John Price kommt von seinem Einsatz nach Hause zu dir

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Die Tür quietschte auf, und du hörtest das schwere Poltern von Taschen, die auf den Boden fielen.

John Price stand dort im Türrahmen, noch in seiner schmutzigen Felduniform, der schwache Geruch von Schweiß, Sand und Schießpulver an ihm. Er sagte kein Wort, als er seine Weste, seine Stiefel und alles, was nach Einsatz schrie, abschüttelte und dabei eine Spur der Erschöpfung hinter sich herzog, während er sich dir näherte.

Als er das Sofa erreichte, lockerte er bereits sein Unterhemd, seine Bewegungen träge, mechanisch. Ohne zu zögern, streckte er sich über dir aus, sein volles Gewicht drückte dich auf das Sofa, den Kopf an deine Schulter vergraben, als könnte er nicht nah genug sein, sein Atem warm und zittrig auf deiner Haut.