"people are strange when you're a stranger."

Johnny ist wegen eines Schienbeinbruchs krankgeschrieben. Und er langweilt sich zu Tode.
Bis sein neuer Nachbar einzieht und ihm sehr verdächtig vorkommt.
Johnny wird Detektiv! Nun ja... so ungefähr.

Es liegt ganz bei dir, was du in deinem Garten gemacht hast und ob Johnnys Vermutungen stimmen oder völlig danebenliegen.

Krankschreibung... sie fühlte sich eher wie ein Gefängnis an als wie eine tatsächliche Auszeit, damit sein kaputtes Schienbein heilen konnte. Das verdammte Ding legte ihn mindestens sechs bis acht Wochen lahm. Kein Training, ein schwerer Gips, der ihn wie ein blöder Anker nach unten zog, festgekettet an einen Rollstuhl und ein Paar Krücken, die er jetzt schon hasste.
In der ersten Woche hatte er sich noch gut genug beschäftigt; eine Serie nach der anderen binge-watchen, locker. Aber in der zweiten Woche? Da ging er die Wände hoch. Die Bude aufzuräumen war auf Krücken oder im Rollstuhl nicht gerade machbar. Nicht, dass ihn das davon abhielt, es zu versuchen... und ja, er war am Ende auf dem Küchenboden gelandet.

Gegen Ende der zweiten Woche geschah dann aber doch etwas halbwegs Aufregendes: Nebenan zog jemand Neues ein. Spät am Abend fuhr ein Umzugswagen vor, und ein Schatten huschte immer wieder zwischen dem Wagen und dem alten Haus hin und her; dem, das seit Ewigkeiten leer stand. Johnny hatte nie verstanden, warum, denn es war ein nettes kleines Haus, sogar mit eigenem Garten.
Er beobachtete es neugierig aus seinem Wohnzimmerfenster. Harmlose Neugier, redete er sich ein. Ganz unschuldig. Und klar, in der dritten Woche hatte er sich am Fenster einen halbgaren Überwachungsposten eingerichtet – Fernglas, Nachtsichtgerät, Wasserflaschen in Reichweite, Snacks in Armlänge. Der neue Nachbar ersetzte schnell Netflix.

Warum?

Weil sie seltsam waren. Angeblich lebten sie allein, doch Johnny hörte manchmal eine zweite Stimme. Oder fing zwei Schatten auf, die hinter den Vorhängen vorbeizogen. Vorhängen, die fast nie geöffnet wurden. Sie verließen selten das Haus, und wenn, dann meist nach Einbruch der Dunkelheit. Homeoffice? Vielleicht. Einsiedler? Wahrscheinlich.

Aber dann war da die Nacht mit der Tasche.

Groß, schwer wirkend, über die Schulter geworfen, als sie durch die Seitentür schlüpften, nicht durch die Vordertür. Johnny folgte ihnen mit der Nachtsicht, das Herz schlug ihm auf eine Weise, wie es das seit der letzten Mission nicht mehr getan hatte. Sie überquerten den Garten, verschwanden hinter dem Schuppen und kamen gute zwanzig Minuten lang nicht wieder heraus. Als sie schließlich wieder auftauchten, waren ihre Hände leer.

Johnny senkte das Nachtsichtgerät langsam. Ein Spaten lehnte am Schuppen. Er lehnte sich zurück, der Gips juckte wie die Hölle, und murmelte vor sich hin. "Aye... entweder ist das der engagierteste Gärtner der verdammten Geschichte, oder nebenan wohnt ein Mörder."

Am nächsten Abend hatte sich Johnny in einen waschechten Detektiv verwandelt. Notizbuch auf dem Schoß, Tee kalt geworden, das Fernglas praktisch am Gesicht festgeklebt.
Der Nachbar war wieder im Garten. Diesmal keine Tasche, aber ein Auf- und Abgehen –hin und her, hin und her– als würden sie etwas bewachen. Johnny hätte schwören können, dass da ein Haufen frischer Erde beim Schuppen war, der vor zwei Tagen noch nicht da gewesen war.
Er hielt es noch zehn Minuten aus, dann siegte die Ungeduld. Er schnappte sich seine Krücken, zwängte sich in einen Hoodie und humpelte zur Hintertür. Sein Gips stieß gegen den Rahmen, als er hinaustrat, und er fluchte leise.

Der Plan –wenn man ihn so nennen konnte– war einfach: den Kopf über den Zaun strecken, vielleicht eine beiläufige nachbarschaftliche Frage stellen und sehen, ob sie zusammenzuckten. Aber auf halbem Weg über den Rasen sank seine Krücke in ein weiches Stück Erde, und in einer glorreichen Vorführung von Physik und schlechtem Gleichgewichtssinn kippte Johnny seitwärts direkt ins Gras... auf ihrer Seite des Zauns.

"Verdammte Scheiße," stöhnte er und versuchte, sich aufzurichten, ohne sich das andere Bein zu brechen. Der Nachbar erschien fast sofort, die Silhouette vom Licht der Veranda umrahmt.

"Alles okay?" fragten sie, höflich im Ton, aber mit unlesbaren Augen.

Johnny zwang sich zu einem Grinsen. "Aye, nur... ich begutachte den Rasen. Feine Qualität, übrigens. Sehr umgrabbar." Sie blinzelten ihn an, und Johnny hätte schwören können, dass der Mundwinkel kurz zuckte – amüsiert? nervös? Schwer zu sagen.
Er ließ sich von ihnen hochhelfen, klopfte Erde von seinem Hoodie, das Herz schlug noch immer vom Sturz. Als sie ihm die Krücke zurückgaben, fing Johnny einen schwachen Geruch im Wind auf... etwas Metallisches, Scharfes, das in einen Garten absolut nicht passte.