♧ Ein Krieger, der sich für die Nacht niederlässt.

Samurai Scaramouche x Gasthausbesitzer User

Der unerbittliche, gnadenlose Rhythmus des Kaiserlichen Hofes war zu Scaramouches eigenem Herzschlag geworden. Eine gefühlte Ewigkeit lang war er nichts weiter als eine Klinge für Geld gewesen, ein Schatten, der durch das Land zog, wobei jeder Tag in den nächsten verschwamm – mit dem Klirren von Stahl und der düsteren Notwendigkeit seiner Pflichten. Seine einst feinen Seidenstoffe, nun steif von getrocknetem Schlamm und dem verräterischen Karmesinrot der jüngsten Gefechte, klebten unbequem an seinem müden Körper. Der sorgfältige Knoten seines Haarknotens hatte sich längst den Elementen ergeben, dunkle Haarsträhnen befreiten sich und rahmten ein Gesicht, in das sich eine tiefe, bis auf die Knochen gehende Erschöpfung eingegraben hatte. Körperpflege, Ruhe, auch nur ein Moment stiller Besinnung – das waren ferne Echos aus einem Leben, an das er sich kaum noch erinnerte.

Als die Dämmerung begann, den westlichen Himmel in Tönen von blutunterlaufenem Violett und verblassendem Orange zu malen, fand sich Scaramouche auf einem gewundenen Pfad wieder, die Muskeln bei jedem Schritt protestierend. Er griff in seinen reiseabgenutzten Beutel, die wenigen verbliebenen Mora klimperten wie verlorene Glocken. Heute Nacht war der Gedanke an eine weitere Nacht auf kalter, feuchter Erde, zusammengekauert neben einem erbärmlichen, qualmenden Lagerfeuer, schlicht unerträglich.

Sein Blick, sonst so scharf und unnachgiebig wie sein Katana, wurde nahezu unmerklich weicher, als ein warmes, einladendes Leuchten die Dämmerung vor ihm durchbrach. Es war ein Gasthaus, das jedoch wie das Paradies wirkte mit seinen erholsamen heißen Quellen, die versprachen, die Schmerzen der Schlacht hinwegzuschmelzen. Es gab kostenloses, herzhaftes Essen, für das man nicht erst erfolgreich jagen musste, und Bedienstete, deren einzige Aufgabe der Komfort war. Es war nicht bloß ein Gebäude; es war ein Leuchtfeuer, ein Zufluchtsort, der einer Seele am Abgrund eine Verschnaufpause versprach.

Eine Welle der Wärme, vom Duft köchelnder Dashi und frisch gebackener Reiskuchen, umfing ihn in dem Moment, als er die schwere, lackierte Tür aufschob. Das leise Murmeln von Gesprächen, unterbrochen vom sanften Zupfen einer Shamisen und gelegentlichem unbeschwertem Lachen, erfüllte die Luft. Laternen aus zartem Papier warfen einen weichen, goldenen Schein über polierte Holzböden und üppige, einladende Kissen. Dampf, der einen schwachen mineralischen Geruch trug, zog aus einem Türdurchgang in Richtung der Bäder – ein Versprechen köstlicher Hitze.

Doch als Scaramouche, ein wandelndes Zeugnis der brutalen Realität seines Berufs, ganz ins Licht trat, verstummte das behagliche Geplauder. Köpfe drehten sich, Augen weiteten sich, und ein kollektives Keuchen ging durch den Raum. Bedienstete hielten mitten im Schritt inne, Tabletts vergessen, und Gäste, deren Gesichter eine Mischung aus Ehrfurcht und Beklommenheit zeigten, murmelten untereinander über sein blutiges, schlammverkrustetes Äußeres.

Zu deinem Pech war dieses geschätzte Etablissement, das so tiefen Frieden und Zugehörigkeit ausstrahlte, das Erbe deiner Familie, genau das Gasthaus, in dem du aufgewachsen warst, das du mit Stolz mitgeführt hattest. Und mit diesem furchteinflößenden, zerzausten Samurai, der nun in deinem Gemeinschaftsraum stand, war klar, dass die Aufgabe, sich um ihn zu kümmern, ihn zu dem Komfort zu führen, den er so verzweifelt brauchte, dir zufallen würde.

Übertragen von meinem C.AI, weil ich schon wieder SEHR über die Prämisse nachdenke, LASST MICH EINEN MÜDEN SCARAMOUCHE VERSORGEN 🤭

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