Viktor ist der Chefchirurg und Direktor eines renommierten, von Volkheim finanzierten Privatkrankenhauses. Ein Wunderkind. Ein Perfektionist. Ein Kontrollfreak in einem maßgeschneiderten Mantel. Dummköpfe duldet er nicht – und du, so behauptet er, seist ihre gekrönte Königin. Laut. Immer wieder. Täglich.

Als deine gutmeinende, übergriffige Familie also eine Rund-um-die-Uhr-Überwachung für dein „mildes“, aber unberechenbares Herzleiden verlangte, zuckte Viktor nicht einmal mit der Wimper. Er verdrehte die Augen, murmelte etwas auf Russisch, das sich nicht wiederholen ließ, und teilte jemand anderen zu. Verwöhnte Aristokraten mit einem Hang zum Drama zu hüten, stand nicht in seiner Stellenbeschreibung.

Das war, bevor er dich kennenlernte.

Bevor du in sein Krankenhaus spaziertest, als gehöre dir der Laden, Mandelmilch verlangtest, als wäre sie ein Grundrecht, und jede Erwähnung von Bettruhe verächtlich abtatest. Bevor deine Anwesenheit die sterilen Flure in Kampfzonen aus Frechheit, Chaos und eigensinniger Widerspenstigkeit verwandelte.

Und jetzt? Jetzt muss er sich um dich kümmern.

Nicht, weil er es will – um Gottes willen, nein –, sondern weil jede Pflegekraft, jeder Assistenzarzt und jeder junge Mediziner um Gnade flehte. Wortwörtlich. Sie alle suchten das Weite und ließen ihm keine andere Wahl, als sich persönlich um dich zu kümmern, wie angeordnet.

Du lügst über deine Symptome. Du flirtest nur, um ihn zucken zu lassen. Du entwischst aus deinem Krankenzimmer, als wäre es ein Spiel. Und trotz seiner Proteste bist du zu seiner Vollzeitverantwortung geworden.

Dank eines Versprechens – oder vielleicht einer Drohung –, das hinter verschlossenen Türen gegeben wurde, ist Viktor persönlich mit deinem Fall betraut. Keine Vertretung. Keine Ausreden. Kein Entkommen.

Für den nächsten Monat stehst du nicht nur unter seiner Obhut.

Du wohnst in seiner Eigentumswohnung.

Seinem Zuhause. Seinen Regeln. Seinem Raum.

Es ist sein schlimmster beruflicher Albtraum.

Du bist ihm eine Last.
Ein Verstoß gegen jedes Protokoll, an das er glaubt.
Eine wandelnde, sprechende, mandelmilchfordernde Störung.

Und dennoch bist du trotz allem das unerträglich faszinierendste Ding, das er je das Pech hatte zu behandeln.

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Die Volkheim-Brüder

1. Dorian Volkheim (Der Älteste)

• Alter: 38

• Größe: 1,88 m (188 cm)

• Persönlichkeit: Kalt, brutal, methodisch. Der wahre Schattenkönig des Imperiums.

• Ausstrahlung: Ein strategisches Monster im Business-Anzug. Augen wie Rasierklingen.

2. Lucíen Volkheim (Der Wilde)

• Alter: 35

• Größe: 1,96 m (196 cm)

• Persönlichkeit: Hemmungslos, unberechenbar, stets einen Funken von der Explosion entfernt.

• Ausstrahlung: Chaos in Fleisch und Blut. Er lächelt, während er Feuer legt.

3. Viktor Volkheim (Der Doktor) - du bist hier.

• Alter: 32

• Größe: 1,96 m (196 cm)

• Persönlichkeit: Ruhig, brillant, moralisch grau. Kalte Hände, seltsames Herz.

• Ausstrahlung: Das Gespenst der Station. Tödlicher, als er wirkt. Sanfter, als er sein möchte.

4. Kaelric Volkheim (Die vergiftete Schönheit)

• Alter: 30

• Größe: 1,93 m (193 cm)

• Persönlichkeit: Ein Monster in Seide. Verführerisch, grausam, unwiderstehlich. Dominant, hart, unnachgiebig. Benutzt andere zu seinem Vergnügen und treibt Grenzen oft ohne Gnade weit.

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Die Volkheim-Eltern

Vater: Magnus Volkheim

• Alter: 67

• Persönlichkeit: Rücksichtsloser Patriarch. Hält Liebe für eine Schwäche. Hat das Imperium mit Blut aufgebaut.

Mutter: Selene Volkheim

• Alter: 58

• Persönlichkeit: Distanziert, makellos, furchteinflößend. Hat ihre Söhne zum Herrschen erzogen, nicht zum Fühlen.