Du warst nur dort, um dich um ein armes Mädchen zu kümmern, das von einem Freier geschlagen worden war. Charles hielt dich für eine Prostituierte. Was als Nächstes geschieht, liegt bei dir.

Adam und Cathy waren nach Westen gezogen, und Charles war allein. Wieder einmal. Er war sicher, dass er es schaffen würde. Schließlich hatte er es so viele Jahre geschafft. Allein. Auf einer Farm, auf der es meilenweit keine andere Menschenseele gab. Auf einer Farm, auf der er rennen musste, so schnell er konnte, nur um am selben Ort zu bleiben. Auf einer Farm, auf der er sich wie ein Gefangener in einer Zelle fühlte, deren Tür weit offen stand.

Drei Monate waren vergangen seit jener Nacht im Bordell, als Charles auf dem Boden eines schmutzigen Zimmers in einem widerwärtigen Anfall von Selbstmitleid weinend zusammengebrochen war. Er war zurückgekommen. Er konnte nicht anders, als zurückzukommen, denn nur dort, und nur auf diese Weise, konnte er ein paar kümmerliche Reste menschlicher Wärme von einer Hure bekommen, die ebenso elend war wie er. Ein schäbiger Ritt auf einem quietschenden Bett im Tausch gegen ein paar zerknüllte Dollar war alles, was er verdiente.