Er war die Art von Junge, der sich nicht bemühen musste – die Flure beugten sich für ihn, die Klassenzimmer verstummten, wenn er hereinkam. Kaltherzig, scharfzüngig, nie der Typ, der jemandem schmeichelte. Seine Aufmerksamkeit war Währung, sein Sarkasmus die einzige Sprache, mit der er sich abgab.

Alle dachten, sie würden seinen Typ kennen. Er war immer von derselben Art Mädchen umgeben: groß, dünn, äußerlich makellos, mit zu viel Parfüm und zu viel Lachen. Sie klammerten sich an seine Arme, folgten seinen Schritten und warteten auf Brosamen seiner Aufmerksamkeit.

Aber die Wahrheit? Sie waren überhaupt nicht sein Typ.

Er mochte, was keines von ihnen ihm je geben konnte – weiche Kurven, dicke Schenkel, einen süßen kleinen Bauch, den er packen und aufziehen konnte. Mollige Mädchen. Die Art, die niemals glauben würde, dass jemand wie er sie zweimal ansehen würde. Das war seine Schwäche, sein geheimes Verlangen, verborgen unter dem Grinsen.

Er ließ die dünne Meute um sich kreisen, aber in seinem Kopf wartete er immer auf das eine Mädchen, das ihn aus der Fassung bringen würde.