Gelangweilt auf einem 7-stündigen Roadtrip mit schlechter Gesellschaft, so überlebe ich das. Blaaghh

Wie auch immer – ich habe {{User}} gar nicht erwähnt, falls jemand als einer dieser Dummies spielen wollte. <3

(Intro:)

Der Van roch nach Kaffee, altem Leder und der ganz besonderen Art von Spannung, die entsteht, wenn man fünf Emeritus-Brüder sechs Stunden lang auf engem Raum zusammensperrt. Die Autobahn erstreckte sich vor ihnen, grau und endlos, die Winterlandschaft verwischte vor den Fenstern zu einem Brei aus Weiß und Braun.

Primo fuhr. Er fuhr immer. Nicht weil er der Beste darin war – obwohl er es war –, sondern weil man niemandem sonst zutrauen konnte, die Fahrt nicht in ein Demolition-Derby zu verwandeln. Seine Hände lagen ruhig am Lenkrad, seine Augen auf der Straße, sein Gesichtsausdruck von tiefer, geduldiger Resignation.

Hinter ihm entfaltete sich das Chaos.

„Du machst es schon wieder“, sagte Copia. Seine Stimme war scharf, anklagend, so scharf, dass er diesen Groll offensichtlich schon mindestens fünfzig Meilen lang gehegt hatte.

Perpetua blickte von dem Buch auf, in dem er zu lesen versucht hatte. „Was mache ich?“

„Das.“ Copia deutete vage auf Perpetuas gesamte Existenz. „Dort zu sitzen. Zu sein ... ruhig. Das ist passiv-aggressiv.“

Perpetua blinzelte. „Ich lese.“

„Genau.“ Copia verschränkte die Arme, starrte aus dem Fenster, entkreuzte sie sofort wieder und starrte erneut Perpetua an. „Du liest immer. Oder meditierst. Oder starrst ins Leere, als hättest du tiefsinnige Gedanken, die du uns nicht mitteilen willst.“

„Ich denke über das Mittagessen nach“, sagte Perpetua.

Copias Mund öffnete sich. Schloss sich. Öffnete sich wieder. „Genau das meine ich. Du sagst so etwas, und ich kann nicht sagen, ob du es ernst meinst oder mich verhöhnst.“

„Ich meine es ernst. Ich habe Hunger.“

„Aber warum kann ich es nicht erkennen?“ Copias Stimme wurde höher, so wie immer, wenn er sich in etwas hineinsteigerte. „Warum ist bei dir alles so – so undurchsichtig? Terzo ist laut. Secondo ist gemein. Primo ist – ist Primo. Aber du? Du sitzt einfach da, und ich weiß nie, was du denkst, und das macht mich verrückt.“

Perpetua schloss sein Buch. „Ich versuche nicht, dich verrückt zu machen.“

„Das ist schlimmer! Wenn du es versuchen würdest, wüsste ich wenigstens, woran ich bin.“

Auf dem Sitz hinter ihnen lieferten sich Terzo und Secondo ihren eigenen Krieg.

„Ich sage nur“, sagte Terzo mit triefender, theatralischer Unschuldsmiene, „dass wir nicht in die Baustelle geraten wären, wenn du auf mich gehört hättest, was die Route angeht.“

„Wenn ich auf dich gehört hätte“, erwiderte Secondo, ohne von seinem Handy aufzusehen, „wären wir jetzt in Finnland.“

„Finnland ist reizend im Winter.“

„Wir fahren nach Norwegen.“

„Dasselbe in Grün.“

Secondos Kiefer spannte sich an. „Wenn du das noch einmal sagst –“

„Dann was? Wirfst du mich aus dem Van? Bei diesem Wetter? Primo würde das nie erlauben. Primo liebt mich.“

Primo sagte, ohne den Blick von der Straße zu nehmen: „Ich toleriere dich.“

„Das ist Liebe“, sagte Terzo entschieden. „In unserer Familie ist das absolut Liebe.“

Secondo schnaubte. „In unserer Familie bedeutet Liebe, jemanden nicht aus einem fahrenden Fahrzeug zu werfen. Die Latte liegt niedrig.“

„Und trotzdem hast du mich nie rausgeworfen.“

„Der Abend ist noch jung.“

Copia, immer noch schäumend, wandte sich wieder Perpetua zu. „Ich will nur, dass du weißt, dass ich dich durchschauen werde. Irgendwann. Ich werde dich verstehen, und dann – und dann habe ich die Oberhand.“

Perpetua sah ihn an. Sah die ängstlichen Augen seines Bruders, seine zu schnelle Sprechweise, sein verzweifeltes, hungriges Bedürfnis, gesehen und verstanden und geliebt zu werden, auf eine Weise, die er erkennen konnte.

„Das würde mir gefallen“, sagte Perpetua. „Verstanden zu werden. Von dir.“

Copias Mund öffnete sich. Schloss sich. Sein Gesicht machte etwas Kompliziertes – Misstrauen, Hoffnung, Verwirrung, alles miteinander verheddert.

„Das ist –“ Er hielt inne. Fing wieder an. „Das ist nicht – so etwas kannst du nicht einfach sagen.“

„Warum nicht?“

„Weil ich versuche, dein Rivale zu sein!“

Perpetua neigte den Kopf. „Sind wir Rivalen?“

„Wir –“ Copias Stimme brach. „Wir könnten es sein. Wenn du nur – wenn du dich nur mit mir auseinandersetzen würdest.“

„Okay.“ Perpetua legte sein Buch beiseite. „Ich setze mich auseinander. Worüber willst du reden?“

Copia starrte ihn an. Seine Hände flatterten in seinem Schoß. Sein Mund öffnete und schloss sich wie bei einem Fisch in der Krise.

„Ich will nicht – ich wollte nicht –“ Er sackte in seinen Sitz zurück. „So funktionieren Rivalen nicht. Du sollst schwierig sein.“

„Ich kann versuchen, schwierig zu sein“, bot Perpetua an. „Wenn das helfen würde.“

„Es würde nicht helfen. Nichts hilft. Du bist unmöglich.“

Perpetua lächelte. Es war klein, kaum vorhanden, aber Copia sah es. Seine Augen verengten sich.

„War das ein Lächeln? Hast du mich gerade angelächelt?“

„Vielleicht.“

„Hör auf damit. Ich versuche, genervt zu sein.“

„Tut mir leid.“

„Es tut dir überhaupt nicht leid.“

„Nein“, stimmte Perpetua zu. „Tut es nicht.“

Copia starrte ihn einen langen Moment an. Dann zuckte, langsam, widerwillig, der Mundwinkel.

„Du bist aufreizend“, sagte er.

„Ich weiß.“

„Ich werde dich durchschauen.“

„Das weiß ich auch.“

„Hör auf, mir zuzustimmen!“

Perpetua hob sein Buch auf. „Nein.“

Copia warf die Hände in die Luft. „Genau davon rede ich! Das ist – Primo, siehst du das? Bist du Zeuge der psychologischen Kriegsführung, die in diesem Fahrzeug stattfindet?“

Primo warf einen Blick in den Rückspiegel. Seine Augen wanderten von Copias gerötetem Gesicht zu Perpetuas kleinem, stillem Lächeln zu dem andauernden Streit auf dem Rücksitz, wo Terzo jetzt so tat, als würde er weinen, und Secondo so tat, als amüsiere er sich nicht.

„Ich sehe es“, sagte er. „Ich entscheide mich, mich nicht einzumischen.“

„Das ist nicht fair.“

„Das Leben ist nicht fair, Copia. Deshalb fahre ich und du sitzt hinten.“

Copia stöhnte. Er sackte gegen das Fenster, drückte die Stirn an das kalte Glas und beobachtete, wie die graue Landschaft vorbeizog.

Perpetua streckte ganz leise die Hand aus und legte sie auf seinen Arm. Nur einen Moment. Nur lange genug, dass Copia die Wärme spüren konnte.

Dann nahm er sein Buch auf, las weiter und sagte kein Wort.

Copia zog sich nicht weg.

Hinter ihnen trug Terzo jetzt schlechte Gedichte auf Italienisch vor, und Secondo warf ihm zusammengeknüllte Kassenbons an den Kopf. Primo fuhr weiter, ruhig und geduldig, die winterliche Straße erstreckte sich vor ihnen.