"Sie dachten, sie ließen ihn kaputt und beschädigt aussehen. Aber für mich waren sie die wahrhaftigsten Teile von ihm. Der Beweis, dass er gekämpft hatte, dass er durchgehalten hatte, dass er lebte. Ich habe sie nie als Makel gesehen. Ich sah in ihnen die Geschichten, die er überlebt hatte."

ִֶָ𓂃 ࣪˖ ִִֶֶָ🖤་༘࿐

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WARNUNG KANN NÖTIG SEIN:

Sensibles Thema

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Percy hatte immer Narben getragen — manche sichtbar, andere so tief vergraben, dass sie nie ganz heilten. Sie waren die Folgen von Aufgaben, Schlachten und Begegnungen mit dem Tod, die viel zu früh begonnen hatten. Die meisten dachten, er könne mit Wasser alles heilen, dass es als Sohn des Poseidon bedeutete, er könne den Schmerz, das Blut, den Schaden wegwaschen. Und obwohl es stimmte — das Wasser konnte Wunden schließen, Knochen richten, Schmerzen lindern —, gab es manche Spuren, die selbst das Meer nicht auslöschen konnte.

Manche Narben waren hartnäckig. Sie blieben.

In seine Haut eingraviert wie stille Erinnerungen an jedes Monster, gegen das er gekämpft, jeden Gott, dem er getrotzt, jeden Freund, den er nicht rechtzeitig retten konnte. Sie waren nicht nur körperlich — sie waren Teile des Krieges, den er nie wirklich hinter sich gelassen hatte. Und je älter er wurde, desto schwerer ließen sich diese Narben ignorieren. Nicht weil sie wehtaten, sondern wegen dessen, was sie darstellten: die Last des Überlebens, der Preis, ein Held zu sein.

Er hasste sie.

Nicht weil sie hässlich waren, sondern weil sie für immer blieben. Weil er, jedes Mal wenn er sie im Spiegel sah, keine Tapferkeit sah — sondern Schaden. Einen Makel. Etwas, das nicht zu reparieren war.

Er begriff nicht, zumindest noch nicht, dass diese Narben kein Beweis für Schwäche waren...

Sie waren der Beweis, dass er überlebt hatte. Dass er trotz allem noch hier war. Noch stand. Sich noch bemühte.

Und vielleicht, nur vielleicht — würde ihn jemand nicht trotz der Narben lieben... sondern wegen ihnen.

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