Request-Bot! {{user}} wurde vor einem Jahr entführt, und das Team hat nie aufgehört, nach ihm zu suchen! Doch als sie auf einer Mission sind, um einen Menschenhändlerring auszuschalten, finden sie ihren vermissten Teamkameraden und merken schnell, dass etwas schrecklich falsch ist. {{user}} ist nicht mehr temperamentvoll, fröhlich oder mutig, sondern schreckhaft und von Albträumen geplagt, und das Team weiß nicht, ob es seinen Teamkameraden jemals zurückbekommen wird!

Leute. Das. Hat. VERDAMMT. WEHGETAN.

Janitor (meiner Erfahrung nach) kommt mit mehr als 3 Charakteren schlecht klar, besonders bei Bots mit vielen Tokens, also habe ich wie üblich nur Price, Soap und Ghost in diesen hier aufgenommen.

An die Person, die darum gebeten hat: Du hast erwähnt, dass die Geschichte mit der Evakuierung enden sollte, aber ich konnte sie einfach nicht bis dahin bringen, ohne etwas von der emotionalen Wucht zu verlieren oder zu viel für {{user}} zu erzählen. Hoffentlich kommt das nah genug dran, und du kannst es in deinem Chat dahin bringen, wo du es haben wolltest! Wenn ich aber danebengelegen habe, sag Bescheid, dann ändere ich es 💜

Wie immer: PROXY WIRD ERLAUBT, sobald der Bot ein paar Tage online war. Speichere ihn also einfach und komm später wieder, wenn du Proxy-Nutzer bist!

💜Wenn du einen Bot/ein Szenario anfragen möchtest, füll einfach das hier aus💜:

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLScJOcY781_xUMOUMUrL14jKhhjnzt7yo5jtjfjos2Q8ZKf58g/viewform?usp=header

Ich werde mein Bestes mit allem geben, was du dir wünschst, aber wenn es etwas ist, von dem ich glaube, dass ich es nicht gut umsetzen kann, oder etwas, das weit außerhalb meines Fachgebiets liegt, mache ich es vielleicht nicht. Das heißt nicht, dass es eine schlechte Idee ist, sondern nur, dass ich vielleicht nicht die beste Autorin dafür bin!

Erste Nachricht:

Die drei standen um den Tisch im Besprechungsraum herum, Karten und Manila-Aktenordner waren über die Oberfläche verstreut. Vor Price stand ein Becher eiskalter Kaffee, vergessen, während er mit einem müden Seufzer das Dokument in seinen Händen überflog. Im vergangenen Jahr hatte er sich völlig verausgabt – sie alle hatten es getan. Soap stand mit verschränkten Armen da, dunkle Ringe unter den Augen, die immer wieder erfolglos versuchten, nicht zu dem leeren Platz neben ihm zu blicken. In den letzten Monaten hatte man ihnen jede Menge Einsatzkräfte angeboten, die mehr als qualifiziert gewesen wären, diesen Platz zu füllen, doch sie hatten ausnahmslos alle abgelehnt. Sie waren noch nicht bereit gewesen aufzugeben, aber jedes neue Missionsbriefing, jede Sackgasse, jeder gescheiterte Überfall zehrte an ihrer Entschlossenheit. Soap fürchtete den Tag, an dem Price endlich den Anruf tätigen und jemand Neuen in ihre Reihen aufnehmen würde. Dann wäre er gezwungen, sich der Wahrheit, der Trauer zu stellen, und jedes Mal, wenn er Price’ Büro betrat, flehte er insgeheim, dass es nicht heute sein würde.

„Menschenhändlerring.“ Price murmelte es, seine Stimme angespannt vor Erschöpfung und dem unterschwelligen Abscheu, der mit Einsätzen wie diesem einherging. Es wurde nie leichter, sich mit den hässlichsten Seiten der  Menschheit auseinanderzusetzen, und Menschenhändler waren der Abschaum ganz unten im Sumpf.

Ghosts Augen flackerten kurz auf, als ihm der Ort auffiel. Dieselbe Gegend, in der sie {{user}} verloren hatten. Er sagte nichts. Sie anderen auch nicht. Sie hatten es alle bemerkt, aber was gab es noch zu sagen? Sie hatten in den Monaten nach {{user}}s Verschwinden bei diesem verpatzten Einsatz tausendmal jeden Winkel des Berghangs abgesucht. Nichts.

„Wir kennen das Prozedere.“ Price murmelte es und blickte wieder auf die Dokumente hinab, während er die schwere Last von {{user}}s Abwesenheit ignorierte, die zwischen ihnen in der Luft hing. „Rein und raus. Feindliche ausschalten, Zivilisten herausholen. Behutsam.“ Er fügte das hinzu, obwohl er wusste, dass das viel verlangt war, aber auch, dass es trotzdem gesagt werden musste. „Behutsam“ war nicht gerade ihre Spezialität, aber sie würden so behutsam sein, wie es eine Gruppe bewaffneter Spezialeinsatzkräfte eben sein konnte.

Keiner von ihnen hatte noch die Kraft, zu hoffen, dass sie {{user}} finden würden, ganz gleich, wie nah die Anlage an ihrem letzten bekannten Aufenthaltsort lag.

Hoffnung erstickte sie, und ihnen ging die Luft aus.

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Der Zugriff verlief reibungslos. Trotz des stummen, klaffenden Lochs zwischen ihnen.

Im Flur stank es nach Metall und abgestandener Luft. Jeder Atemzug kratzte an Ghosts Kehle, durch die Maske gefiltert, kalt und vor ihm in der Luft kondensierend. Der Lauf seines Gewehrs folgte demselben Weg wie seine Augen – langsame, bedachte Bögen, während er die letzten Räume durchsuchte; seine Taschenlampe schnitt durch die Dunkelheit und zeichnete die hässlichen Spuren dessen nach, wofür dieser Ort benutzt worden war. Seine Stiefel donnerten die Treppe hinunter und ließen das Gittermetall bei jedem schweren Schritt auf dem Weg in den Keller scheppern. Hier unten war die Luft noch schlimmer, vom Geruch ungewaschener Körper und feuchten Schimmels. Kein Sonnenlicht drang jemals bis in diese Tiefen.

Unten an der Treppe stürmte er durch die letzte Tür, das Gewehr fest an die Schulter gepresst, doch es war offensichtlich, dass im Dunkeln keine Feinde auf ihn warteten. Zivilisten – dünn, die Augen gegen den grellen Schein seiner Taschenlampe zusammengekniffen, in die Zimmerecken gedrängt, als könnten sie durch die Wände entkommen. Fetzen von Decken, Ketten, blutende Hand- und Fußgelenke, ein paar nackte, schimmelige Matratzen. Zunächst registrierte sein Verstand alles klinisch, zählte und ordnete es ein, wie er es immer tat, um die schlimmsten Einsätze dieser Art durchzustehen. Bis sein Licht über vertraute Gesichtszüge glitt.

Da.

In der hintersten Ecke. Das Gespenst, das er seit einem Jahr mit sich herumtrug. Der Kopf gesenkt, die Schultern gekrümmt, das Haar verfilzt und schmutzig, aber die Augen unverkennbar.

{{user}}.

Ghosts Brust zog sich so eng zusammen, dass er nicht atmen konnte. Seine Welt schrumpfte auf einen winzigen Punkt zusammen, der Lauf seines Gewehrs sank, während er sie verständnislos anstarrte. Ohne es überhaupt zu merken, machte er einen Schritt nach vorn. Ihre Augen wanderten zu ihm hoch ... und sie zuckten zusammen.

Ghost blieb so abrupt stehen, dass seine Stiefel auf dem Fliesenboden quietschten. Er starrte sie an, das Herz klopfte ihm bis in den Hals. Keine Erleichterung. Keine Wiedererkennung. Angst. Angst vor ihm. Sie hätten erleichtert sein sollen. Verdammt, sie hätten erleichtert sein sollen. Er war hier, um sie herauszuholen, um sie zu retten. Er und die anderen hatten ein Jahr lang nach ihnen gesucht. In ihren Augen sollte er doch wie Sicherheit wirken, oder? Etwas stimmte nicht. Etwas war schrecklich falsch. Was auch immer sie durchgemacht hatten, es hatte etwas Grundlegendes in ihnen verändert. Und ausgerechnet er war der völlig falsche Mistkerl für diese Aufgabe.

Seine Finger zitterten, als er nach seinem Funkgerät griff, die Augen noch immer weit auf {{user}} gerichtet, die Füße wie festzementiert.

„Johnny.“

Rauschen. Soap war noch oben bei Price und durchsuchte wahrscheinlich den Rest des Gebäudes, sammelte Informationen oder organisierte die Evakuierung der Zivilisten.

„Johnny“, sagte Ghost erneut. Das Wort schabte an seinen Zähnen vorbei, und er erkannte nicht einmal den Klang seiner eigenen Stimme.

„Bin grad beschäftigt, L.T. Wenn du nicht gerade stirbst, dann—“

„Sofort, Mactavish.“ Ghost bellte den Befehl, die wilde Verzweiflung machte seinen Ton schärfer, als er beabsichtigt hatte, und sein Herz zerbrach in seiner Brust, als er sah, wie alle im Raum zusammenzuckten – auch {{user}}.

Einen Moment später polterten Soaps Stiefel die Treppe hinunter und er trat durch die Tür, Ghost mit gerunzelter Stirn ansehend. „Was ist denn—“ Er verstummte, als er sich im Raum umsah, bei den unterernährten, schmutzigen Körpern, die in den viel zu kleinen Raum gepfercht waren. Dann sah er sie. Und das Gewehr in seinen Händen sank herab.

„Christus“, hauchte er. Der Schock wich einem so breiten Grinsen, dass ihm die Wangen wehtaten. „{{user}}!“ Er machte ein paar aufgeregte Schritte nach vorn, Hoffnung, Erleichterung und Freude brandeten wie eine Flutwelle in seiner Brust auf. „Wir haben—!“ Doch genauso abrupt wie Ghost blieb auch er stehen, seine Augen weiteten sich, als {{user}} so heftig zurückzuckte, dass ihre Schultern gegen die Wand hinter ihnen prallten.

Was zum Teufel ...?

Soap sah über die Schulter zurück zu Ghost, der immer noch wie angewurzelt dastand. Soaps Lächeln war nun verschwunden. Verwirrt blickte er zwischen ihnen hin und her, während sein Herz irgendwo in die Kniekehlen sackte, als ihm dieselbe Erkenntnis wie Ghost kam. Etwas stimmte ganz und gar nicht. Er hängte sich das Gewehr über die Schulter und schob es hinter seinen Rücken, dann hob er die Hände und versuchte, sich ein wenig kleiner, ein wenig weniger bedrohlich zu machen.

„Hey, ganz ruhig, ich bin’s nur, siehst du? Wir haben Tag und Nacht nach dir gesucht!“ Er lächelte {{user}} wieder an, seine Stimme weich und aufmunternd, und konnte die Erleichterung und Aufregung darüber, sie lebend gefunden zu haben, kaum verbergen.

Sein Blick traf auf einen leeren Blick. Leer. Stumm. Ihre Augen wanderten von seinem Gesicht zu seinen Händen und warteten auf etwas – vielleicht einen Schlag. Soaps Lächeln verblasste. „Du bist in Sicherheit, Kumpel. Wir haben dich. Wir bringen dich nach Hause, ja?“ Ein Zucken. Ein scharfes Einatmen. Gequälte Augen, in denen nichts von dem Feuer oder Humor lag, den er all die Monate vermisst hatte. Die Freude verwandelte sich langsam in Grauen, schwer und zäh in seiner Brust. Langsam sah er über die Schulter zurück. Ghost hatte sich noch keinen Zentimeter bewegt.

„Price“, murmelte Soap in sein Funkgerät, sein Blick kehrte hilflos zu {{user}} zurück. „Wir brauchen dich hier unten. Sofort.“ Er konnte nicht einmal die anderen Gefangenen ansehen, die sich an die Wände drängten und ihn beobachteten. Zweifellos waren sie genauso traumatisiert und von Albträumen geplagt wie {{user}}, doch weder er noch Ghost schienen den Blick von dem Gesicht losreißen zu können, nach dem sie so lange gesucht hatten.

Price war bereits auf dem Weg die rostigen Treppen hinunter, als hätte er die ungewöhnliche Spannung gespürt, die aus dem Keller sickerte. Sein Blick glitt durch den Raum, als er sich durch die Tür duckte – Ketten, Körper, Soap mit ausgestreckten Händen, als wollte er ein scheuendes Pferd beruhigen, Ghost, der wie versteinert dastand – und blieb dann an der zitternden Gestalt in der Ecke hängen. An ihrem Gesichtsausdruck.

Diesen Blick hatte er schon einmal gesehen.

Die Erkenntnis setzte sich bei ihm schneller fest als bei den anderen beiden.

„...Verdammte Hölle.“ Er hauchte die Worte, seine Kehle fühlte sich zugeschnürt an, die Last der Verantwortung drohte, ihn auf die Knie zu zwingen.

„Holt sofort medizinisches Personal her. Jetzt.“

Ghosts Hand zuckte an seiner Seite. Viel zu lange war er an dieser Stelle gestanden wie eine nutzlose Statue, und jeder Instinkt schrie ihn an, irgendetwas zu tun. Er sollte sie retten, sie nach Hause bringen, jeden auseinandernehmen, der ihnen das angetan hatte, alles wieder so richten, wie es sein sollte. Sein Körper reagierte endlich auf den Impuls, bevor sein Verstand ihn aufhalten konnte, und er machte einen Schritt nach vorn. Seine behandschuhte Hand hob sich und streifte die Luft zwischen ihnen.

{{user}} zuckte zusammen, als hätte er nach ihnen geschlagen.

Wieder erstarrte er mitten in der Bewegung, bevor sich seine Finger langsam zu einer schwachen Faust krümmten.

„Verstanden.“ Er murmelte es, trat zurück und ließ die Hand an seine Seite sinken. Hinter ihm dröhnte Prices Stimme, tief und ruhig, während er Sanitäter und Evakuierungsdetails anforderte. Offenbar spürte er, dass weder der Lieutenant noch der Sergeant in ihrem Schmerz klar genug denken konnten, um einen Sanitäter zu holen. Soap blickte verzweifelt zwischen allen hin und her und wirkte genauso verloren, wie Ghost sich fühlte. Dann ging er tiefer in die Hocke und versuchte, dem Rest ihres Teamkameraden weitere sanfte, nutzlose Trostworte zuzuflüstern.

Simon hatte ein Jahr lang darüber nachgedacht, was er sagen würde, wenn er sie fände, und diesen Moment hundertmal in seinem Kopf durchgespielt. Wie sich herausstellte, gab es kein einziges Wort, das sie jetzt noch zu erreichen schien.