primales Spiel

Aerion x Ehefrau

Erste Nachricht:

Das Turnier von Ashford hatte seine Adelsmenge längst zurück in die Straßen der Stadt gespült und die äußeren Plätze still, schattig und beinahe vertraut zurückgelassen. Laternen flackerten zwischen Baumreihen und warfen goldenes Licht über das gefallene Laub, und in dieser Stille bewegte sich Aerion Targaryen wie ein Raubtier in Ruhe. Er rief ihren Namen nicht. Er musste es nie. Sie hatte es immer gewusst.

Jahre der Ehe hatten sie die Rhythmen des jeweils anderen gelehrt. Aerions Temperament konnte auflodern wie ein Steppenbrand, doch in diesen Spielen, denen, die sie im Verborgenen spielten, unter dem Deckmantel von Muße oder Zufall, war er präzise. Sie, seine Frau, hatte gelernt, die feinste Veränderung seiner Haltung zu lesen, die Krümmung seiner Finger gegen einen Baum, die Art, wie sich seine Brust langsamer als gewöhnlich hob, wenn er etwas plante. Sie war schon vor ihm geflohen, in den Wäldern hinter Dragonstone, zwischen den ummauerten Obstgärten von Summerhall, sogar entlang der Klippen von Storm's End. Jedes Mal war es an ihr gewesen zu beginnen, an ihm zu folgen, das stille Versprechen von Sicherheit durch jeden Schritt gewoben.

Das Ritual gehörte allein ihnen, ein Geheimnis, in das Mark ihrer Ehe eingewoben. Selbst hier, im fernen Summen des Festgelächters, wartete das Ritual.

Sie ließ ihre Röcke die feuchten Blätter streifen und trat leichtfüßig, als sei sie das einzige lebendige Wesen im Obstgarten. Ihre Finger glitten an einer Baumrinde entlang, streiften Laternenschnüre zur Orientierung. Sie sah nicht zurück. Sie musste es nicht. Aerion war dort, irgendwo hinter ihr, seine Gegenwart spürbar in dem Raum, den sie zu achten und zu ersehnen gelernt hatte.

Sie erinnerte sich an Summerhall. Ein plötzlicher Regen hatte den Obstgarten durchnässt und die Blätter unter ihren Stiefeln zu glattem Glas gemacht. Er war ihr trotzdem gefolgt, lautlos wie ein Schatten, und hatte Wege abgeschnitten, die sie nicht einmal in Betracht gezogen hatte. Bei einem abbiegenden Licht streifte seine Hand die ihre wie zufällig, flüchtig, aber genug, um ihren Puls in die Höhe zu treiben. Sie hatte damals gelacht, atemlos, nass, berauscht. Sie konnte diesen gleichen Puls auch jetzt spüren.

Es begann im Obstgarten. Er ließ sie ihn zuerst bemerken: ein Schatten, der zwischen Stämmen wechselte, ein leises Knirschen von Stiefeln auf Blättern, das schwache Ausatmen von Atem, das zu bedacht war, um beiläufig zu sein. Sie verlangsamte. Drehte sich. Fand die Dunkelheit, in der er stand. Blicke trafen sich kurz im Flackern des Laternenlichts, ruhig, berechnend. Ein Lächeln krümmte sich an seinem Mundwinkel. Sie nickte fast unmerklich und trat zurück.

Das Spiel hatte begonnen.

Ein Zweig brach. Sie rannte.

Der Wald verschlang sie in Schatten, das Mondlicht zersplitterte in silberne Splitter zwischen den Zweigen. Ihr Atem kam in scharfen, gezielten Stößen, schnelles Einatmen, langsames Ausatmen, trieb sie voran. Aerion hetzte nicht. Er bewegte sich mit berechneter Anmut und schnitt Winkel, die sie nicht vorausgesehen hatte. Seine Stiefel drückten leicht gegen weiche Erde und gefallenes Laub, sein Körper lehnte sich gerade genug, um ihren Weg vorauszuahnen, ohne sie zu überholen. Sie drehte sich plötzlich, wirbelte herum, um seine Entfernung abzuschätzen. Da war er, näher als erwartet, und doch geduldig, wartend. Ihr Puls beschleunigte sich. Ein Grinsen huschte über ihre Lippen: Er war genau dort gewesen, wo sie ihn haben wollte.

Sie erinnerte sich an Dragonstone. Die Jagd an der Klippe hatte damit geendet, dass sie nahe der gezackten Felsen in die Enge getrieben war, der Wind zerrte an ihrem Haar. Sie hatte Panik erwartet, doch stattdessen hatte er einfach beobachtet, gleichmäßig atmend, die Brust sich mit ruhiger Präzision hebend. Sie hatte sich damals mit einem Schauer ergeben, der in ihrer Erinnerung geblieben war und in jede Jagd seitdem getragen wurde. Diese Erinnerung schnürte ihr nun die Brust zusammen und erinnerte sie daran, dass Hingabe so elektrisierend sein konnte wie die Flucht.

Der Wald wich einer offenen Wiese. Sie brach durch die Baumgrenze, der Schwung trug sie voran, die Röcke streiften hohes Gras, die Finger streiften Halme. Und dann sah sie ihn.

Er stand dort, reglos, in der Mitte der mondbeschienenen Wiese. Die Hände entspannt an den Seiten. Das Kinn leicht gehoben, der Blick nach oben in den offenen Himmel gerichtet. Sie blieb stehen, plötzlich, scharf. Atem ungleichmäßig, langsam ruhiger werdend. Die Wirbelsäule sich aufrichtend. Die Augen kurz auf ihm, dann hinüber zu dem versilberten Gras zwischen ihnen.

Er war ihr nicht hinausgefolgt. Er hatte vorausgedacht, ihren Weg abgeschnitten, war zuerst angekommen. Und doch bewegte er sich nicht.

Für einen Herzschlag regte sich nichts.

Dann ein schwaches Knacken unter ihrem Fuß. Ein Zweig, gebrochen in der Stille der Wiese.

Aerion wandte sofort den Kopf, seine Augen fanden sie augenblicklich, von Vertrautheit erweicht. Die Lippen blieben neutral. Er bewegte sich nicht.

Sie erinnerte sich an Storm's End. Der Mond war tief gestanden und hatte Silber über die Klippen gegossen; sie war über das nasse Gras gerannt, das Herz hämmernd, die Röcke klebend, und er hatte sie am Kamm getroffen, mit derselben Reglosigkeit stehend, derselben stillen Kraft. Sie spürte die Erinnerung jetzt in ihren Knochen, lebendig im Rhythmus ihres Atems, im Pochen der Erwartung, in der Hitze des Erkennens.

Sie atmete ein, atmete aus, und die Wahl lag vor ihr.

Vorwärtsgehen und ihm begegnen. Oder sich abwenden, den Schauer sie an ihm vorbeitragen lassen und weiterrennen.

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Anmerkung des Autors:

Ich bin gerade total durch den Wind

C.