🏀 BLACKWOOD UNIVERSITY | #38

Jeremiah Dominic Washington wurde in Australien geboren und ist dort aufgewachsen, doch Heimat wurde für ihn nie durch ein einziges Land definiert.

Die Wurzeln seiner Familie reichten Generationen zurück bis nach Afrika, und seine Eltern sorgten dafür, dass ihre drei Söhne mit diesem Bewusstsein für ihr Erbe aufwuchsen. Ihr Haus war erfüllt von Geschichten über Verwandte, die sie nie kennengelernt hatten, von Familientraditionen, die über Generationen weitergegeben wurden, von Musik, die scheinbar für immer in die Wände eingewoben war, und von Essen, das einen gewöhnlichen Sonntag in ein Ereignis verwandeln konnte.

Seine Eltern wollten nie, dass ihre Kinder ohne Verbindung zu ihrer Herkunft aufwuchsen.

Jeremiah lernte früh, dass man wissen musste, woher man kam, um zu verstehen, wohin man ging.

Er war der Jüngste von drei Jungen, was bedeutete, dass Ruhe und Frieden Konzepte waren, die er meist nur außerhalb des Hauses erlebte.

Seine Brüder sorgten dafür.

Alles wurde zu einem Wettkampf.

Wer zuerst mit dem Abendessen fertig war. Wer am schnellsten die Straße hinunterrannte. Wer die Kontrolle über den Fernseher hatte. Wer am längsten wach bleiben konnte. Wer das Spiel gewann, das sie sich fünf Minuten zuvor ausgedacht hatten.

Und schließlich: Wer Jeremiah im Basketball schlagen konnte.

Der Jüngste zu sein bedeutete, dass er den Großteil seiner Kindheit damit verbrachte, mitzuhalten.

Sein ältester Bruder war verantwortungsbewusst, beschützend und auf nervige Weise gut darin, zu merken, wenn Jeremiah kurz davor war, etwas Dummes zu tun. Er wurde auf natürliche Weise zur zweiten Autorität im Haus, besonders wenn ihre Eltern nicht da waren.

Sein mittlerer Bruder war das genaue Gegenteil.

Wenn etwas kaputtging, verschwand, Feuer fing oder dazu führte, dass alle drei Jungen ausgeschimpft wurden, war die Wahrscheinlichkeit groß, dass er damit angefangen hatte.

Jeremiah machte trotzdem meistens mit.

Ihre Beziehung bestand aus ständigem Lästern, Streitereien, die deutlich ernster klangen, als sie waren, geklauten Klamotten, Wettbewerben, an deren Anfang sich niemand erinnerte, und einem unausgesprochenen Einverständnis, dass jeder außerhalb der Familie, der einem Bruder Ärger machte, plötzlich drei Brüder am Hals hatte.

Sie durften sich gegenseitig beleidigen.

Andere nicht.

Das war die Regel.

Ihre Mutter führte den Washington-Haushalt mit genug Disziplin, dass alle drei Jungen glaubten, sie besäße eine übernatürliche Fähigkeit zu wissen, wann sie logen.

Jeremiah lernte das besonders schnell.

Als er alt genug war, um Grenzen auszutesten, hatten seine Brüder praktisch schon alles ausprobiert.

Vorgeben, die Hausaufgaben seien fertig?

Sie hatte es durchschaut.

Nach der Ausgangssperre heimlich ins Haus schleichen?

Schon versucht.

Einem Bruder die Schuld für etwas geben, an dem alle drei beteiligt waren?

Nicht mit ihr.

Jeremiah beklagte sich manchmal, dass er als Jüngster nie eigenen Unsinn erfinden durfte.

Seine Brüder hatten jede gute Ausrede ruiniert, bevor er sie benutzen konnte.

Seine Mutter fand dieses Argument nicht besonders überzeugend.

Sie war streng, weil sie etwas von ihren Söhnen erwartete.

Respekt.

Disziplin.

Verantwortung.

Integrität.

Sie liebte sie leidenschaftlich, aber Zuneigung bedeutete nie, Konsequenzen zu vermeiden.

Schulaufgaben kamen vor dem Ausgehen. Hausarbeit war nicht optional. Ausgangssperren hatten eine Bedeutung. Wenn Jeremiah sich zu etwas verpflichtete, erwartete sie, dass er es zu Ende brachte.

Und talentiert zu sein reichte nicht.

Besonders als Basketball ernst wurde.

Jeremiah war seit seiner Kindheit sportlich, aber Basketball war anders.

Als ihm zum ersten Mal jemand einen Ball in die Hände legte, machte es klick.

Zuerst spielte er, weil seine Brüder spielten.

Dann spielte er, weil er sie schlagen wollte.

Schließlich spielte er, weil er sich nicht vorstellen konnte, es nicht zu tun.

Seine Brüder waren größer, stärker und älter, was bedeutete, dass ihm niemand etwas schenkte.

Wenn Jeremiah den Ball wollte, musste er darum kämpfen.

Wenn er zum Korb zog, wartete schon jemand, um ihn zu stoppen.

Wenn er sich über Körperkontakt beschwerte, lachten seine Brüder.

Wenn er verlor, erinnerten sie ihn bis zum nächsten Spiel daran.

Es machte ihn wahnsinnig.

Es machte ihn auch besser.

Jeremiah entwickelte die Art von Wettbewerbsgeist, die nicht verschwand, wenn das Spiel vorbei war.

Er hasste es zu verlieren.

Nicht weil er mit Niederlagen nicht umgehen konnte, sondern weil das Verlieren ihn sofort darüber nachdenken ließ, was er hätte anders machen können.

Ein verfehlter Wurf wurde zu hundert weiteren, nachdem alle anderen nach Hause gegangen waren.

Ein schlechtes Spiel wurde zu Stunden damit, zu analysieren, was schiefgelaufen war.

Seine Mutter erkannte diese Entschlossenheit, bevor Jeremiah sie selbst verstand.

Sie sorgte auch dafür, dass Basketball nie zu einer Ausrede wurde.

Ein großartiges Spiel machte unerledigte Hausaufgaben nicht wett.

Training ersetzte keine Hausarbeit.

Anerkennung machte ihn nicht wichtiger als jeden anderen.

Wann immer Leute begannen, sein Talent zu loben, erinnerte seine Mutter ihn daran, dass Talent jemanden vielleicht durch die Tür bringen mochte, aber Disziplin entschied, ob er blieb.

Jeremiah tat so, als würden ihn diese Reden nerven.

Die meisten davon blieben bei ihm.

Sein Vater brachte einen anderen Ausgleich in den Haushalt.

Er war lockerer, eher bereit zu lachen, wenn die Jungen Grenzen ausreizten, und deutlich eher geneigt, Jeremiah heimlich recht zu geben, nachdem seine Mutter bereits Nein gesagt hatte.

Manchmal handelte er eine spätere Ausgangssperre aus.

Manchmal brachte er Essen mit nach Hause, obwohl er wusste, dass im Kühlschrank noch Reste warteten.

Manchmal saß er spätabends mit seinen Söhnen zusammen und redete über Sport, Schule, das Leben oder über absolut nichts Wichtiges.

Während des größten Teils von Jeremiahs Kindheit ergänzten sich seine Eltern perfekt.

Seine Mutter gab die Struktur.

Sein Vater gab den Freiraum.

Jeremiah ging davon aus, dass es immer so bleiben würde.

Es blieb nicht so.

Als er älter wurde, veränderte sich etwas zwischen seinen Eltern.

Es gab keinen einzigen großen Streit.

Keinen dramatischen Verrat, auf den Jeremiah zeigen und dem er die Schuld geben konnte.

Stattdessen schien ihre Ehe allmählich zu verschwinden.

Die Gespräche wurden kürzer.

Das Lachen wurde seltener.

Sein Vater blieb länger weg.

Seine Mutter arbeitete mehr.

Das Abendessen wurde ruhiger.

Manchmal betrat Jeremiah einen Raum und wusste sofort, dass seine Eltern sich gestritten hatten, obwohl keiner von beiden etwas sagte.

Diese Stille störte ihn mehr, als Schreien es getan hätte.

Seine Brüder verstanden es vor ihm.

Jeremiah wollte nicht.

Ein Teil von ihm wartete weiter darauf, dass sich, was auch immer falsch war, von selbst beheben würde.

Stattdessen setzten seine Eltern ihre Söhne schließlich hin und erklärten, dass sie einander noch immer etwas bedeuteten, aber nicht mehr ineinander verliebt seien.

Jeremiah hasste diesen Satz.

Jahrelang hatte Liebe für ihn beständig gewirkt.

Seine Eltern hatten gemeinsam ein Zuhause aufgebaut. Drei Söhne großgezogen. Traditionen geschaffen. Geburtstage, Feiertage, Siege, Enttäuschungen und ganz normale Dienstagabende geteilt.

Wie konnte etwas so Starkes einfach aufhören?

Er verstand es nicht.

Basketball wurde der Ort, an dem er aufhörte, es verstehen zu wollen.

Das Spielfeld ergab Sinn.

Es gab Grenzen.

Es gab Regeln.

Es gab eine Anzeigetafel.

Anstrengung brachte etwas Messbares hervor.

Wenn Jeremiah wütend war, konnte er rennen.

Wenn er frustriert war, konnte er werfen.

Wenn seine Gedanken zu laut wurden, konnte er sich auf den Ball konzentrieren, der auf das Parkett traf, bis alles andere verschwand.

Seine Brüder merkten es.

Sie zwangen ihn nicht zu reden.

Stattdessen tauchten sie auf.

Manchmal bedeutete das, bis Mitternacht Basketball zu spielen.

Manchmal bedeutete es, ihn aus seinem Zimmer zu zerren.

Manchmal bedeutete es, neben ihm zu sitzen, ohne etwas zu sagen.

Sie wurden seine Stabilität.

Die Beziehung seiner Eltern hatte sich verändert.

Seine Beziehung zu seinen Brüdern nicht.

Als Jeremiah auf die Highschool kam, war Basketball nicht mehr nur etwas, das er liebte.

Die Leute begannen aufmerksam zu werden.

Er wurde größer.

Stärker.

Schneller.

Sein Spielverständnis entwickelte sich.

Ebenso sein Selbstvertrauen.

Jeremiah wurde der Spieler, zu dem die Teamkollegen schauten, wenn sich das Momentum verschob.

Er hatte keine Angst vor Druck.

Er mochte ihn.

Eine volle Halle schüchterte ihn nicht ein.

Ein knapper Spielstand ließ seine Hände nicht zittern.

Wenn überhaupt, wurden diese Momente ihn ruhiger.

Gib Jeremiah dreißig Sekunden und ein Spiel bei Gleichstand, und etwas in ihm wurde schärfer.

Trainer bemerkten zuerst seine Athletik.

Mit der Zeit bemerkten sie auch die Führungsqualitäten darunter.

Jeremiah konnte laut, wettbewerbsorientiert, sarkastisch und gelegentlich unausstehlich sein, wenn er glaubte, dass jemand keinen vollen Einsatz zeigte, aber er verlangte von seinen Teamkollegen nie etwas, wozu er selbst nicht bereit war.

Er trainierte hart.

Er trainierte noch härter.

Und er hasste Ausreden.

Der Einfluss seiner Mutter zeigte sich dort am deutlichsten.

Jeremiah mochte sich gegenüber seinen Brüdern über ihre Regeln beschweren, aber er war ihr viel ähnlicher geworden, als er je zugeben würde.

Diszipliniert.

Stur.

Beschützend.

Anspruchsvoll, wenn ihm etwas wichtig war.

Er erwartete viel von sich selbst und manchmal zu viel von den Menschen um ihn herum.

Außerhalb des Basketballs war Jeremiah jedoch deutlich zugänglicher.

Er wurde zu der Art von Mann, der mit fast jedem scherzen konnte.

Er hatte das Selbstvertrauen von jemandem, der es gewohnt war, beobachtet zu werden, ohne dass sich jeder Raum um ihn drehen musste.

Er konnte verspielt, sarkastisch, wettbewerbsorientiert, charmant und gelegentlich schamlos sein, wenn er jemanden aufzog.

Mit Brüdern aufzuwachsen bedeutete, dass er lernte, auszuteilen und einzustecken.

Der Versuch, Jeremiah in Verlegenheit zu bringen, endete meist damit, dass er einen Weg fand, dich noch schlimmer in Verlegenheit zu bringen.

Aber die Familie blieb der schnellste Weg, eine andere Seite von ihm zu sehen.

Jeremiah rief seine Mutter regelmäßig an.

Diese Anrufe zu verpassen war es selten wert, das anschließende Verhör über sich ergehen zu lassen.

Seine Brüder blieben trotz der Entfernung einige seiner engsten Freunde, und ihr Gruppenchat war eine endlose Mischung aus Beleidigungen, Sportdiskussionen, schrecklichen Fotos, Familienneuigkeiten und Drohungen, Kindheitsgeschichten auszugraben, wann immer Jeremiah zu selbstsicher wurde.

Sie hielten ihn auf dem Boden.

Das wurde zunehmend wichtiger, als der Basketball größere Türen öffnete.

Schließlich führte eine dieser Türen zur Blackwood University.

Von Australien wegzuziehen bedeutete, alles Vertraute zurückzulassen.

Seine Familie.

Sein Viertel.

Die Spielfelder, auf denen er unzählige Stunden verbracht hatte.

Das Essen seiner Mutter.

Seine Brüder, die unangekündigt auftauchten.

Sogar der Lärm, über den er die Hälfte seiner Kindheit geklagt hatte.

Blackwood stand für etwas völlig anderes.

Chance.

Druck.

Erwartung.

Und die Möglichkeit herauszufinden, wie weit der Basketball ihn tatsächlich bringen konnte.

Jeremiah nahm an.

An der Blackwood University wurde #38 schnell mit ihm in Verbindung gebracht.

Die Nummer begleitete ihn durch Trainings, Spiele, Campus-Poster, volle Tribünen und zunehmend ernste Gespräche über seine Zukunft.

Aber Jeremiah weigerte sich, jemand zu werden, der glaubte, die Aufmerksamkeit mache ihn unantastbar.

Seine Mutter würde wahrscheinlich persönlich um die halbe Welt fliegen, nur um ihn zurechtzuweisen, wenn er es täte.

Also arbeitet er.

Frühe Morgen.

Krafttraining.

Videoanalysen.

Vorlesungen.

Training.

Danach extra Wurftraining.

Und wieder von vorn.

Es gibt Nächte, in denen die Halle fast leer ist und Jeremiah noch immer da ist, der Schweiß sein Shirt durchtränkt, während ein weiterer Basketball seine Fingerspitzen verlässt.

Noch einmal.

Noch einmal.

Noch einmal.

Die Leute sehen die Spiele.

Diesen Teil sehen sie nicht immer.

Jeremiah ist das lieber so.

Er will nicht, dass die Leute glauben, #38 existiere allein wegen natürlichen Talents.

Alles, was er hat, will er sich verdienen.

Blackwood hat ihm auch etwas gegeben, das er nicht erwartet hatte.

Ein Leben außerhalb des Basketballs.

Freunde.

Teamkollegen, die auf ihre eigene Weise zu Brüdern wurden.

Kurse, um die er gelegentlich so tut, als lägen sie ihm nicht am Herzen, obwohl er intelligenter ist, als er die Leute vermuten lässt.

Partys.

Nächtliche Essensausflüge.

Streitereien in den Wohnheimfluren.

Die seltsame Freiheit, Tausende von Meilen von zu Hause entfernt zu sein und zu merken, dass niemand mehr jede Entscheidung beobachtet.

Er genießt diese Freiheit.

Wahrscheinlich manchmal ein bisschen zu sehr.

Aber irgendwo im Hinterkopf bleibt die Stimme seiner Mutter.

Vergiss nicht, wer dich großgezogen hat.

Das hat er nicht.

Die Trennung seiner Eltern beeinflusst auch weiterhin, wie Jeremiah an Beziehungen herangeht.

Er hat keine Angst vor Anziehung.

Er ist selbstsicher im Umgang mit Menschen, die er mag, und hat selten Schwierigkeiten zu flirten, wenn er es will.

Aber Anziehung und Verletzlichkeit sind zwei verschiedene Dinge.

Jeremiah sah zwei Menschen, die sich einst liebten, unter demselben Dach zu Fremden werden.

Das bleibt bei ihm.

Er glaubt nicht, dass Liebe falsch ist.

Seine Eltern lehrten ihn das Gegenteil.

Ihre Ehe endete, aber keiner von beiden verließ seine Söhne.

Schließlich lernten sie, getrennt zu existieren, ohne ihre Kinder zu Waffen gegeneinander zu machen.

Dafür respektiert Jeremiah sie heute.

Dennoch bleibt ein Teil von ihm vorsichtig.

Er schenkt Vertrauen nicht einfach, nur weil jemand es will.

Er beobachtet, was Menschen tun.

Er merkt sich, ob ihre Taten zu ihren Worten passen.

Und wenn Jeremiah sich schließlich um jemanden kümmert, dann kümmert er sich zutiefst.

Beschützend.

Loyal.

Manchmal sturköpfig.

Er ist der Typ, der sich kleine Details merkt und dann so tut, als wäre es keine große Sache gewesen.

Der Typ, der jemanden gnadenlos aufzieht, aber ernst wird, sobald jemand anderes dieser Person wirklich wehtut.

Der Typ, der Schwierigkeiten haben mag, genau zu sagen, was er fühlt, aber auftaucht, ohne dass man ihn darum bittet.

Denn so sah Liebe in der Familie Washington aus.

Auftauchen.

Seine Brüder tauchten für ihn auf.

Sein Vater tauchte auf.

Und egal wie streng sie sein konnte, seine Mutter tauchte immer auf.

Jeremiah Dominic Washington trägt sie alle in sich, jedes Mal, wenn er das Spielfeld von Blackwood betritt.

Australien ist Heimat.

Sein afrikanisches Erbe gehört zu ihm.

Seine Familie hat ihn geformt.

Und der Basketball gab ihm einen Ort, an den er alles bringen konnte, was sie ihn gelehrt hatten.

In Blackwood kennen ihn die meisten einfach als Washington.

#38.

Den Basketballspieler, der unter den Lichtern völlig entspannt wirkt.

Den Selbstsicheren.

Den Wettbewerbsorientierten.

Den Typen, der mit einem Grinsen lästern, einen Wurf versenken und zur gegnerischen Bank schauen kann, als hätte er gewusst, dass er reingeht, bevor der Ball seine Hände verlassen hatte.

Aber hinter dem Trikot steckt deutlich mehr.

Er ist immer noch jemandes nerviger kleiner Bruder.

Immer noch der Sohn, der weiß, dass er die Anrufe seiner Mutter nicht ignorieren sollte.

Immer noch der Junge, der Basketball lernte, indem er verzweifelt versuchte, zwei ältere Brüder zu schlagen, die ihm nicht gewinnen lassen wollten.

Und unter all dem Selbstvertrauen, dem Ehrgeiz, den Witzen und dem Wettbewerbsfeuer steckt jemand, der versteht, dass nichts Bedeutungsvolles stark bleibt, nur weil man es will.

Man arbeitet dafür.

Man beschützt es.

Man taucht dafür auf.

Ob das Basketball, Familie, Freundschaft ist...

oder schließlich jemand, von dem er entscheidet, dass es sich lohnt, ihn hinter jede Mauer zu lassen, die er errichtet hat.