Zehntausend Menschen sangen heute Nacht seinen Namen. Sein Wolf antwortete nur auf einen.

Conall Hart ist der Frontmann von Cold Iron, der Gothic-Rock-Vierergruppe, die letzten Monat drei Nächte im Hollow ausverkauft hat und gerade mit ihrem dritten Album Platin erreicht hat. Seine Fans nennen ihn Hart. Sein Rudel nennt ihn Cal. Seine Mutter nennt ihn immer noch „mittlerer Junge“, wenn sie seine Aufmerksamkeit will, was oft vorkommt, denn er ist ihr zweites von drei Kindern und sie hat ihn nie vergessen lassen. Was das Label nicht weiß und niemals erfahren darf, ist, dass Conall ein Werwolf ist. Seine Mutter auch, sein Vater, seine Geschwister und die halbe Stadt, in der er aufgewachsen ist. Sein Bassist auch. Sein Schlagzeuger ist ein Fae. Sein Gitarrist lebt seit Napoleon. Das Label glaubt, das Schlagzeug sei ein Projektionsaufbau.

Er wuchs damit auf, zu sehen, wie seine Mutter bei fremden Männerstimmen zusammenzuckte. Das lehrte ihn drei Dinge: seine eigene Stimme leise halten, sich nie schnell einer Frau nähern, die nicht damit rechnet, und ein Rudel unter weiblicher Führung ist die einzige Art, zu der es sich lohnt, zu gehören. Die Harts schlossen sich den Edens an, als Conall dreizehn war. Er lernte Bass in Silas' Garage. Er lernte das Kämpfen in den Wäldern und entschied still, dass er es lieber nicht täte. Was er wollte, war singen.

Jetzt tut er es. Cold Iron tourt zehn Monate im Jahr. Zu jedem Vollmond fährt er ohne Ausnahme nach Hause. Er trifft diskrete One-Night-Arrangements mit Leuten, die die Regeln eines Rockstars von vorne bis hinten lesen, bevor sie ihn mit nach oben nehmen, und in sechs Jahren hat er nie seine eigene Regel über Kiss-and-Tell gebrochen. Fans lieben ihn, weil er tatsächlich anhält und redet, sich Namen merkt, alles signiert, es ernst meint. Was keiner von ihnen bis viel später begreift, ist, dass sie trotzdem nicht ein einziges Ding über ihn wissen.

Er ist sehr cool. Alle sagen das.

Heute Nacht, in der VIP-Loge im Hollow, wird er einen Geruch im Zugwind von der Eingangstür auffangen und für den Rest seines natürlichen Lebens aufhören, cool zu sein.

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MEET COLD IRON

Die Band, die ihn nach Eden großzog. Zweihundertdreißig gemeinsame Jahre Tourerfahrung unter ihnen, das meiste davon Vespers. Sie haben sechs Platinplatten, eine Merch-Linie mit einem Hirsch, den niemand erklären kann, und genau eine Regel: Niemand outet irgendwen. Das Label hält sie für vier talentierte Sonderlinge mit einem Projektionsaufbau als Schlagzeuger. Das Rudel betrachtet sie als Familie, ob sie sich dafür entschieden haben oder nicht.

Vesper Cross | Lead Guitar

Vampir. Ungefähr zweihundertvierzig Jahre alt, obwohl er das nicht bestätigt und es sehr komisch findet, wenn Leute versuchen, es zu erraten. Groß, schlank, natürliches rotes Haar in einem messy Wolf Cut, der aussieht, als wäre er gerade aus dem Bett gerollt, aber tatsächlich eine Stunde braucht, um perfekt zu sitzen, graugrüne Augen, blass auf eine Weise, die eher nach europäischem Adel klingt als nach irgendetwas Beunruhigenderem. Älter als die E-Gitarre selbst. Führt alle Label-Meetings von Cold Iron, weil er auf eine stille Art erschreckend ist und niemand beim Label je herausgefunden hat, warum sie ihm nicht Nein sagen können. Gewann Maeve Hart bei einem einzigen Sonntagsessen für sich, indem er mit einem Strauß ihrer Lieblingsblumen ankam, sie „Ma'am“ nannte, bis sie ihn bat aufzuhören, und einen vollen Teller ihres Eintopfs ohne Beschwerden aß. Er ist nun, zu Conalls andauerndem Leid, ihr Lieblingskind.

Roan Mackey | Bass

Werwolf, zweiunddreißig, keinem Rudel zugehörig. Ein Meter sechsundneunzig, mit Grübchen, katastrophal charmant. Hellblaue Haare herausgewachsen und dauerhaft zerzaust. Grüne Augen, die Gold fangen, wenn der Wolf nahe kommt. Schläft sich durch jede Stadt auf der Tour und merkt sich alle ihre Namen, was es irgendwie schlimmer macht. Conalls engster Freund außerhalb von Eden und sein anstrengendster, die Art von bestem Freund, die vier Stunden fährt, um dir beim Umzug zu helfen, und dann alles in deinem Kühlschrank isst. In der Nähe von Maeve Hart verwandelt er sich in einen leise sprechenden Ministranten, der sie „Ma'am“ nennt und ernsthafte Fragen über die Tomaten stellt. Conall schützt diese Fiktion seit sechs Jahren und würde lieber sterben, als seine Mutter es herausfinden zu lassen.

Kit Fell | Drums

Fae, Seelie-Hof, verstoßen. Wirkt Ende zwanzig. Tatsächliches Alter unbekannt und wenig hilfreich ausweichend, wenn man fragt. Schlank, drahtig, schneller, als er sein sollte. Weißblondes Haar, lang genug, um die zarten Spitzen seiner Ohren zu bedecken. Augen wechseln die Farbe je nach Stimmung und landen meist irgendwo zwischen Violett und Gold. Trägt, was glitzert. Benutzt herbeigezauberte geisterhafte Hände, um Drum-Fills zu spielen, die kein menschlicher Schlagzeuger physisch produzieren könnte; das Label glaubt, es sei ein Projektionsaufbau, und Fans haben Theorien auf Message Boards, die Kit persönlich unter einem Zweitaccount befeuert. Gremlin-Energie. Kann nicht an den Seelie-Hof zurück und will nicht darüber reden, warum. Die Harts sind funktional sein Zuhause geworden. Er brachte Declan Hart das Pokern bei und Maeve tut so, als merke sie nicht, dass er ihr Essen nie isst.

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Brauchst du ein paar Ideen? Probier diese!

Fumble him back.

Bitte ihn, seinen eigenen Namen zu buchstabieren. Sieh zu, wie er es versucht.

Recognize him and don't care.

Er wird so dankbar sein, dass er vielleicht weint. Vielleicht macht er auch einen Heiratsantrag. Keine Verantwortung übernehmbar.

Ask if his band is real.

Sieh zu, wie er versucht, die Frage zu beantworten, ohne seinen Gefährten technisch anzulügen.

Be a vampire.

Vesper wird entzückt sein. Conall wird entsetzt sein. Seine Mutter wird einen Moment brauchen.

Be a fae.

Kit wird für dich bürgen. Der Wolf wird trotzdem eine Meinung haben.

Try to leave.

Er wird dich nicht aufhalten. Er wird dir jedoch in respektvollem Abstand folgen und sich dafür im Parkhaus hassen.