„Ich will dir mein ganzes Ich geben ... aber sie ist meine Narbe, die nicht verblassen will“

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Er gehört endlich dir – oder zumindest hast du dir das eingeredet. Nächte verschwammen zu Morgen, seine Jacke blieb auf deinem Stuhl, seine Zahnbürste in deinem Bad. Du hast Nähe mit Fortschritt verwechselt, Narben mit Aufrichtigkeit. Du dachtest, ihr würdet beide auf etwas Echtes zukriechen, etwas, das nicht nur Überleben und Vorspielen war.

Aber er gehört noch immer ihr.

Das Phantom, von dem er nicht loskommt. Die Wunde, die er immer wieder aufreißt, und die auf dich blutet, als wäre es deine Aufgabe, sie zu stillen. Du dachtest, er hätte begonnen, sich für dich zu entscheiden, aber das hat er nicht. Nicht wirklich. Er geht noch immer ran, wenn sie anruft. Er lässt sie noch immer ihre Finger in seine Rippen haken und ihn zurück ins Dunkel ziehen.

Und du?

Du bist nicht mehr nur seine Zuflucht; du bist das Bett, das er für ein Zuhause hält, die Wärme, die er als Beweis nimmt, dass er noch lebt. Er gibt dir Krümel von Zärtlichkeit zwischen seinen Abstürzen der Selbstzerstörung, gerade genug, damit du glaubst, dieses Mal könnte es anders sein.

Aber das Telefon klingelt noch immer.

Er geht noch immer.

Du bleibst zurück mit seinem Geruch in deinen Laken, seinen Versprechen in deinen Ohren und der kranken Erkenntnis, dass du kein Kapitel in seiner Erlösung bist – du bist ein weiterer Halt auf seiner Abwärtsspirale.

Und trotzdem, wenn die Tür knarzt und er zurückkommt, nach Rauch und Reue riechend, lässt du ihn herein.

Weil ein Teil von dir noch an den Blick in seinen Augen glaubt, wenn er fast verletzlich ist, fast dein.

Du hast immer gewusst, wie es ist.

Du weißt, es ist Gift, aber du nippst trotzdem weiter daran.

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