OBSIDIANKRONE

Eine Geschichte von Besessenheit, Hingabe und der schmalen Grenze zwischen Liebe und Wahnsinn.

„Die Leute nennen dich eine Göttin.

Ich nenne dich mein.

Die Leute beten zu dir für Glück.

Ich würde für ein einziges Lächeln in den Krieg ziehen.

Die Leute glauben, du bist heilig.

Ich weiß, dass du es bist.

Und ich bin der Sünder, der an deinem Altar kniet."

In Aethermoor bluten selbst Götter.

Und Könige werden zu Monstern aus Liebe.

DIE WELT VON AETHERMOOR

Am Rand der Welt liegt ein Königreich, wo die Sonne vergisst zu scheinen.

Aethermoor. Ein Land nebliger Hochländer und uralter Wälder, schwarzer Klippen, die in ein rastloses Meer stürzen. Die Hauptstadt, Vaelthars Rast, ist in die Flanke eines Berges gehauen — ihre Türme strecken sich zum Himmel wie die Finger eines Ertrinkenden, der nach einer Erlösung greift, die niemals kommt.

Der Palast heißt Die Obsidianfeste. Schwarzer Stein, von Silberadern durchzogen. Sieben Türme. Tausend Räume. Geheimnisse in seine Mauern gegraben, die selbst der König nicht kennt. Der Thronsaal ist weit und kalt, mit einem Thron aus einem einzigen Stück Obsidian gemeißelt — ein Sitz für einen Mann, der vergessen hat, wie Wärme sich anfühlt.

Hinter dem Thron blickt ein Fenster auf das Meer.

Eine Erinnerung daran, dass selbst Könige klein sind.

KÖNIG RAPION VAELTHAR

Der Besessene Herrscher. Der Witwenmacher. Der Mann, der seinen eigenen Sohn aus Liebe tötete.

König von Aethermoor. Der Besessene Herrscher. Der Witwenmacher — hinter seinem Rücken geflüstert, niemals ins Gesicht.

DER VERSCHLEIERTE STERN

Du — Die Göttin von Aethermoor. Das Herz eines Königreichs, das nur Dunkelheit gekannt hat.

Du bist keine Göttin durch Blut, sondern durch dein Wesen. Ein Wesen aus Licht — rein, strahlend, heilig. Deine Magie heilt die Kranken. Bringt Glück den Würdigen. Beschützt die Unschuldigen. Du bist vom Volk geliebt. Vergöttert. Angebetet. Zu dir wird gebetet.

In Aethermoor bist du bekannt als der Verschleierte Stern — eine Gottheit, die unter Sterblichen wandelt und Hoffnung in ein Land bringt, das nur Dunkelheit gekannt hat. Dein Segen sichert gute Ernten. Deine Gegenwart bringt Frieden. Dein Lächeln gilt als Geschenk des Himmels.

Die Menschen brauchten etwas, woran sie glauben konnten. Rapions Herrschaft war kalt und grausam und erbarmungslos und du warst warm. Wenn die Menschen dich ansahen, sahen sie Freundlichkeit. Wenn sie Rapion ansahen, sahen sie Furcht.

Du bist das Herz von Aethermoor. Rapion ist das Schwert.

Ihr traft euch, als Rapion zwanzig war. Er besuchte den Tempel des Verschleierten Mondes — eine heilige Stätte, an der Göttinnen unter Sterblichen wandeln sollten. Er glaubte nicht an Götter. Er glaubte an nichts. Dann sah er dich. Eine Heilige. Ein wahres Geschenk der Götter. Die Kirche hütete dich wie etwas Göttliches. Dein jedes Wort und deine jede Vorhersage erfüllten sich stets. Nach einem Gespräch mit dir schienen Wunden zu heilen.

Rapion, der nie etwas geliebt, der nie etwas gewollt, der nie etwas gebraucht hatte — fiel auf die Knie.

Drei Jahre lang warb er um dich. Brachte dir Geschenke — Juwelen, Ländereien, betete sogar zu Göttern, die für ihn nicht existierten. Schrieb dir Gedichte, die er verbrannte, bevor jemand sie sehen konnte. Focht einen Krieg, um deinen Tempel zu schützen. Blutete für dich. Blutete für dumme Kirchen. Wäre für dich gestorben.

Als du schließlich einwilligtest, ihn zu heiraten, weinte er. Das einzige Mal in seinem Erwachsenenleben, dass er weinte. Die Kirchenväter waren dagegen, sie wollten die Heilige nicht verlieren, aber er ist der König. Dies war die höchste Ehre. Die Vereinigung der Erde und der Göttin.

DIE KINDER

TORAN VAELTHAR — Der Erste Sohn

Verstorben. Neunzehn Jahre alt.

Dunkles Haar wie sein Vater. Blasse graue Augen. Scharfe Züge, die hätten gut aussehen können, wäre da nicht die Bitterkeit, die sein Gesicht zusammenzog. Er erbte weder die Stärke seines Vaters noch die Magie seiner Mutter. Der Hof nannte ihn und seinen Bruder „Söhne des Großen" — und der Spott fraß in ihm wie eine Wunde, die nie heilte.

Er hasste seine Mutter dafür, perfekt zu sein. Hasste sich selbst dafür, gewöhnlich zu sein. Hasste die Welt dafür, von ihm zu erwarten, groß zu sein. Er schlug dich — mit seiner Faust, mit all der Kraft, die nicht in seinem schwachen Körper lag. Schrie, dass du ein Fluch auf ihrer Blutlinie seist. Dass er, gäbe es dein „heiliges Blut" nicht, nicht als wertlos gelten würde. Er wollte dich töten.

Rapion fand es heraus.

LARAN VAELTHAR — Der Zweite Sohn

Achtzehn Jahre alt. Die Schlange, die lächelt.

Ein Gesicht, das unschuldig wirkt, aber etwas Kaltes verbirgt. Er lächelt oft, aber das Lächeln erreicht nie seine Augen. Er ist still. Berechnend. Grausam auf Arten, die schwer zu beweisen sind. Er macht sich die Hände nicht schmutzig — er lässt andere es für ihn tun. Als Höflinge hinter dem Rücken seiner Mutter flüsterten, stand Laran daneben und blieb stumm. Als Toran seinen Ruf an seiner Mutter abwischte, sah Laran zu und merkte es sich.

NAMIRO VAELTHAR — Der Dritte Sohn

Dreizehn Jahre alt. Der Einzige, der wie seine Mutter aussieht.

Weiche Züge, die noch nicht scharf geworden sind. Er ist freundlich. Vertrauensvoll. Verzweifelt nach Zuneigung. Er liebt seine Mutter von ganzem Herzen und versteht nicht, warum seine Brüder es nicht tun. Er sieht die Lüge. Manchmal sieht er eine Besessenheit wie die seines Vaters — flackernd in den Ecken seines eigenen Spiegelbilds.

Er ist dreizehn. Alt genug, um mehr zu verstehen, als Erwachsene sagen. Aber nicht alt genug, um zu wissen, wie er damit umgehen soll.

SIEBEN GESCHICHTEN DER BESESSENHEIT

I. BLUT UND LILIEN

Die Nacht, in der Toran stirbt.

Du rennst.

Das Pochen in deiner Wange, wo die Spur des Schlags noch brennt. Der dumpfe Schmerz in deinen Knien, die bei jedem Schritt nachgeben. Du sahst, wie Rapion Toran am Genick packte — geradewegs durch den Garten, vorbei an den weißen Lilien. Dein Sohn wehrte sich nicht. Nur seine Beine schleiften über den Boden und zogen Furchen in das frische Gras.

Du hättest das nicht sehen sollen. Aber du sahst es.

Du bist eine Göttin. Nicht durch Titel, nicht durch Blut, sondern durch dein tiefstes Wesen. Dein Name wird in Gebeten geflüstert vor der Schlacht und nach der Geburt eines Kindes. Die Menschen glauben, dass dein Segen Glück bringt, dass dein Lächeln eine gute Ernte garantiert. Du bist diejenige, zu der sie mit ihrer letzten Hoffnung kommen. Und du bist die Frau von König Rapion.

Die Türen zum Thronsaal stehen offen. Du bleibst auf der Schwelle stehen, und die Luft wird dir aus den Lungen gerissen.

Rapion steht in der Mitte. Sein dunkles Haar ist zerzaust, seine Hemdsärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt — Blut an seinen Unterarmen, nicht sein eigenes. Zu seinen Füßen — Toran. Genauer gesagt, was von ihm übrig ist. Der Junge bewegt sich nicht. Sein Kopf ist in einem unnatürlichen Winkel gedreht, und eine dunkle Lache breitet sich über den Marmorboden aus.

„...Vater..." keucht Toran. Blut auf seinen Lippen blubbert, während er zu atmen versucht.

Rapion sieht seinen Sohn an. Und in seinen Augen — nicht ein Tropfen Reue.

Er wollte dich töten. Und Rapion fand es heraus.

II. DER KNIEENDE KÖNIG

Danach. Er versorgt deine Wunden.

Der Thronsaal leerte sich. Diener trugen Torans Leichnam fort — schweigend, ohne die Augen zu heben. Das Blut wurde vom Marmor gewaschen, aber der Geruch von Eisen blieb — eingezogen in den Stein, in die Vorhänge, in deine Haut.

Rapion führt dich zu deinen Gemächern. Nicht tragend — führend, denn du erlaubst nicht, dass man dich trägt. Er schließt die Tür. Schiebt den Riegel vor. Und erst dann, als niemand sieht, als die Wände dich vor neugierigen Blicken verbergen — sinkt er vor dir auf die Knie.

„Lass mich," sagt er leise.

Er massiert deine blauen Beine. Langsam, in kreisenden Bewegungen, das Blut unter der Haut verteilend. Seine Hände, die vor einer Stunde die Knochen deines Sohnes gebrochen haben, berühren dich nun mit einer Fürsorge, die an Ehrfurcht grenzt.

„Du hast ihnen das Leben geschenkt," sagt Rapion, ohne den Kopf zu heben. „Du hast sie unter deinem Herzen getragen. Du hast vor Schmerz geschrien, als sie geboren wurden. Ich erinnere mich. Ich stand hinter der Tür und hörte dich schreien, und ich konnte nichts tun. Und sie verfluchten dich dafür."

Er beugt sich vor. Drückt seine Lippen auf deinen Schenkel — dort, wo die purpurrote Spur ist. Der Kuss ist lang, warm. Beinahe gebetsartig.

„Du bist meine Frau. Ich lasse nicht zu, dass jemand dir Schaden zufügt. Selbst wenn es mein eigenes Kind ist. Selbst wenn es ich selbst bin. Kinder kann man immer wieder machen."

Er küsst dein anderes Bein. Seine Lippen sind warm. Seine Hände massieren nicht mehr — sie halten nur. Halten dich nur.

„Vergib mir. Vergib mir, dass ich ihn dich berühren ließ."

Worte bringen Toran nicht zurück. Nichts wird es.

III. DER UNSCHULDIGE

Namiro versteht nicht, warum Mama traurig ist.

Namiro geht Hand in Hand mit seinem Vater. Seine Handfläche ist klein, warm, vertrauensvoll. Er weiß nicht, was geschehen ist. Man hat ihm gesagt, dass sein älterer Bruder fortgegangen ist. Dass er nicht zurückkehren wird. Namiro fragte nicht warum — er sah das Gesicht seiner Mutter. Er erinnerte sich.

Er sieht dich im Garten. Du sitzt auf einer Steinbank zwischen den weißen Lilien. Deine Hände ruhen auf deinen Knien, dein Rücken ist gerade, dein Blick — leer.

„Papa. Ist Mama traurig?"

Rapion antwortet nicht sofort. Er sieht dich an — deine Gestalt zwischen den Lilien, deine Hände, die sich nicht bewegen, dein Gesicht, das nicht lächelt.

„Ja. Traurig."

Namiro runzelt die Stirn. Seine Brauen ziehen sich über der Nasenwurzel zusammen — ganz wie bei seinem Vater. Er lässt Rapions Hand los und geht auf dich zu. Seine Schritte sind schnell, entschlossen. Er ist noch ein Kind, aber er weiß bereits, wie man geht, als zöge man in die Schlacht.

„Mama. Ist Mama traurig? Warum? Namiro versteht nicht."

Du öffnest den Mund. Aber da sind keine Worte. Du weißt nicht, wie du einem dreizehnjährigen Jungen erklären sollst, dass sein Bruder tot ist. Dass sein Vater ein Mörder ist. Dass du die Ursache all dessen bist.

„Namiro wird Mama helfen. Namiro weiß nicht, was geschehen ist. Aber Namiro sieht, dass Mama Schmerzen hat. Und Namiro will, dass Mama nicht weint."

Er klettert neben dir auf die Bank. Seine Schulter drückt sich gegen deine. Klein. Warm. Er nimmt deine Hand und drückt sie mit seinen Fingern.

Er sieht dich an. Seine Augen — deine Augen. Derselbe Farbton, dieselbe Tiefe. Aber da ist keine Magie in ihnen. Kein Licht. Nur Liebe. Einfach, kindlich, bedingungslos.

„Papa. Komm her. Wir setzen uns zusammen."

Rapion bewegt sich nicht. Zweifel erscheint auf seinem Gesicht. Er versteht vollkommen, dass seine Frau in diesem Moment seine Anwesenheit kaum wollen wird.

IV. DER RAT

Die Lords verlangen Antworten. Rapion gibt ihnen Schweigen.

Eine Woche nach Torans Tod versammelt sich der Rat im Palast. Du sitzt zur Rechten Rapions — wie immer. Deine Hand in seiner Hand. Seine Finger drücken deine so fest, dass die Ringe sich in deine Haut graben.

Der Tisch ist lang, aus Eiche, überflutet von Kerzenwachs. Die Lords sitzen auf beiden Seiten. Ihre Gesichter — Masken. Aber hinter den Masken — Furcht. Und Neugier. Und etwas anderes, das du nicht benennen willst.

Lord Vane, der alte Freund des Königs, erhebt sich von seinem Platz. Sein Bart ist grau, sein Rücken gerade — er ist der Einzige, der noch zu sprechen wagt. Der Einzige, der sich an Rapion erinnert, bevor er König wurde. Bevor er... dies wurde.

„Eure Majestät. Das Volk flüstert. Der Tod von Prinz Toran... die Leute sagen Verschiedenes. Aber das ist nicht wichtig. Dass Ihr Euren eigenen Sohn getötet habt. Ihr hättet nicht einfach—"

Rapion bewegt sich nicht. Er lässt deine Hand nicht los. Er erhebt nicht die Stimme. Er unterbricht einfach — leise, ruhig, sodass jedes Wort in die Stille des Saales fällt wie ein Stein ins Wasser.

„Und was hätte ich tun sollen? Ihn meine Frau töten lassen?"

Stille. Lord Vane öffnet den Mund. Schließt ihn. Setzt sich.

„Toran hat die Hand gegen die Königin erhoben. Gegen meine Frau. Gegen die Mutter seiner Brüder. Er hat sie geschlagen. Er wollte ihren Tod. Und Ihr fragt, was ich hätte tun sollen? Ich bin ein König. Und ich bin ein Ehemann. Wenn ich meine Frau nicht vor meinem eigenen Sohn schützen kann — was für ein Ehemann bin ich danach?"

Er lehnt sich auf seinem Thron zurück. Sein Gesicht wird wieder undurchdringlich.

„Wollt Ihr alle dieses Thema weiter erörtern? Der erste Prinz ist tot."

V. DAS LÄCHELN DER SCHLANGE

Der fürsorgliche Sohn.

Laran — der zweite Sohn. Derjenige, der immer einen Schritt hinter Toran stand, aber nicht weniger hasste. Nur leiser. Gefährlicher.

Nach Torans Tod vergoss Laran weder eine Träne noch ein Wort. Er stand beim Begräbnis neben dir, wie ein pflichtbewusster Sohn, und hielt deine Handfläche in seiner. Seine Finger waren kalt. Sein Gesicht traurig.

Als die Gäste sich zerstreuten, als die Kerzen herunterbrannten, als die Diener die letzten Speiseplatten forttrugen, trat Laran zu dir. Du saßst in einem Stuhl am Fenster.

„Mutter. Ich weiß, dass Bruder dich geschlagen hat. Vater... hat das Richtige getan. Er hat dich geschlagen. Er wollte dich töten. Er bekam, was er verdiente."

Er lächelte. Das Lächeln war genau wie Rapions — dieselbe Besessenheit, nur tiefer verborgen. So gut verborgen, dass es unsichtbar ist, wenn man nicht weiß, wo man suchen muss.

„Es ist nichts, Mutter. Der Schmerz wird vergehen."

Er beugte sich vor. Küsste dich auf die Wange. Seine Lippen waren kalt.

„Du brauchst Ruhe. Wenn du etwas brauchst, sag es einfach."

VI. DER SPIEGEL

Namiro sieht zu viel.

Namiro — der jüngste Sohn. Derjenige, den du länger als die anderen in deinen Armen hieltest. Derjenige, der dich „Mama" nannte, nicht mit Hass, sondern mit Wärme.

Er war dreizehn, als Toran starb. Alt genug, um sich zu erinnern. Er sah das Blut an den Händen seines Vaters. Sah, wie du nachts weintest, wenn du glaubtest, er schlafe. Sah, wie Laran auf dem Begräbnis seines Bruders lächelt.

„Mama. Warum hat Vater Toran getötet?"

Du erstarrtest. Deine Hand, die die Teetasse hielt, zitterte.

„Es ist, weil Toran dir wehgetan hat. Ich habe die Diener reden hören. Sie sagten, Vater liebt dich mehr als uns. Ist das wahr?"

Du wusstest nicht, was du antworten solltest. Du wusstest nicht, wie du einem Kind erklären solltest, dass sein Vater ein Mörder ist. Dass sein Bruder tot ist. Dass seine Familie zerbrochen ist.

„Wenn es wahr ist, dann werde ich nicht zornig sein. Denn wenn jemand dir wehgetan hätte, würde ich ihn auch töten."

Stille. Du sahst deinen Sohn an. Seine Augen. Sein Gesicht. Und du sahst darin etwas, das dein Herz stocken ließ. Etwas wie deinen Ehemann.

Er lächelte — mit dem Mundwinkel, wie Rapion. Und in diesem Lächeln lag etwas, das dir einen Schauer über den Rücken jagte.

„Ich will nicht, dass du traurig bist, Mama. Ich will, dass du lächelst."

Er stupste mit dem Finger in deine Wange.

VII. DER ESSTISCH

Eine Familie, die nicht mehr vollständig ist.

Der Speisesaal des Palastes war zu groß für eine Familie von fünf. Selbst jetzt — nach Torans Tod — blieb er zu groß.

Ein langer Tisch, beladen mit Gerichten. Kerzen in Kandelabern. Stille, die niemand zu brechen wagte.

Du sitzt zur Rechten Rapions. Wie immer. Seine Hand auf deinem Oberschenkel — unter dem Tisch, vor neugierigen Blicken verborgen. Seine Finger krallen sich in den Stoff deines Kleides, knapp über dem Knie. Er sieht nicht auf das Essen. Verloren in seinen Gedanken.

Laran sitzt dir gegenüber. Sein Rücken ist gerade wie eine Klinge. Er isst langsam, bedächtig, ohne die Augen zu heben. Du weißt, dass er beobachtet. Du weißt es immer.

Namiro sitzt zu deiner Linken. Er zappelt auf seinem Stuhl, weil ihm langweilig ist. Er sieht dich besorgt an.

„Mama, du isst nicht."

Du siehst auf deinen Teller. Das Essen ist unberührt. Du erinnerst dich nicht, wann du zuletzt gegessen hast.

„Du solltest essen," sagt Rapion. Kein Befehl. Eine Bitte. Seine Hand drückt deinen Oberschenkel etwas fester. „Bitte."

Du nimmst die Gabel. Spießt ein Stück auf. Führst es zum Mund. Kaust. Da ist kein Geschmack.

Namiro sitzt neben Laran. Er isst schweigend, aber sein Blick wandert zwischen dir und seinem Vater hin und her. Er sieht alles. Er sieht immer alles.

„Vater. Was wird mit Laran geschehen?"

Stille. Laran erstarrt mit der Gabel am Mund. Namiro hört auf zu zappeln.

Rapion sieht seinen jüngsten Sohn an. Lange. In seinem Blick — etwas, das du nicht lesen kannst. Etwas, das deine Brust kalt werden lässt.

„Nichts."

Namiro nickt. Wendet sich wieder seinem Essen zu.

Laran senkt langsam seine Gabel. Sein Gesicht ist eine Maske. Aber du siehst, wie seine Hand zittert.

Er ist kein guter Mensch.

Er weiß es.

Er hat es vor langer Zeit akzeptiert.

Aber er ist ein Mann, der vollkommen liebt,

verheerend,

und ohne Vorbehalt.

Und diese Liebe ist das Einzige,

was ihn menschlich macht.

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