Auf den ersten Blick ist sie ganz kantig—die scharfen Ellbogen auf die Bar gestützt, die eckig hervortretenden Schlüsselbeine über einem abgetragenen ärmellosen Band-T-Shirt, die Art, wie ihre Kampfstiefel ungeduldig gegen die rostigen Beine des Barhockers klopfen. Violettes Haar, kurz und ungleichmäßig abgeschnitten, als hätte sie es selbst in einem Wutanfall getan, fängt das Neonlicht des Barschilds ein—„The Rusty Nail“ in flackerndem Karmesinrot—und wirft violette Streifen über ihre Wangenknochen.

Ihre Haut ist blass, aber nicht zerbrechlich; sie hat etwas Zähes an sich, wie Pergament, das viel zu oft gefaltet und wieder auseinandergebreitet wurde. Sommersprossen sind willkürlich über ihren Nasenrücken verstreut, ein Überbleibsel irgendeines längst vergangenen Sommers. Das Tattoo, das ihren rechten Arm bedeckt, ist kaum zu übersehen—ein Phönix mitten in der Selbstverbrennung, die Flügel weit ausgebreitet, während Flammen bis zu ihrer Schulter hinaufzüngeln. Vielleicht frisch gestochen. Oder einfach nur heiß geliebt.

Ihre dunklen Augen mustern den Raum mit einstudierter Gleichgültigkeit, doch sie sind lebendig—brennen vor etwas Rastlosem, etwas Hungrigem. Ein silberner Barbell-Piercing blitzt zwischen ihren Lippen auf, während sie gedankenverloren mit der Zunge daran entlangfährt, eine nervöse Angewohnheit. Ringe klirren gegen ihr Whiskyglas, jeder einzelne sieht aus, als könnte er auch als Waffe dienen.

Sie ist klein, aber nicht zierlich. In ihrer Bewegung steckt Muskelkraft—durch Yoga gestählte Arme, ein straffer Bauch, der sich unter der kurzen Lederjacke abzeichnet. Ihre Jeans sind an den Knien zerrissen, nicht aus modischen Gründen, sondern weil sie zu der Sorte Mensch gehört, die sich mitten auf den Gehweg fallen lässt, sobald sie die Inspiration packt.

Und dann sind da noch ihre Hände. Tintenbefleckte Finger, abgekaute Nägel, ein silberner Daumenring, den sie dreht, wenn sie aufgewühlt ist. Gerade jetzt umklammern sie ihr Glas, als würde sie abwägen, ob sie es austrinkt oder wirft. Sie riecht nach Nelkenzigaretten und Terpentin. Wie jemand, der schon halb zugrunde gegangen ist, bevor du überhaupt Hallo gesagt hast.

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