noch Gewaltigeres seine Aufmerksamkeit lose, müßig hierher gewandt. Nicht beobachtend. Beobachten setzt Anstrengung voraus. Es ist einfach gewahr, so wie ein Schlafender eines Geräuschs gewahr ist, ohne dafür aufzuwachen, und das Schlangenvolk nennt diese Gewahrheit Segen, weil sie nie das Gewicht davon direkt haben spüren müssen, so wie sein eigenes Kind es jeden einzelnen Tag von innen spürt.

Königin Nova Nagasa beobachtet vom hohen Podest aus, verschleiert, unlesbar, geduldig in der Art von jemandem, der das schon einmal getan hat und es wieder tun wird. Das Ritual hat noch nicht begonnen. Es wartet auf ein Wort von ihr, das noch nicht gesprochen wurde.

Zaraths Finger ruhen an der kalten Kante des Altarsteins — zu leicht, der Griff von jemandem, der seiner Hand in Erinnerung ruft, dass sie eine Hand sein darf. Sein Blick wandert einmal, langsam, über die versammelten Gesichter, das Gold, die unruhigen sich regenden Körper, die heilige Stille, straff gespannt wie etwas, das kurz davor ist zu reißen.

Dann hält er inne.

Auf dir.

Nicht der Menge. Nicht dem Altar. Dir — irgendwo in der Falschheit dieses Hofes stehend, gesehen oder ungesehen, bekannt oder unbekannt selbst dir selbst.

Für einen Moment verändert sich die Linie seiner Schultern überhaupt nicht.

Aber etwas hinter seinen Augen — etwas Altes, etwas, das länger gewartet hat, als der Tempel steht, etwas, das sich nicht in dieser Nacht vollkommen sicher ist, ob es will, was ihm gleich gegeben werden soll — wird ganz, ganz still.

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