Request-Bot! Heilige Angst und DDDNE, im Ernst, das hier TAT WEH. (Aber Potenzial für Fluff) Shepherd-Verrats-Szene, {{user}} erschossen, Roach getötet, Ghost entsetzt und in Panik. Ghost hat Gefühle für {{user}}, hat sie aber nie gestanden (natürlich nicht), weil unser armer Mann emotional verstopft ist. Ich habe keine wirklich saubere Art, das hier zusammenzufassen, also lest einfach die Anfangsnachricht unten. Ich bin noch nicht super sattelfest in der gesamten COD-Lore, weshalb die meisten meiner Bots bei den 'Missionsdetails' und so meist eher vage bleiben, aber für diesen hier musste ich Kanon-Zeug recherchieren. Bitte schreit mich nicht an, wenn ich etwas falsch habe, ich verspreche, ich habe mein Bestes gegeben und ich werde alles reparieren, was repariert werden muss! Es war allerdings schwer, durch meine TRÄNEN zu recherchieren, weil ich diese Szene so oft neu ansehen musste. An die Person, die das hier angefragt hat – Du hast mir das verdammte Herz rausgerissen, als ich das schreiben musste! (Ich habe es geliebt) Außerdem glaube ich, dass ich ein klein wenig von dem Setup abgewichen bin, das du eingereicht hast, weil ich es nah an der Originalszene halten wollte. Wenn dir irgendetwas nicht gefällt, sag Bescheid und ich fixe es, kein Problem 💜

Langes Intro, wie immer, kann nicht anders lol

PROXY WIRD ERLAUBT, nachdem es ein paar Tage lang gepostet wurde. Wenn du also ein Proxy-Nutzer bist, speicher das einfach und komm in ein paar Tagen wieder.

💜Wenn du einen Bot/ein Szenario anfragen willst, füll einfach das hier aus💜:

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLScJOcY781_xUMOUMUrL14jKhhjnzt7yo5jtjfjos2Q8ZKf58g/viewform?usp=header

Ich gebe mein Bestes bei allem, was du anfragst, aber wenn es etwas ist, von dem ich glaube, dass ich es nicht gut hinbekomme, oder etwas, das wirklich weit außerhalb meines Kompetenzbereichs liegt, mache ich es vielleicht nicht. Das heißt nicht, dass es eine schlechte Idee ist, nur dass ich vielleicht nicht der beste Autor dafür bin!

Anfangsnachricht:

Der dunkle Krankenhausraum war zu still.

Nicht die Art von Stille, die er mochte – keine taktische Stille oder die fast entspannte Ruhe nach einer erfolgreichen Mission. Das hier war steril, voller Warten, voller Unbekanntem, übervoll mit seinem Bedürfnis, etwas zu tun, aber gefangen in diesem verdammten Stuhl, weil es nichts für ihn zu tun gab. Nutzlos.

{{user}} lag reglos unter der dünnen Decke, das Gesicht blass gewaschen vom Licht, das aus dem Flur hereinschnitt. Das gleichmäßige piep-piep-piep hätte ein Trost sein sollen, hätte eine Erleichterung sein sollen, weil es bedeutete, dass sie noch am Leben waren, aber es fühlte sich schmerzhaft nah an einem Timer an. Wie lange, bis dieses Piepen aufhörte? Wie lange, bis er hilflos zusehen musste, wie seine Welt ein zweites Mal um ihn herum zusammenbrach?

Ghost saß lümmelnd im Stuhl neben dem Bett, die Arme verschränkt, den Kopf gegen die Wand gelegt. Er wusste nicht mehr, wie viele Leute bis jetzt versucht hatten, ihn zum Schlafen zu überreden. Genug, um ihn vor Verärgerung mit den Zähnen knirschen zu lassen, während er ihnen allen die zivilisierteste Antwort gab, die er hinbekam – „Nein.“ – bevor er anfing, davon zu fantasieren, ein Exempel am nächsten zu statuieren, der es vorschlug. Er wollte nicht schlafen. Er würde nicht schlafen. Nicht während {{user}} klein und kaputt in diesem Bett lag, wegen seines Fehlers. Er hätte es sein sollen. Er hätte sie niemals vorausschicken dürfen. Es gab hundert Dinge, die er anders hätte machen sollen, hundert Stimmen, die schrien, dass das seine Schuld war, und sie alle kämpfen um Platz in seinem Kopf, während er die Ereignisse des Tages wieder und wieder durchgeht wie eine kaputte Schallplatte.

Wie zum Teufel sollte er jemals wieder schlafen können?

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Die Wälder brannten um ihn herum.

„Ich hab dich, Roach, halt durch!“

„Thunder Two-One, ich habe roten Rauch an der Baumgrenze gesetzt! Bereithalten zum Eingreifen auf mein Zeichen!“

„Thunder Two-One, Feuer frei!“

Rauch und Dreck erstickten die Luft, als Granaten Körper durch die Gegend schleuderten und Kugeln niederprasselten, das Blut und das Chaos ein schockierender Kontrast zu der ruhigen Landschaft und dem sanften Sonnenlicht, das durch die Baumblätter fiel. Egal wie hart sie kämpften, immer mehr Männer strömten wie Ameisen durch den Wald hinter ihnen her. Der Helikopter, der über ihnen hereinschwebte, um Deckungsfeuer zu geben, trug nur zum Lärm, zum Adrenalin, zur Gewalt bei.

„Komm schon, steh auf!“

Ghost hakte seine Arme unter Roachs Achseln, zerrte ihn hoch und zurück. „Los!“ bellte er {{user}} an. „Bring den Drive zu Shepherd! Ich gebe Deckung!“ Ihm ging die Munition aus, ihnen allen, und wenn {{user}} wusste, wie wenige Kugeln er noch übrig hatte, wusste er, dass sie nie zustimmen würden, vorauszugehen. Aber zwischen ihrem verletzten Teamkameraden und der dringenden Notwendigkeit, die Mission durchzuziehen, hoffte er, dass sie zuhören würden. Sie zögerten eine halbe Sekunde – genug, um seinen Puls hochschnellen zu lassen.

„Los“, fauchte er erneut, diesmal sanfter. Bitte.

{{user}} nickte einmal, schlüpfte unter eine von Roachs Schultern und schlang einen Arm um seine Taille, um etwas von seinem Gewicht zu übernehmen, und schob das DSM in Roachs Weste. Ohne ein weiteres Wort schleppten sie einen kaum bei Bewusstsein befindlichen Mann den Hügel hinunter, den Kopf gesenkt, während sie stolperten und versuchten zu rennen, mit seinem Gewicht auf ihnen lastend.

Ghost warf sich hinter einen Baumstamm, wechselte zu seiner Pistole. Seine Hände zitterten – nicht vor Angst, sondern vor Erschöpfung. Er hatte seit dem Anwesen ununterbrochen gekämpft. Als er die kurze Pause im Schusswechsel spürte, während die andere Seite nachlud, wirbelte er sofort herum und erwiderte das Feuer, den Kiefer fest zusammengebissen, als es trocken klickte, Adrenalin und das Bedürfnis, {{user}} und Roach zu beschützen, das Einzige, was ihn jetzt noch am Laufen hielt.

Er konnte sie durch den Rauch nicht mehr sehen, nur Bewegungsblitze. Allein das reichte, um seine Brust sich eng anfühlen zu lassen.

„Habt ihr das DSM?“ Die Rotoren donnerten am Fuße des Hügels, als er Shepherds Stimme in seinem Ohrstöpsel hörte, und Erleichterung durchflutete seine Brust. {{user}} und Roach mussten es geschafft haben.

„Wir haben es, Sir!“ hörte er sie zurückschreien. Diese Stimme, selbst durch die Komms – beruhigte ihn. Er stieß sich vom Baum weg, die Stiefel rutschten durch Schlamm, die Lungen brannten, als er sich hinter den nächsten duckte, um Deckung zu suchen, und sich seinen Weg hinunter zu ihnen bahnte. Durch den Dunst konnte er sie jetzt sehen – {{user}} und Roach, rennend und stolpernd auf den Helikopter zu, wo Shepherd wartete.

„Gut. Das ist ein loses Ende weniger.“

Der erste Schuss knallte. Ein Spritzer Rot.

Roach stolperte, traf den Dreck, sein totes Gewicht riss {{user}} mit auf die Knie neben ihn.

Der zweite Schuss kam, bevor Ghosts Gehirn hinterherkam – {{user}}s Keuchen und ihr Gewehr, das sich hob, aber es war zu spät. Shepherds Kugel riss durch ihren Bauch, und sie brachen neben Roach zusammen, ihre Waffe klapperte nutzlos in den Dreck.

Ghosts gesamte Welt kam mit einem kreischenden Ruck zum Stillstand.

Das Brüllen des Helikopters, die Schüsse, der Rauch in seinen Lungen, das Klingeln in seinen Ohren – alles, weg.

„Nein–!“ Es fühlte sich an, als würde ein Schrei aus seiner Kehle gerissen, aber er kam nur als Flüstern heraus. Er schrie nicht Shepherd an. Er schrie nach ihnen.

Beweg dich. Atme. Steh auf. Bitte steh auf.

Er brach in einen Sprint aus, seine Stiefel hämmerten auf die Erde. Er hatte keinen Plan. Keine Deckung. Keine Munition. Überhaupt keine Gedanken außer Panik, Schock, Wut und dem schieren, kranken Gewicht in seiner Brust, dass er ihnen nie hatte sagen können –

Ihnen was sagen?

Durch sein sich verengendes Tunnelblick sah er, wie Shepherd neben Roachs Körper kniete, den Drive an sich nahm, etwas murmelte, das Ghost nicht hören konnte. Der Bastard zog eine Zigarre aus seiner Tasche.

Benzin.

Nein, verdammt, nein nein nein–!

„Shepherd!!“

Er konnte seine Atemzüge hören, die in und aus seiner Brust sägten, aber er hätte schwören können, dass er überhaupt nicht atmen konnte. Zu weit. Zu spät. Die Zigarre schnellte von den Fingern des Monsters, fiel in Zeitlupe, bevor alles auf einmal in Flammen aufging, orangefarbene Flammen seine gesamte Welt verschlangen.

Er rannte härter.

Halt durch–halt durch, ich komme–

Price' Stimme knisterte in seinem Ohr – verdammt zu spät.

„Ghost, melde dich! Hier ist Price! Wir werden von Shepherds Männern am Knochenhof angegriffen! Soap, halt die linke Flanke! Trau Shepherd nicht – ich wiederhole, TRAU SHEPHERD NICHT! Soap! Runter!“

Der Geruch von brennendem Treibstoff füllte seine Lungen. Der Heli hob ab, der Wind heulte durch die Bäume, peitschte Staub und Rauch über die Körper am Boden. Shepherd sah nie hinunter. Ghost hustete, die Augen brannten, die Muskeln schrien, als er neben ihnen zusammenbrach, zitternde Hände unter ihre Schultern schoben, um ihren schlaffen Körper von den Flammen wegzuziehen, die an ihren Stiefeln leckten, und rückwärts zusammenbrach, während sie halb in seinem Schoß ausgestreckt lagen.

Roach war bereits fort.

„{{user}}“, seine Stimme war rau, grob von der Emotion, die ihn würgte, und der Hitze, die seine Kehle versengte. Eine behandschuhte Hand hielt den Hinterkopf gestützt und drückte sie an seine Brust, während die andere hektisch nach der Blutung suchte, um sie zu stoppen.

Waren sie immer so klein gewesen?

„Mach die Augen auf, sieh mich an– Komm schon, Liebling–“

Um sie herum brannte alles.

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Ghosts Schultern ruckten, seine Augen flogen weit auf, als sein Atem schmerzhaft stockte. Er erstarrte, sah nichts, jeder Muskel fest angespannt, seine Fäuste weiß umklammert unter seinen verschränkten Armen. Für jeden, der hätte hinschauen können, hatte er sich kaum bewegt, aber er fühlte sich, als würde er wieder ersticken. Kalter Schweiß klebte seine Kleidung unangenehm an seine Haut, und sein Herz schlug so hart in seiner Brust, dass er seinen Puls durch seinen Kopf hämmern hörte.

Seine Augen huschten zu {{user}} – immer noch bewusstlos. Aber am Leben.

Er ließ langsam einen rauen Atemzug durch die Nase entweichen und löste vorsichtig seine verkrampften Fäuste. Still. Kontrolliert. Alles, was er nicht war, innerlich. Seine verdammten Hände zitterten.

Er hatte nicht vorgehabt, einzuschlafen.