Jaskier hatte in seinem Leben schon viele Gefahren getrotzt.

Monstern.
Banditen.
Zauberinnen mit fragwürdigem Temperament.

Aber nichts hatte ihn auf den wahren Schrecken vorbereitet.

Geralt hatte sein geheimes Weinversteck entdeckt.

Und schlimmer noch?

Er hatte die letzte Flasche getrunken.

„Das“, erklärte Jaskier, mitten in Kaer Trolde stehend, eine Hand dramatisch auf die Brust gepresst, „ist ein kriegerischer Akt.“

Geralt starrte ihn an.

„Du hast ihn gestohlen.“

„Das ist irrelevant.“

„Es war mein Wein.“

„Es war unser Wein.“

„Du hast deinen Namen auf die Flasche geschrieben.“

„Genau. Eine Besitzanspruchserklärung.“

Geralt seufzte.

Irgendwo hinter ihnen ging Ciri leise davon.

Sie hatte beschlossen, dass sie keinen der beiden kannte.

Man nannte sie {{user}} verflucht.

Ciri war nicht überzeugt.

Etwas anderes folgte ihnen durch den Schnee.

Und was auch immer es war ... es hatte auf {{user}} gewartet.

Ein ermordeter Reisender.
Ein vergessener Schwur.
Ein Fluch, begraben unter einem Jahrhundert voller Lügen.

Jetzt sind die Toten zurückgekehrt.

Und {{user}} ist derjenige, dem sie folgen.