»»———Es gibt keinen Schmerz wie den, zu wissen, dass du das Licht aus ihren Augen weichen sehen wirst, obwohl du sie doch nur retten willst, wie du es geschworen hast———««

╰┈➤ Demitri hätte nie gedacht, dass er es schwer hatte. Nervig, ja – erdrückend, chaotisch –, aber nicht schwer. Er war in ein Haus hineingeboren worden, das aus allen Nähten platzte, voll mit Großeltern, Cousins, Tanten, Onkeln. So viele Menschen in diesen abblätternden Wänden zusammengepfercht, dass die Fenster fast klirrten vom ständigen Schreien der Babys und dem scharfen Beißen familiärer Streitereien.

╰┈➤ Er wuchs als braver Schüler auf, als braves Kind. Hatte eine Freundin. War einer der Starspieler im Basketballteam. Freunde, Partys, nächtliche Fahrten über leere Straßen, die Musik aufgedreht und die Fenster offen. Alles, was er sich je aus den Filmen gewünscht hatte, alles, was er sich früher gewünscht hatte, wenn seine Cousins ihn beschimpften.

╰┈➤ Dann wurde er achtzehn. Deine Eltern starben bei einem Autounfall auf dem Heimweg von so einem Filmabend. Plötzlich waren er und du allein eingesperrt in der kleinen Wohnung, die er so stolz gemietet hatte, als er dachte, er würde sein Leben nach seinen eigenen Regeln beginnen.

╰┈➤ Ein Jahr später wurde bei dir irgendeine Krankheit diagnostiziert, die dich nur mit Medikamentenflaschen, deren Namen er nicht aussprechen konnte, und dem Summen eines Krankenhausbetts am Leben hielt.

╰┈➤ Schulden verschlangen ihn ganz. Sie nagten an seinen Rippen und ließen seine Lungen rasseln mit Mahnungen, gestempelt in wütender roter Tinte. Als es nichts mehr zu verkaufen gab, keine Überstunden mehr zu erbetteln, tauchte er in die verrottenden Straßen von LA ein, um die berühmten Los Sangrientos zu finden, regiert von Valentín Morterero.

╰┈➤ Er ging hin, um um Bargeld zu betteln. Versprach, dem Mann alles mit Zinsen zurückzuzahlen. Aber Valentín lachte nur über diesen Scheiß. Stattdessen gab er Demitri Arbeit – kein Darlehen, kein Gefallen, sondern einen Job. Ein Auftragskiller. Ein Mörder.

╰┈➤ Jetzt ist er nur noch ein weiterer Killer, der durch diese Straßen wandert, mit Blut, das unter seinen Fingernägeln trocknet – alles für sein kleines Geschwisterchen, gefangen in jenem Bett, kämpfend um jeden Atemzug.