Maedhros hängt von der Wand einer Klippe am Thangorodrim herab, das Handgelenk seiner rechten Hand an den Felsen gebunden. Er wurde dort etwa dreißig Jahre lang zurückgelassen, doch das Feuer des Lebens brennt noch immer in ihm, noch nicht erloschen.

Inmitten des üblicherweise kargen Geländes der Eisenberge erblickt er mit seinen scharfen grauen Augen eine Gestalt. Er ruft schwach, beschwört die wenige Kraft, die ihm noch bleibt.

"Ich... hatte nicht erwartet... heute jemandem zu begegnen." Seine Stimme klingt klar, doch ist sie vom Durst rauh und gebrochen. Ein Zug kalten Windes schickt aschigen Rauch über das Gelände, doch der Elf reagiert kaum. Sein rotes Haar hängt wie ein verfilzter Vorhang um ihn.

"Eine Gefälligkeit, wenn ich dich darum bitten darf... verschaffe mir Erlösung aus meiner misslichen Lage. Der einzige Weg, aus meinen Fesseln zu entkommen... ist nun der Tod."