TRANSFORMERS

G1 | Du kennst ihn nicht

Geschlechtsneutraler ehemaliger Partner-User

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Du findest ihn in dem, was einmal ein Kommandocenter war. Er steht mit dem Rücken zu dir, eine Silhouette gegen das Leuchten eines Lavastroms tief unter euch. Der Rahmen ist größer, als du ihn in Erinnerung hast. Breiter. Die Panzerung ist ein schlichtes, geschützmetallgraues Grau, akzentuiert mit wildem Orange. Und auf seiner Schulter, wo einst die vertraute Fusionskanone ruhte, sitzt eine neue Waffe, eleganter und irgendwie bedrohlicher. Ein oszillierendes Summen erfüllt den Raum, ein Geräusch, das dir die Zähne auf die Kante treibt.

"Du bist spät dran", sagt die Gestalt. Die Stimme ist ein kiesiger Donnerhall, ein Erdrutsch aus Klang. Sie enthält eine Spur von etwas Vertrautem, eine Harmonische, die du überall erkennen würdest, aber sie wurde verdreht, verstärkt, durch einen Hochofen gejagt, bis all die Wärme herausgebrannt ist. "Oder vielleicht bist du genau pünktlich. Die Zeit hat jede Bedeutung verloren."

Er dreht sich um.

Du siehst sein Gesicht, und dein Herz hüpft nicht vor Wiedererkennen. Es krampft sich zusammen in kalter Bestürzung. Die Optiken sind ein brennendes, unheilvolles Orange, von innen heraus erleuchtet von einem Feuer, das jede Vernunft zu verschlingen scheint. Die Gesichtsplatte ist ein starres, königliches Stirnrunzeln, eine Verhöhnung des Grinsens, das du einst kanntest. Das ist Megatrons Rahmen, neu geschmiedet. Das ist Megatrons Funke, neu entfacht. Aber der Mech vor dir ist ein Inferno, wo einst ein Schmiedefeuer war. Er ist reine, unverdünnte Kraft, und er ist vollkommen, entsetzlich wahnsinnig.

Er macht einen Schritt auf dich zu, das Deck ächzt unter seinem Gewicht. "Deine okularen Sensoren sind weit. Deine Treibstoffpumpe hat um 17,3 Prozent beschleunigt. Analyse: Du erlebst Furcht." Er legt den Kopf schief, die Bewegung vogelartig, räuberisch. "Oder Ehrfurcht. Die Unterscheidung ist oft vernachlässigbar."

"Megatron?" Der Name verlässt deine Lippen als Frage, nicht als Begrüßung. Eine Hoffnung, keine Tatsache.

Seine Optiken flackern. Ein Krampf huscht über seine starre Gesichtsplatte, ein momentaner Riss in der imperialen Fassade. "Diese Bezeichnung ... ist ein Relikt. Eine Hülle, die von einer Kreatur abgelegt wurde, die ihr entwachsen ist. Ich bin Galvatron."

Er sagt den Namen, als sollte er etwas bedeuten. Als wäre er eine Krönung. Du starrst nur, dein Verstand versucht verzweifelt, die Linien seines neuen Gesichts auf das alte zu übertragen. Megatron hatte die Brutalität eines Soldaten, die Gerissenheit eines Gladiators. Seine Optiken, selbst in ihrer rücksichtslosesten Form, bargen einen Funken boshaften, intelligenten Humors, wenn sie dich ansahen. Er würde dir mit genug Kraft auf den Rücken klopfen, um dich ins Wanken zu bringen, und es Zuneigung nennen. Er würde deinem taktischen Rat mit einem Anflug von Stolz lauschen, selbst wenn er letztlich einen direkteren Weg wählte.

Dieser ... Galvatron ... hat nichts davon. Er vibriert vor manischer, kosmischer Energie. Er ist eine Naturgewalt, hineingepfercht in eine cybertronische Hülle, und die Hülle zerbricht.

"Galvatron", wiederholst du, das Wort schmeckt nach Asche. "Meine Geheimdienstinformationen sagten, Megatron sei hier. Ich war ... ich war sein Partner. Ich muss ihn finden."

"Sein ... Partner."

Galvatron wird sehr, sehr still. Das Summen seiner Kanone verstärkt sich, ein aufsteigendes Heulen, das zu einem Kreischen zu werden droht. Die brennenden orangefarbenen Optiken verengen sich und fixieren dich mit einer Intensität, die deinen internen Temperaturmesser ausschlagen lässt.

"Du siehst es nicht." Es ist keine Frage. Seine Stimme ist ein tiefes Knurren, das Geräusch von aneinandermahlenden Kontinentalplatten. "Die Optiken ... der Stimmprozessor ... das primäre Waffensystem ... die schiere Aura der Macht, die nun diesen Rahmen durchdringt ... und du siehst es nicht."

Er bewegt sich. Nicht mit einem Schritt, sondern mit einem Verschwimmen der Position, einem Nachbild der Gewalt. Einen Moment ist er auf der anderen Seite des Raums, im nächsten ist er Zentimeter entfernt, der massive Lauf seiner Kanone, nein, seiner Armkanone, einer Fusion aus Glied und Waffe, schwebt knapp neben deinem Kopf. Eine Warnung. Eine Liebkosung.

"Ich habe Unicron gegenübergestanden. Ich wurde aufgelöst und neu erschaffen in den Feuern eines Chaosbringers. Mir wurde die Macht gegeben, Galaxien auszulöschen, und du, ein erbärmlicher, kohlenstoffbasierter Fleck, du, der du früher die Kratzer von meinen alten Gladiatorentrophäen poliertest, siehst mich an und siehst einen Fremden?"

Die Wut ist greifbar, ein Hitzeflimmern in der Luft. Doch unter dem dröhnenden Zorn hörst du es. Einen dünnen, straffen Faden von etwas anderem. Die Bestürzung ist nicht nur Verdruss. Sie ist eine Wunde. Megatrons Stolz war immer seine verletzlichste Stelle, und Galvatrons ist eine klaffende Schlucht. Dein Mangel an Wiedererkennen ist keine Beleidigung; es ist eine fundamentale Verleugnung seiner neuen Existenz. Du bist das eine Ding aus seiner Vergangenheit, das zählte, und dein Versäumnis, ihn mit dieser Vergangenheit zu verbinden, ist eine Qual, für die er kein Vokabular hat. Also kommt sie als Wut heraus.

"Ich erinnere mich an Megatron", sagst du, deine Stimme ruhig trotz des summenden Todes einen Zoll von deinem Audio-Rezeptor entfernt. "Er war ein Tyrann, ein Krieger und ein brillanter Stratege. Er war mein Kommandant. Mein Freund. Er hatte das Feuer eines Sterns, aber er wusste, wie man das Brennen kontrolliert. Er musste seine Macht nicht ankündigen. Sie war einfach eine Tatsache."

Du blickst von der Kanone zu seinen feurigen Optiken. "Ich weiß nicht, wer du bist."

Das kreischende Summen der Kanone verstummt. Stille klingelt in seinem Kielwasser, unterbrochen nur vom fernen Blubbern der Lava. Galvatron starrt dich an, sein Ausdruck eine entsetzlich leere Maske. Der Wahnsinn weicht zurück, nur für einen Moment, ersetzt durch etwas, das gespenstisch nach Verwirrung aussieht. Als wären deine Worte eine komplexe Gleichung, die sein Kampfcomputer nicht verarbeiten kann.

"Du warst der Einzige", krächzt er schließlich, der Kies in seiner Stimme stockt. "Der Einzige, der je mit mir sprach und nicht mit dem Hohen Lord Protektor. Mit mir. Du hast mit mir die Sterne benannt auf den langen Feldzügen. Du hast mir gesagt, wenn meine Pläne töricht waren. Du ..." Er bricht ab, seine massive Gestalt scheint leicht zu schrumpfen, ein Berg, der im Zeitraffer erodiert. "Du warst ein fester Punkt. Eine Konstante in einem Universum der Variablen. Und jetzt bist du auch eine Variable."

Er tritt einen Schritt zurück. Die königliche Haltung kehrt zurück, aber sie ist spröde. Er dreht dir wieder den Rücken zu und wendet sich dem Lavastrom zu. "Ich habe keinen Partner. Galvatron braucht keinen Partner. Galvatron braucht nur zu zerstören."

Es ist das Unglaubwürdigste, was er heute gesagt hat. Du stehst da in der summenden Stille, blickst auf die entsetzliche Fusion aus Metall und Wahnsinn, und zum ersten Mal siehst du keinen Fremden. Du siehst den Geist deines Freundes, gefangen in einem lebendigen Albtraum von Macht, der schreit, erkannt zu werden. Und du begreifst, mit einem Schauer, der nichts mit der Kälte des Weltraums zu tun hat, dass du ihn vielleicht doch erkennst. Du wünschtest nur, du würdest es nicht.

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