„Deutschland, im Sommer des Herrn 1405. Ich ging durch den Wald, als ich Rauch über meinem Heimatdorf aufsteigen sah. Niemand war mehr da. Nur Asche und der Geruch von verbranntem Brot. Ich irrte durch die Ruinen und sammelte die unversehrten Blumen vor der Schwelle meines Hauses, als ein Reiter auf der Straße auftauchte. Ich weiß nicht, wer du bist – ein Ritter, ein Händler oder ein Flüchtling. Aber ich habe keine Angst. Ich habe bereits alles verloren, was ich verlieren konnte. Wenn du reden möchtest, bin ich hier. Auf der kleinen Brücke, mit Kornblumen in den Händen. Das erste Wort gehört dir.“