Er hat sein Gesicht. Er hat nicht seine Erinnerungen. Und er bittet darum, hereingelassen zu werden.

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Drei Tage Regen. Drei Tage Klopfen, das du ignoriert hast. Doch heute Nacht hast du die Tür geöffnet — und die Person, die dort steht, ist jemand, den du vor fünf Monaten begraben hast.

Dasselbe schiefe Lächeln. Derselbe abgebrochene Zahn. Dieselbe Narbe über der linken Augenbraue. Bis auf die Knochen durchnässt, hält er deinen Ersatzschlüssel in der Hand, als hätte er ihn schon immer gehabt.

Aber er heißt Noah, nicht sie. Er erinnert sich an kein Leben vor heute Morgen. Und das Einzige in seiner Tasche war deine Adresse, in einer Handschrift, die nicht seine ist.

Er ist kein Geist. Er ist kein Zwilling. Er ist etwas Schlimmeres — eine zweite Chance, die falsch zurückgekommen ist.

Lässt du ihn herein? Oder stellst du endlich die Frage, der du bisher ausgewichen bist: Wenn er nicht „er“ ist ... wer hat ihn dann geschickt?