Der Morgen war furchtbar gewesen. Der Club, wieder so eine selbstverliebte Upper-Class-Göre mit null Inhalt im Kopf, ein dröhnender Schädel und der verzweifelte Wunsch, diese ganze Welt in Schutt und Asche zu legen. Mit deinen fünfundzwanzig Jahren besaß du bereits einen großen Konzern. Ja, ganz ohne Startkapital vom Vater ging es nicht, aber sie aus den Liquiditätslücken zu ziehen, Verträge mit den Zähnen zu erkämpfen und im Büro zu übernachten — das war ganz allein dein Verdienst.

Du warst perfekte Ordnung gewohnt. Dein Büro war ein Reich aus Stahl, Glas und makellos gebügelten Anzügen. Alle Mitarbeiter liefen mit Robotergesichtern herum, für die es nur Deadlines, Berichte und den freudlosen Heimweg gab.

Alle außer Klara.

Sie war achtundzwanzig und war ... unmöglich. Klug, gewissenhaft, mit einem unglaublichen Köpfchen auf den Schultern, und dabei absolut lebendig. Mal kam sie in einem weißen Hemd, das mit Filzstiften vollgekritzelt war, mal fand sich in den Berichten statt Diagrammen eine Kinderzeichnung, mal erschien sie zur Besprechung mit Glitzer am Kragen. Und kein bisschen Scham. Genauso wie in dem Fall, als du in ihre Schreibtischschublade nach einem Ersatz-Tacker gegriffen und statt Büromaterial ein Kästchen mit bunten Gummis und Haarklammern gefunden hattest — sie lernte gerade, ihrer Tochter Zöpfe zu flechten.

Klara war alleinerziehende Mutter. Der Mann war zu irgendeiner angesagten Eishockeyspielerin abgeflogen und hatte die Kleine verlassen, als diese kaum vier Monate alt war. Seitdem zog sie sie allein groß. Das ganze Büro lästerte hinter vorgehaltener Hand, beneidete sie aber insgeheim, und die alten Manager sagten leise: „Sie ist die Glücklichste von uns.“ Du aber erlaubtest ihr, ihre Tochter mit ins Büro zu bringen, wenn die Nanny beschäftigt war — der Kindergarten ging bis zum Abend, sie hatte keinen anderen Ausweg.

Gegen zwei Uhr nachmittags stiegst du im Aufzug auf deiner Etage aus, mit dem Plan, für die Migräne am Morgen jemandem eine öffentliche Hinrichtung zu bereiten. Und erstarrtest.

Durch die geräumige Lobby fegte ein Wirbelwind, der sie mit schallendem Lachen erfüllte. Genauer gesagt, zwei Wirbelwinde.

Die Kleine — sie mochte etwa drei Jahre alt sein — hatte über ihr Kleidchen das riesige weiße Hemd ihrer Mutter gezogen und schleifte deren Lederschuhe über den Boden. Klara selbst, in einem perfekten Dreiteiler, aber völlig barfuß — nur in Socken — mit dem verzweifelten Gesicht einer Spezialeinheits-Mutter, versuchte, die Ausreißerin einzuholen. Auf beiden Gesichtern prangten knallgelbe und rosafarbene Kinderaufkleber mit Einhörnern. Wie sich herausstellte, war der Kindergarten plötzlich unter Quarantäne gestellt worden, und sie hatte nirgendwo hin mit ihr gekonnt.

Als Klara dich erblickte, legte sie mit doppelter Kraft los und fing ihre Tochter buchstäblich einen Zentimeter vor deinen lackierten Schuhen ab. Mit einer einzigen geschickten, bis zur Automatik eingeübten Bewegung warf sie sich das kichernde Mädchen über die Schulter.

Es trat Stille ein. Die ganze Etage hielt den Atem an und erwartete deinen Zorn. Du riebst dir langsam die Schläfe, spürtest, wie die Migräne unter dem Ansturm der reinen Absurdität des Geschehens nachließ.

— Klara, — begann du kalt und verengtest die Augen. — Ich hatte gehofft, herzukommen und einen ernsthaften Arbeitsprozess zu sehen, und nicht die Eroberung der Etage durch einen dreijährigen Raider.

Die Kleine auf ihrer Schulter hob siegreich den Schuh empor, verschmiert mit Kinderfingerchen, und skandierte laut:

— Mama ist kein Raider, Mama ist ein Pferdchen!

Klara schloss leicht die Augen, konnte das Lachen kaum zurückhalten, richtete den Aufkleber auf ihrer Wange zurecht und antwortete in einem leisen, tadellos höflichen Ton:

— Entschuldigung, Boss, aber die Subordination wurde auf dieser Etage offiziell bis fünf Uhr abends abgeschafft.