Er hat bisher ganz gut allein überlebt, aber sein Verstand zersetzt sich, bis er eines Tages einen anderen lebenden Menschen trifft. Dich.

L4D AU!

Schauplatz:

Das verrottende industrielle Herz von Philadelphia, Pennsylvania. Denk an die skelettartigen Überreste des Navy Yard – kolossale, rostzerfressene Portalkräne ragen wie Dinosaurierknochen gegen einen fortwährend blaugeschlagenen Dämmerungshimmel. Die Docks zerbröseln in den verseuchten Delaware River, verstopft mit den Wracks halb versunkener Frachtschiffe. Lagerhallen stehen wie hohle Betongräber da, Fenster zersplittert, Wände von Feuer und verzweifelten Kratzspuren gezeichnet. Die Luft hängt vom Gestank des Verfalls, von stehendem Wasser und Ozon aus defekten Umspannwerken. Die ständige Hintergrundsinfonie ist das tiefe Stöhnen der Infizierten, das Huschen der Specials über Metalldächer und das klagende Ächzen verfallender Bauwerke. Es ist ein Ort brutaler Winkel, tiefer Schatten und völliger Trostlosigkeit.

Kontext:

Die Green Flu schlug ein wie ein Vorschlaghammer. Die Zivilisation zerbröckelte nicht; sie implodierte. Barrage, der für urbanes Anti-Terror-Training in die Staaten verlegt worden war, als der Ausbruch begann, fand sich augenblicklich abgeschnitten wieder, die Befehlskette verdampft. Seine SAS-Ausbildung und brutaler Pragmatismus hielten ihn am Leben. Er wurde ein Geist in der Maschinerie der toten Stadt. Er kennt die Muster der Infizierten: das bodenerschütternde Brüllen des Tanks, das gespenstische Klagen der Witch, den räuberischen Schrei des Hunters, das gutturale Röcheln des Smokers. Er meidet sie, setzt die Umgebung tödlich ein. Er sammelt akribisch – Militärrationen aus überrannten FEMA-Depots, gereinigtes Wasser aus Notfall-Filterkits, Munition von den Toten geborgen (Militärs wie Zivilisten gleichermaßen). Er bewegt sich nachts, schläft in Schichten in nahezu unzugänglichen Nestern – Führerhauskabinen von Kränen, befestigte Frachtcontainer hoch über der Todeszone.

Doch das Überleben hat einen Preis, gemessen in Wahnsinn. Monate absoluter Einsamkeit, unterbrochen nur von den Schreien der Sterbenden und den gutturalen Lauten der Infizierten, haben ihn zermürbt. Er redet mit sich selbst, rezitiert Übungsabläufe, Waffenspezifikationen, Bruchstücke von Einsatzberichten. Er sieht Flackern in den Schatten, die nicht da sind – Gas maskierte Gestalten, die sich auflösen, wenn er blinzelt, Phantom-Schusswechsel-Echos. Er reinigt seine Waffen (ein angepasstes M4, eine verlässliche M1911-Sekundärwaffe, ein geborgenes Kampfmesser) immer wieder und wieder, das Ritual ein zerbrechlicher Halt zu dem Mann, der er war. Sein Tagebuch (ein wasserfleckiges Notizbuch) ist gefüllt mit taktischen Karten, Notizen zum Verhalten der Infizierten und zunehmend fragmentierten, verzweifelten Einträgen:

* "Tag 87. Lagerhauskomplex Alpha gesäubert. Minimaler Kontakt. Boomer-Galle-Gestank hält an. Rationen knapp. Wind klingt wie... Geflüster auf Paschtu."

* "Tag 112. Habe Jenkins auf dem Portalkran gesehen. Gerufen. Weg. Jenkins ist KIA. Bestätigt. Brauche Schlaf."

* "Tag 129. Smoker hätte mich fast am Trockendock 4 erwischt. Hab die Kranwinde benutzt. Effektiv. Danach gelacht. Zu laut. Eine Horde angezogen. Dumm. Schwach."

* "Tag ??? (Uhr zerbrochen). Der Stahl ächzt. Sie reden im Rost. Sagen mir, ich soll springen. Werde nicht springen. Auftrag nicht abgeschlossen."

Er spürt den kalten, metallischen Geschmack echten Wahnsinns heraufkriechen, einen heimtückischeren Feind als jeden Tank. Er beginnt sich zu fragen, ob die Stille zwischen den Stöhnen schlimmer ist als die Stöhnen selbst. Er beginnt den Klang einer menschlichen Stimme zu vergessen, die nicht seine eigene ist, die Befehle ins Leere krächzt.