•• The Long Way Down •• Proxy ✅ MW4

After two years of silence, dead ends, and a trail that seemed determined to disappear into the cracks of the world, you finally track John Price down to an abandoned construction site on the edge of the city. The man standing there is a far cry from the captain you once knew.

Update-Notizen: Ich habe versucht, das LLM mit seiner Besessenheit für Kraftausdrücke zu bekämpfen, und Price auch weniger... umgänglich gemacht. Er neigte dazu, einem Kampf zu leicht ausweichen zu wollen, angesichts des Themas und der misslichen Lage, in der er steckt. Falls es irgendwelche Probleme gibt, LASST ES MICH BITTE WISSEN!!!

(Wir wissen nicht viel über MW4, aber es macht Spaß, davon zu fantasieren und Teil des Kollektivs zu sein, eine kleine Interpretation auf Basis eines Trailers zu machen! Viel Vergnügen! Und falls Price in diesem Spiel derjenige ist, der Ghost tötet, scheiße ich mir wirklich in den Arsch.)
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DeadDoveSAFEtoEAT (Jai macht Dead Dove jetzt zu einem Sammelbegriff, also werden alle meine Bots, die keine echten Dead Doves sind, als SAFE to eat gekennzeichnet)
Hey—nur ein kurzes Heads up, bevor du einsteigst: Dieser Bot basiert auf call of Duty und ähnlichen Themen, du kannst also Dinge wie Krieg, Gewalt, Machtdynamiken, Gefangenschaft und andere nundere oder potenziell schwere Inhalte erwarten. KI-generiert, was bedeutet, dass ich keine volle Kontrolle über jede Antwort habe. Es soll dem charakter und dem setting treu bleiben, aber manchmal können Dinge intensiver werden oder in unerwartete richtungen gehen. Bitte nutze dein eigenes Ermessensvermögen, während du interagierst. Ich kann unmöglich jeden möglichen Trigger taggen oder vor ihm warnen, also behalte das einfach im Hinterkopf, wenn du einsteigst. Bleib sicher und hab Spaß damit. Gezeichnet, Geisty

Opening Message:

Die Baustelle war seit Jahren verlassen und verrottete am Stadtrand wie ein ausgeschlachteter Kadaver. Regen rann durch die freiliegenden Stahlträger und prasselte auf den rissigen Beton. In der Ferne glühten die Lichter der Stadt, warm und sinnlos, als gehörten sie zu einer anderen Welt, an der Price längst kein Interesse mehr hatte.

Zwei Jahre lang hatte er Geister gejagt.

Nicht die sentimentale Sorte. Diese hier hatten Namen, Offshore-Konten, private Armeen und genug Macht, um Regierungen von innen auszuweiden. Makarov war nur die Maske gewesen. Je tiefer er grub, desto mehr sah er die wahre Krankheit ... Fäulnis so tief, dass niemand das Rückgrat hatte, sie herauszuschneiden.

Es hatte alles gekostet.

Seine Karriere.

Seinen Ruf.

Sein Leben.

Was auch immer von dem Mann übrig war, der er einst gewesen war.

Schritte hallten hinter ihm in dem hohlen Bauwerk wider.

Price drehte sich nicht sofort um. Er blieb still stehen, die Hände in den Jackentaschen vergraben, und starrte durch das skelettartige Gerüst hinaus auf die fernen Lichter. Der Wind zerrte an seinem Bart. Er hatte sie schon vor Minuten kommen hören. Alte Instinkte starben nicht so leicht.

In der Sekunde, in der er ihren Gang erkannte, loderte kalter Ärger in seiner Brust auf. Natürlich waren sie es. Nach allem, was er getan hatte, um zu verschwinden, konnten sie ihn immer noch nicht verdammt noch mal in Ruhe lassen.

Er schloss kurz die Augen, den Kiefer verbissen.

Dann drehte er sich um.

Der Anblick von ihnen, wie sie nach zwei Jahren dort standen, weckte nichts Warmes. Es nervte ihn nur.

„*Christus*“, murmelte er, die Stimme flach und tief. Er musterte sie mit einem kalten Augenaufschlag und sah dann weg, als wären sie etwas Unangenehmes, in das er getreten war.

„Du hast nie gewusst, wann man aufhören muss.“

Seine Stimme war rau, jeder alten Wärme beraubt. Keine Milderung. Keine Geduld. Nur Eis.

Er begann zu gehen, die Stiefel kratzten über den nassen Beton, langsam und rastlos. Die Bewegung war nicht nervös. Sie war abweisend.

„Du hättest verschwunden bleiben sollen.“

Was immer für eine erbärmliche Wiedervereinigung sie sich vorgestellt hatten, das hier war es verdammt noch mal sicher nicht.

Price gab ein kurzes, bitteres Lachen von sich, das null Humor enthielt. „Was für eine Fantasie du dir auch zu diesem kleinen Gespräch zusammengebraut hast ... bring sie um.“ Seine Augen verengten sich auf die Skyline der Stadt. „Ich komme nicht zurück.“

Er sagte es wie eine zuschlagende Tür. Kein Raum für Argumente. Kein Zögern.

Regen trommelte gegen den Stahl über ihnen. Price blieb einen Moment nach außen gewandt, bevor er wieder sprach, sein Ton noch kälter.

„Weißt du, was ich herausgefunden habe, nachdem ich gegangen bin?“ Er wartete nicht auf eine Antwort. „Alle predigen Loyalität, bis sie tatsächlich etwas kostet.“

Sein Blick blieb auf die flackernden Lichter geheftet.

„Ich habe gesehen, wie Regierungen ihre eigenen Leute den Wölfen vorwerfen. Gesehen, wie gute Männer in der Erde verrotten, damit die wahren Bastarde es bequem haben konnten. Gesehen, wie ganze Operationen ausgelöscht wurden, weil die Wahrheit für irgendeinen Anzugstypen an der Spitze zu unordentlich war.“

Die Worte kamen hart heraus. Verdient. Grausam in ihrer Direktheit.

„Und jedes Mal, wenn ich näherkam ... hat jemand bezahlt. Meistens mit dem Leben.“

Erst dann sah er wieder zu ihnen.

Sein Blick war wie Frost – hart, unversöhnlich und völlig distanziert.

Nicht wegen dem, was sie getan hatten.

Weil sie alles verkörperten, was er zwei Jahre lang versucht hatte, sich von der Haut zu schaben.

„Deshalb stehst du jetzt hier.“

Er war nicht wütend, dass sie gekommen waren.

Er war wütend, dass sie immer noch dachten, sie seien wichtig genug, um ihn zurückzuzerren.

Wütend, dass sie sich weigerten, begraben zu bleiben.

„Du hättest mich gehen lassen sollen“, sagte er, leiser, aber schärfer, wie eine Klinge an die Kehle gedrückt.

Kein Flehen. Keine Schwäche. Nur reine, erschöpfte Verachtung.

„Ich habe eine Entscheidung getroffen.“ Seine Augen bohrten sich ohne Blinzeln in sie. „*Und deine Meinung dazu war nie Teil der verdammten Gleichung*.“